О ТАНЦАХ И О ЛЮБВИ...

***** В отличие от Игоря Адлиса, Стас Кучун на обед не ходил... Состояние, которое не позволило Игорю пойти на завтрак - кусок застрянет в горле, и это не шутки! - накрыло Стаса к обеду. Только при мысли о еде возникали рвотные позывы. Он поручил обед малышей Сёмину с Машерой, Градиевского оставил главным по подготовке праздника - и заперся в своем номере... С восьми часов утра, непрерывно, Стас задавал себе вопросы. Вел группы - и задавал... Вел индивидуальные занятия - и задавал... Разговаривал со своими ребятами - и задавал... Ответы его не радовали, они не радовали его до такой степени, что несколько раз он ловил себя на абсолютно идиотской попытке солгать. Самому себе, что совсем уже смахивало на идиотизм. Потому что все эти ответы он и так прекрасно знал, они лежали на поверхности, кривлялись и строили рожи. А он годами - годами! - ходил мимо, важно, чинно, и считал, что всё в порядке. Что у него всё под контролем... Ещё бы, у такого-то!... Придурок!... Мудак с самомнением!... Дебил!... Сам для себя он был прекрасным детектором лжи - отлично чувствовал, когда начинал юлить, отползать в сторону, пытался умными, убедительными словами задекорировать правду...Он мысленно давал сам себе хорошего пинка - и возвращался на исходную. И начинал всё с начала... Он сидел на полу балкона своего номера, именно на полу, так как не хотел, чтоб его видели снизу, с асфальтовой площадки перед корпусом. Он курил, а правой рукой на белом листочке, на колене, рисовал гелевой ручкой чертиков - в безумных количествах... Чертиков Стас рисовал в одном-единственном случае - когда должен был вскрыть самого себя, чтобы вытащить оттуда, из глубины, новую идею, образ, сюжет уникальной, еще никем не придуманной ранее танцевальной композиции... Сейчас он занимался этим, чтобы вытащить из себя правду... Просто - правду... Такая вот трепанация души... Ему никак не хотела поддаваться эта самая первая тренировка "вслепую" - сколько он ни крутил свои воспоминания, не раскладывал их, как пазл, а потом - наизнанку, а потом - под другим углом, а потом - в диагональ... Ничего!... Ничего, за что можно было бы зацепится, что можно было бы использовать,как первый шаг, с чего можно было бы начать крутить ситуацию глубже... Ни-че-го!... По всему выходило, что тренировка прошла нормально, обычно, как всегда... Игорь работал - и работал отлично! - но в этом тоже ничего удивительного... Он же, реально, один из самых талантливых танцоров латины, кого только знал Стас... ну, а то, что у него не пошло, что он не занял то положение, которого более чем заслуживал - так за это спасибо вам, дорогой господин Кучун, "спасибо товарищу Сталину за наше счастливое детство!"... Так... Игорь работал отлично... Он ещё удивился тогда, как в семнадцать лет можно настолько входить в задаваемые условия движения...Игорь нырнул в них просто с головой...Нырнул... Нырнул с головой... В семнадцать лет... У Стаса на миг встала перед глазами картинка конца тренировки - Зал... Паркет... Мягкое освещение... В центре зала - Игорь...Он опустился на колени, склонил голову - черные волосы, тогда ещё длинные, сбросив заколку, рассыпались по плечам... Одной рукой оперся на паркет - и так замер... Он задохнулся и пытался отдышаться, а Стас стоял рядом... А потом резко развернулся - и ушел в тренерскую... Что-то ему там было нужно, что-то очень важное... Настолько важное, что он почти бежал... Стас, словно, со стороны увидел себя, возвращающегося к Игорю, в руке - бутылка воды... Он пошел - за водой?... Это вода настолько была нужна, что он почти бежал?... Услужливая память тут же изменила угол обзора картинки - спортивная скамейка у зеркала, в десяти шагах от Игоря... На ней - две бутылки минералки, одна наполовину полная, вторая еще даже не открытая... В десяти шагах... Та-а-а-к... Спрашивается - и какого черта надо было идти, почти бежать в тренерскую, пересекать огромный, зал, длинный узкий коридор, заходить в комнату... Если - в десяти шагах! - были две бутылки с водой... И куда он, в таком случае, так мчался?!... Здесь сознание - или, черт его знает, подсознание - упиралось всеми конечностями, делало