Стопка писем

Здравствуй... Я бы столько хотел рассказать тебе... Так много накопилось за это время. Прежде, чем оставлю прошлое позади, попытаюсь рассказать о чем-нибудь... Так будет легче жить, правда? Ты же все поймешь? Простишь, если не буду вспоминать столь часто? Наверное, простишь... Ты всегда меня прощала, что бы я не натворил. Знаешь... Я хочу к тебе. Очень сильно. Это чувство усиливается, когда плохие мысли берут верх... Я очень хочу к тебе. Даже если это будет эгоистично, и я сделаю больно маме. Плевать! Просто плевать... Это так странно. Говорить Писать все это. Я ведь уже не тот маленький ребенок. Я вырос, немного изменился и поступил в ту сферу деятельности, в которую хотел. И учусь я вполне нормально, практически без отработок. Здорово, правда? Уже не помню, о чем мечтал почти семь лет назад. Вроде о хорошей учебе, друзьях и прекрасной семье. Чтобы никто никого не бил, чтобы мама не плакала на лестничной клетке... Уверен, ты помнишь, и тебе больно это вспоминать. Давай не будем о том, что прошло? А ты помнишь Надю? Мы вконец перестали общаться. Кажется, она не узнает меня. Естественно, чего я еще ожидал... А с другими... Я не... Не знаю, что с другим… Вроде общаемся. Но летом я уже не выбегаю в одиннадцать утра на улицу и не кричу под чьими-то окнами. Я просто звоню, пишу им и жду ответа. Но я начал чаще гулять в центре. Классно, да? В одиночку, правда... А ведь раньше ты и мама едва отпускали меня в третий двор с Надей. А теперь один, да еще и черт знает где. Но мне нравится. Я много фотографирую... Фотографии... У меня осталось всего одно фото с тобой. Я храню его в одном из альбомов, иногда ношу с собой. Так я чувствую себя спокойнее. Знаешь... Я хочу вернуть то время. Тут страшно и совсем не так. Пускай я и строю из себя маленького ребенка при написании всего этого. Не хочу отпускать воспоминания о тебе. Они - часть меня, и без них я уже не буду собой. Надеюсь, мы еще встретимся. Я люблю тебя, Бабушка...