Part I: The Dose

      Чашка кофе, пара сигарет. Старик в потрепанном твидовом пиджаке со смятыми сотками и разбитыми очками. Все четко – два грана. Старик давно болен. Много месяцев покупает морфий, колет в гостиной из шприца, что прилагается в комплекте с любой дозой. Вздыхает, откидывается на спинку кресла.       - Ты ведь продаешь не только морфий, да?       Я не отвечаю. Волна осуждения мне не нужна.       - Ты никого не обманываешь?       - Нет. Все получают то, что хотят и за что платят.       - Я зайду завтра в четыре. Будет десять гранов?       - Будет.       Он ушел, а я поняла, что он хочет убить себя. Завтра. В моем доме. Так не пойдет, нет. Не пойдет. Мне в доме труп не нужен.       Звоню Ли. Он говорит не продавать ему ничего. Так все просто. Он думает, это так легко.       Иногда ко мне приходят барыги местные. Типа крутые ребята. Покупают несколько дозняков, бодяжат дома и толкают на улице. Большинство из них потом отправляется в обезьянник или в тюрьму за распространение наркотиков. Ничему жизнь вас не учит, ребята. Вас ведь никто прикрывать не будет. Даже сдать могут, ибо конкуренция. Их всех уже сто раз предупреждали об этом. Но едва ли не каждый день появляются новенькие. Свежий вид, много денег. Рассказы про планы. Они не догоняют, что я сама после их ухода могу их сдать? Видать, плохо понимают.       Ближе к закату я отложила дела и отправилась на крышу. Вечернее солнце здесь особенно прекрасно. Отличная возможность дополнить свой трактат по эстетике торча новыми мыслями.       Звонок. Номер определился.       - Есть?       - Всегда есть.       На том конце провода хриплое дыхание.       - Приеду.       Вот еще один. Богатый и известный. Сторчавшийся до ручки. Раньше был хорошим мальчиком, а сегодня нарик без будущего. Его, как и многих других, не особо заботит внешний вид (вспомните рубашку с блевотиной), однако, если говорить об эстетике торча, то его можно смело приплетать. Это вам не совсем кокаиновый мальчик. Это парень с чистым героином в крови. Пожизненно растрепан, и, я уверена, девочки просто писают кипятком по его невероятно крутому стилю. Как это сейчас называется? Кэжуал? В общем, что – то в этом роде.       В дверь звонили около восьми часов. Обычно он приходил раньше. Я открываю дверь и скрюченное кэжуал – тело падает прямо на пороге.       Ко мне приходили всякие: кто покачивался, кто пошатывался. Но чтоб обморок на пороге…такого я еще не видела. И я еще никогда не затаскивала клиентов в дом. Парень с чистым героином, эстетика торча, - забудьте все, что я говорила. Это уродство. И он фрик под кайфом. Нет здесь ничего красивого, запомните. Человек, который ползет за каплей кайфа к другому – уже и не человек вовсе.