фирменный взбрык и вести какой- либо дальнейший диалог категорически отказывалось... Не, ну серьезно - и куда он тогда рванул?!... Или - спросим по-другому - почему рванул?!... Ти-ши-на... Переваливший за пятый десяток, очередной чертик был угрюм и некрасив... Он смотрел печально и презрительно - он-то знал... И, явно, думал, что Стас - придурок.. Стас со злостью заштриховал его ручкой... Значит, так: с Игорем что-то происходит, и уже давно, и это имеет какое-то отношение к нему, к Стасу... Более того, то, что происходит с Игорем, каким-то боком влияет на самого Стаса, заставляет его совершать такие поступки, или, хотя бы, испытывать такие чувства, которые он - в здравом уме! - не совершает и не испытывает... Вот такие пироги!... А он-то думал, что все эти семь лет хотел просто извиниться... Чувствуя, что ситуация опять - в очередной раз - ускользает из рук, Стас снова и снова крутил все параметры той тренировки... Разложил всё происходившее на блоки...Начертил их...Зачеркал... Снова начертил... Взгляд выхватил цифру "семнадцать", обведенную в кружочек - возраст Игоря на тот момент... Семнадцать... Как Данилке Краснову сейчас... Как Стефке, его брату... Воспоминание о мальчишках почему-то напрягло Стаса - он как-то не мог себе представить, что подобным образом работает с кем-то из этих ребят... А с Игорем - пожалуйста!... С Игорем было здорово!... И почему так?... "Ха-ха", - сказало утомленное его мамонтовой тупостью подсознание, понявшее, что без него человек в одиночку не справится, а, значит, хочешь - не хочешь, но надо помогать. Иначе это будет навсегда... - Настаиваешь? Лезешь?... Хорошо!... Сейчас одну картинку вместе поглядим...Не понравится - факт... Потом не говори, что не хотел, тебя предупреждали...". Перед глазами опять возник танцевальный зал... Занимались два человека - тренер и ученик... Стас смотрел на происходящее со стороны, отмечая про себя профессионализм тренера, отличные танцевальные данные ученика... У танцора были завязаны глаза... Тренер вел его за руку, прижимал к себе, когда нужно было развернуть в другую сторону, сжимал за плечи, чтобы наклонить, крепко перехватывал поперек груди - для прогиба... Рука на шее... Рука на груди, проводящая сверху вниз... Рука на бедре, с нажимом его проворачивающая...Рука на спине - тоже с нажимом... Рука на колене... Рука на внутренней поверхности бедра - чтобы сделать полный разворот... "Ну, чо скажешь? - снисходительно спросило утомленное им подсознание. - Ну!... Если вынуть танцевальную составляющую - что видишь-то?"... Если вынуть танцевальную составляющую, Стас своим собственным внутренним зрением видел, как сейчас, на его глазах, мужчина - тренер - откровенно соблазнял танцора - юношу, и никак по-другому это было не назвать... "Да ладно! - ухмыльнулось повеселевшее подсознание, обрадованное тем, что владелец оказался не таким уж идиотом. - Соблазняют - это, когда любовь...Чувства... А вот когда так - в своих целях, только для себя - и ни разу для него...Без чувств...Если - по-нашему?... Ну, совсем уже четко?.." Развращал... В этот момент тренер и танцор одновременно посмотрели на него - он увидел себя и Игоря. Он крепко прижал Игоря к себе и повел его дальше по схеме...Стаса потрясло то доверие и покорность, с которыми Игорь - в семнадцать лет - опустил голову ему на плечо... "Вот и я о том же, - вздохнуло подсознание. - А если для парня именно это - без танцевальной составляющей - стало главным? Думал об этом?...Нет?... Ладно, давай дальше - сам...Я отключаюсь...Утомил..." И - захлопнулось... Хватит! Он видел всё, что ему нужно - и даже больше!... У Стаса пересохло в горле. Он сидел зажмурившись, запрокинув голову на стену балкона - и вспоминал... Вспоминал, что делал тогда с Игорем, как прикасался к нему... "Только для себя - и ни разу для него"... Хотел, чтоб тот запомнил схему по новой методике... Да твою ж, блять, на хер!... Методист, вашу мать!... Стас уже вспомнил! Он вспомнил, почему тогда погнал за этой чертовой водой, как оглашенный! Как урод!...Потому что - не сегодня!... Не сегодня был этот первый раз, сдохнуть можно!...А он - забыл! Напрочь всё забыл!... Вот оно!...