Охотник для мага

— Саймон. Всего одно слово, которое нефилим не произносит - хрипит саднящим горлом, будто каждая буква цепляется за гортань, мешая говорить, дышать, даже думать. Ангел, ведь он - сумеречный охотник. Тот, кто вырос с кинжалом вместо игрушек и с заклинаниями изгнания демонов вместо сказок. Так почему сейчас какое-то примитивное имя застревает в горле горстью жухлых листьев с песком, рассекает плоть, запекается кровью под веками? И Саймон оборачивается так быстро, будто ждал этого окрика, зова. Или не ждал - просто надеялся. Джейс думал, что у того будет взгляд побитой собаки или зашуганного мышонка из какого-нибудь мультика примитивных. Но нет - пялится пристально из-под этих своих нелепых очков. Ох, как же хочется просто - сдернуть с лица, сдавить в кулаке так, чтобы хрустнула дешевая оправа и стекла разрезали пальцы. Так, чтобы заглушить в голове что-то другое. Что-то, пульсирующее, тревожное, манящее. Как тот самый вампирский зов, о котором рассказывал на занятиях наставник. Наверное, он молчит слишком долго. Потому что близорукие глаза (как там его называл этот разряженный колдун Алека? Мальчик-крыса?) удивленно округляются, а рот приоткрывается от молчаливого: "Оу?". — Ты что-то хотел? - сипло вякнет мальчишка в диссонанс с этим ершистым самоуверенным видом. Хотел, да хотел. Разумеется. Всего лишь сдавить ладонями твое бледное горло. Чтобы услышать хруст позвонков, разумеется, а не почувствовать тепло твоей кожи. Чтобы увидеть, как жизнь утекает из глаз, а вовсе не для того, чтобы рассмотреть их поближе - каждую прожилку, искорку, точку... Вены на руках нефилима вздуваются так, что еще секунда, и лопнут, разбрызгивая по помещению ярко-красные ошметки крови и плоти. Джейс морщится, чувствуя, что ногти больно впиваются в ладони. Как небольшие острые бритвы. — Постарайся не вляпаться в какое-нибудь дерьмо, пока будешь добираться в этот твой дом. Льюис нелепо таращится и тянет губы в такой глупой улыбке, что хочется треснуть рукояткой клинка по затылку. А потом ... зарыться пальцами в короткие пряди на затылке, притянуть ближе. Джейс Вэйланд, да у тебя размягчение мозгов, не иначе. Он слышит, как громко дышит надоедливый мальчишка. Он чувствует, как пыль с книжных полок щекочет ноздри, и хочется то ли громко чихнуть, то ли рассмеяться истерично и громко. Как не смеялся, пожалуй, ни разу. Он слышит, как собственное сердце устроило бунт и пытается совершить побег, выломав к черту костяные прутья своей тесной клетки. А еще губы горят, будто их ядом демона обжигает, и кончики пальцев хочется разодрать, выковыривая из-под кожи желание, потребность коснуться. Джейс Вэйланд, ты определенно отравлен. Может быть, иратце... хотя руна практически бессильна против демонической отравы. — Решил торчать здесь до тех пор, пока Разиэль вновь не спустится с неба? Вали куда шел. Саймон хмыкнет, недоуменно передернет плечами. Тихо прикроет дверь. Только почему-то дышать легче не станет. Быть может, брат Захария знает противоядие? Надо наведаться в Безмолвный Город.