Вот, где было начало!...И не сегодня, а тогда - десять лет назад, он первый раз испытал это ощущение!... Тогда - когда он увидел Игоря, стоящего на коленях на паркете с опущенной головой - именно тогда ему впервые захотелось сдавить рукой его шею, так трогательно открывшуюся из-под волос... Сдавить - и держать! А потом - рывком придавить к паркету... А потом... Вот от этого "потом" он и рванул, как сумасшедший подальше, куда только можно подальше! К черту! В Африку! На Луну!... Лишь бы - подальше!... Вот почему у них больше не было подобных тренировок - "вслепую"!... Вот почему он сделал всё, всё, что было в его силах, чтоб - забыть... Забыть!... Он почувствовал, не мог не почувствовать слишком сильную, буквально, фонившую реакцию Игоря - и она его напугала!...Но еще больше его напугала собственная реакция и собственные ощущения! На той тренировке власть над телом Игоря просто ударила ему в голову! И он чувствовал - прекрасно чувствовал! - что Игорю она тоже приятна... Тот принимал её с готовностью и восторгом... Ещё бы, после его-то, Стаса, рук... И, если бы он остался тогда рядом с Игорем - стоявшим на коленях, с опущенной головой - еще хоть на пару минут... Блять, какое же он - уёбище!... Что он сказал ему три года спустя!... Он же, действительно, всё забыл к тому времени! Просто - забыл!... Он же чуть с ума не сошел, пока забывал, чуть башку себе не разбил!... И - забыл... А Игорь - не забыл... Вот теперь он, Стас, это понял... И он сказал в глаза мальчику - которого сам же, сам же привел в такое состояние, своими собственными руками, чтоб они отсохли! - сказал ему - Пошел вон! И мальчик пошел... Вон. Стас был тогда еще очень молодым тренером - ему мешал гонор, самомнение, уверенность, что он - умнее всех... Нельзя!... Нельзя было работать с такой методикой без глубокого изучения, без серьезной подготовки, без четкого анализа состояния танцора... Нельзя!... Нельзя было применять её к чувствительному, эмоционально подвижному подростку... А он - рискнул... А попался ему - Игорь... Во-о-о-т... Стас методично стукался затылком о стену балкона, в руке - сигарета... Ему хотелось сдохнуть - от отчаяния, беспомощности и собственного маразма! - прямо тут, на балконе... Он же искалечил парня! Он его - изуродовал!... Он сначала - очень старательно - "подсадил" его на себя, а потом - отшвырнул... И живи, как хочешь... И - да! Да!... ДА!... Он хотел в тот вечер Игоря! Так хотел, что с огромным трудом удавил потом в себе, всё, что могло напомнить об этом... И - прекрасно жил дальше! А вот как жил Игорь?... Стас почувствовал во рту кислый привкус слюны... Желудок...Опять - желудок... Нервы... Но Станислав Кучун умел сдирать с себя кожу заживо... Научился... Он в очередной раз задал себе вопрос - какого черта он до сих пор не женат? Ему - тридцать семь, отличная работа, свой бизнес, квартира, машина, танцевальный клуб... И дело не в том, что его "не берут" - берут, и ещё как, только отмахиваться успевает!... Женщины по жизни у него были, не много, но он особо и не расстраивался - и без них есть, чем заняться. Тренерская работа оставляет очень мало времени для серьезных отношений, для семьи - и Стаса это более чем устраивало. К своим пассиям он относился спокойно, доброжелательно, ни одна из них так и не смогла заставить его "потерять голову"... Когда он чувствовал, что на него начинают давить - "Милый, а давай поменяем шторы в твоей гостиной! Я видела чудесные гардины! - он очень аккуратно и быстро завершал текущий роман. Потому что его вполне устраивали его собственные шторы и он не собирался их менять... Так почему он - не женат?... Наверное, потому что это...скучно... Стас мысленно перебирал своих "бывших"... Ну да... Ни одна... Ни одна из них не возбудила в нем даже жалкого отблеска тех переживаний, которые он испытал сегодня утром в тренировочном зале... И которые он испытал десять лет назад - в тренировочном зале... Он что - урод?! Извращенец?! Гей?!... Но мужчины ему не нравятся... За эти годы через его руки прошло огромное количество юношей, парней и мужчин - и опять таки! - ни один из них не вызвал у Стаса даже что-то похожее на те ощущения, которые сегодня утром опять вынесли ему мозг... Блять! Кучун! Уже ткнись мордой в зеркало и посмотри правде в глаза! Самые сильные переживания в твоей жизни связаны с одним-единственным человеком - твоим бывшим учеником Игорем Адлисом! Вот так! С тем самым Игорем, которого ты, прямо скажем, почти развратил, а потом вышвырнул, как ненужную салфетку! А вот теперь можно прыгать с балкона! Потому что, что делать с такой правдой - Стас не знал... Он не был к ней готов, и не понимал, что теперь с этим делать... Так плохо ему не было еще никогда в жизни... Даже на том, семилетней давности, Чемпионате России... Он заставил себя встать, зайти в номер, посмотрел на часы... Без четверти пять... Игорь не придет... Конечно, не придет!... После такого-то... после того, что было утром... Но... он сходит туда, в зал... Просто - постоит у двери, убедится, что Игорь не придет... И вернется в номер!... А вот уже тут - сядет и будет думать, что делать... Как выползать из всего этого дерьма... И - самое главное... Как вытаскивать из него Игоря... Если ещё возможно. Стас открыл танцевальный зал и стоял у сцены, спиной к двери. Он пропустил тот момент, когда в зале появился Игорь, а, вернее - он его даже не ждал... Услышал шаги, направлявшиеся к нему - и обернулся... Только многолетняя турнирная закалка помогла Стасу в этот момент не рухнуть на месте... Он Игоря просто не узнал!... К нему двигался потрясающей красоты парень... Летящая "танцующая" походка...Бедро - колено - стопа... Бедро - колено - стопа... Черная, в облипку, короткая футболка обтягивала грудную клетку, ребра, расходилась фирменными разрезами, открывавшими при движении кожу, иногда - соски... Джинсы сидели на бедрах низко, не закрывая мускулистый, плоский живот... Длинные ноги, обтянутые джинсовой тканью... Грива черных, блестящих волос - зачесана назад... На лоб, на глаза спадают черные пряди...Удлиненные к вискам зеленые глаза... Аромат туалетной воды... Только по спортивной сумке в руке Стас сообразил, что это - Игорь... К нему шел Игорь Адлис - ТАКОГО Игоря Стас не видел никогда! - а на лице у него огромными буквами были написаны два слова - "истерика" и "отчаяние"... Уж такие-то вещи Стас давно научился видеть... Поэтому он и не стал ни о чем говорить, и ни с чем спорить... Он не спорил, когда Игорь попросил разрешения переодеться прямо в зале и, не дождавшись ответа двумя рывками стянул с себя черную, в облипку, майку и джинсы, сидевшие, как вторая кожа. Он стоял спиной к Стасу, в трусах - доставал из сумки форму - и Стас затаив, дыхание, разглядывал его почти обнаженное тело... Он никогда не думал, что Игорь настолько красив, что от этого зрелища может захватывать дух... Он не спорил, когда Игорь, словно решив довести Стаса до нервного срыва, потребовал - не попросил, а, именно, потребовал! - начать полуторачасовое занятие с тридцати минут "вслепую"... "Как обычно" - сказал он и радостно улыбнулся... Стас слишком хорошо знал цену таким улыбкам, чтобы не обратить на это внимание... Он видел, что с каждой минутой ситуация становится всё хуже... И пока - просто наблюдал... Стас не стал останавливать Игоря даже тогда, когда он - как сорвавшийся с цепи! - начал в ходе этих тридцати минут совершенно откровенно подставляться под руки Стаса, то и дело, прижимая их к себе, задерживая, не отпуская от себя... В один момент он даже,воспользовавшись тем, что Стас стоял к нему вплотную, вдруг закинул руку Стасу на шею, прижал его к себе - и замер... И они стояли так несколько секунд... При этом Игорь ничего не говорил, и никак свои действия не комментировал... Только улыбался... И всё это нравилось Стасу еще меньше... Ему вдруг стукнула в голову шальная мысль!... Что ж, если парень хочет играть "по-взрослому" - давай "по-взрослому"!... И уже он сам, абсолютно забыв о всех своих рассуждениях тридцатиминутной давности, выходя за рамки приличия и тренерской этики, на грани фола, обнимал худощавое стройное тело, которое само шло ему в руки, с силой прижимал к себе, сжимал плечи, талию, бедра, горячим дыханием дышал в шею - делал все то, что делать на тренировке категорически нельзя! - с радостью замечая, какое воздействие это оказывает на Игоря... Тот таял как воск в руках Стаса, только его хриплое, судорожное дыхание неслось по залу... Стас чувствовал странное состояние радостного безумия... Мальчик пришел показать, что он - молодец?... Отлично! Получи обратно той же монетой!... А к обратной монете мальчик, явно, оказался не готов!... Стоп!... Господи, чего же я творю, а?!... Стас смотрел на Игоря, которого держал в руках - лицо залито горячим румянцем, губы подрагивают, его чуть трясет и дрожь в руках чувствуется очень отчетливо... И на губах нет уже этой отчаянно - радостной улыбки, они мягко приоткрываются, улыбаются только краешки губ... И выражение лица совсем другое - похоже, истерика отступила... Он, не дыша, ждет, что Стас будет делать дальше... Что Стас с ним будет делать дальше... Дайте, пожалуйста, что-нибудь, из чего можно застрелиться!... потому что Стас понятия не имеет, что с ним делать дальше!... Что со всем этим, вообще, можно делать дальше!... И нужно ли что-то делать?!... И, поскольку, Стас просто не знал, что делать - он совершил поступок, который, как утром, просто ничем и никак не мог и не желал себе объяснять! Вот не мог и не хотел! Он медленно прижал обе ладони к груди Игоря, в районе плеч - а потом, сильно прижав их к телу, медленно повел вниз, ощущая пальцами все изгибы, все контуры мышц, ребра, соски, биение сердца... Игорь стоял перед ним зажмурившись, не шевелясь, его даже пошатывало... Вот на хера?!... Он не знал, зачем он это сделал - но сделал... А потом, сам себе ужаснувшись, взял Адлиса за плечи, развернул, толкнул на середину зала и сказал: - А теперь давай сам, один... Я хочу видеть настоящего "Ковбоя"... Игорь посмотрел на него через плечо... Спокойно посмотрел, а потом - улыбнулся... Той самой улыбкой, с которой пришел в зал... Стасу не понравился ни взгляд, ни улыбка... Но он молчал... "Ковбой" у Игоря был шикарный!... У Стаса даже дух захватило! Неужели это они вдвоем тогда сделали такой фантастический номер?!... Обалденно красивый парень с разлетающейся копной черных волос - Ковбой - жил на паркете своей загадочной, неповторимой жизнью, словно вселившись в тело Игоря... Стас даже слова не сразу смог подобрать, чтобы сказать, насколько это было здорово... Правда, ему показалось, что Игорь его не слушал... После тренировки он переоделся - опять же, в зале, на глазах у Стаса - улыбнулся ему, чуть поклонился, попрощался и - ушел... Ушел стой же самой улыбкой и выражением лица, с которыми пришел на репетицию... Мягкий, беспомощный, словно, зовущий взгляд, который Стас видел в середине занятия, пропал - словно его и не было... После его ухода Стас тупо смотрел в стену, словно в зеркало, и понимал, что сейчас - в третий раз! - сделал всё то же самое... Ровно - шаг в шаг! - как он делал дважды до этого... Раздразнил - сознательно! - возбудил ( и ещё как, он это почувствовал на одном из движений) и - отпустил!... Ну, не придурок, а?!... И куда теперь пойдет это роскошное чудо матери-природы?! Судорожно вздыхающее и забитое такими эмоциями... И всё равно! Всё равно... Стас не знал, что ему делать с Игорем дальше. Твою ж на хер. ***** В двенадцатом часу вечера в баре отеля сидит молодой очень красивый парень - с гривой роскошных черных волос, в черной футболке с разрезами, в узких линялых джинсах, открывающих живот и бедра, с "кошачьими" идеально подведенными зелеными глазами - и напивается. Коньяк. Еще коньяк. Еще коньяк. Он бы пришел сюда пораньше, но тут была какая-то беготня - или драка! - он не понял, народ то сбегался, то разбегался, поэтому он счел за лучшее подождать. А вот теперь - теперь можно... Теперь всё можно! За ним внимательно наблюдает толстый мужчина - один из постояльцев пансионата - сидящий за столиком неподалеку. Мужчине хорошо за сорок, он приехал на море отдохнуть и поразвлечься, при этом, отдохнул отлично, а вот "поразвлечься" пока получалось плохо. Он никак не находил объект, который бы привлек его внимание...Все какие-то...Ужасные... Но какое же чудо сидит сейчас у барной стойки! Худенький брюнет, в черной майке и джинсах. Пьет, бедняжка, и непрерывно рассматривает свой бокал. А какие волосы!. А ноги! Вот это уже интересно! Мужчина встает, не спеша проходит в бар, присаживается рядом... Косится на соседа - рассматривает разрезы на его майке... Ох, как возбуждающе! Парнишка молодой, похоже, в расстроенных чувствах. Надо пробовать, вон, как на него уже косятся со стороны дивана. А он первый его нашел! Мужчина бросает какую-то фразу...Потом что-то спрашивает... Завязывается разговор... Парень отвечает равнодушно - но отвечает... Мужчина, довольный двигается ближе, кладет парню руку на плечо - ждет реакции... Реакции нет... Осмелев, мужчина двигается вплотную, начинает ласково поглаживать стройную ногу, обтянутую джинсовой тканью... Реакции нет... Понимая, что сегодня ночью он выиграл в лотерею, мужчина, радостный, начинает обводить пальцем контуры разрезов на футболке, то и дело касаясь кожи... Реакции нет. Тогда мужчина наклоняется к уху парня и что-то шепчет. Тот равнодушно кивает головой - он согласен. Они оба встают и выходят из бара. Перед тем, как подняться в номер к мужчине, парень хочет выйти на пару минут на улицу - покурить. Выходят вместе, мужчина боится отойти от него - чтоб не передумал... То и дело проводит рукой по бедру парня, по спине, по ягодицам. Реакции нет. Они спускаются с крыльца главного корпуса. - Далеко собрался?...- Из темноты, отбрасываемой крыльцом, выступает высокая фигура. Внимательно смотрит на Игоря. Одним широким шагом перекрывает ему дорогу. Толстый мужик, ещё не понимая, что - всё! Приплыли! - продолжает по инерции тянуть за собой этого красивого парня, он хочет побыстрее оказаться в своем номере и уже там, в удовольствие, насладиться сегодняшним приобретением. В предвкушении поглаживает бедро Игоря... Только ему очень мешает этот вдруг свалившийся на голову идиот с бандитской рожей... И чего ему надо?!... Он - первый, первый пацана нашел!... Так, что - извините! Он поворачивается к Игорю: - Ты его знаешь? - - Я его в первый раз вижу... - Чужой, равнодушный голос... Игорь смотрит прямо на Стаса. Он потрясающе красив в эту минуту. Пряди черных волос нависают на глаза. Взгляд - холодный и отстраненный... Как тогда, семь лет назад... Рука мужика елозит по его бедру, он не отстраняется. - В первый раз?... - Стас изумлен... При виде этой руки на бедре Игоря он чувствует, что накрывшее его бешенство просто зашкаливает - у него даже в ушах звенит - и не мигая, смотрит Игорю в глаза тяжелым, давящим взглядом. - В первый раз?! Ты уверен? Ярость на этого идиота и страх, который он за него испытал, когда несколько часов искал Игоря по пансионату... Ненависть, когда увидел в окне бара проходя мимо, как незнакомый мужик, сидя у барной стойки, гладит Игоря по груди, то и дело норовя залезть пальцами в разрезы футболки - блять, да где этот придурок такую похабень откопал только?!... Безумное желание свернуть Игорю шею - сейчас же! Сию секунду! - когда тот кивает в ответ на явное предложение соседа...Невыносимая, сосущая тоска, когда на его глазах Игорь медленно встает и идет рядом с мужиком к выходу из бара... Картинка сложилась! Пазл готов. Он. Никому. Никогда. Не отдаст. Игоря. Адлиса. Ни-кому! Ни-ког-да! Всё! Утритесь все! Он это понял в ту секунду, когда у него на глазах, незнакомый мужик, радостно облапив Игоря, потащил его к выходу из бара... Кадром! Кто-то чужой обнимает Игоря. Кадром! Кто-то чужой облапал Игоря. Кадром! Кто-то чужой уводит Игоря. УВОДИТ ЕГО ИГОРЯ?! И - взрыв в голове! И все срослось! Ни хера! Не выйдет! Это - ЕГО Игорь! Который сейчас смотрит на него тем же взглядом, что и семь лет назад, и говорит, что видит его в первый раз... Ну, я тебе сейчас устрою - первый раз! Взвоешь, блять! В зале не наигрался?! Его ладонь медленно взмывает вверх и - ... мягко ложится Игорю на грудь. Прямо под шею...Большой палец попадает на ямку под горлом, чуть касаясь, поглаживает её. Стройный, безумно красивый парень с копной черных блестящих волос - вздрагивает... Как будто, его ударило током... Толстый мужик, растеряно отстраняется, как зритель матча по пинг-понгу крутит головой - на одного, на другого... На одного - на другого... Он не понимает, что происходит, хочет что-то сказать, но спотыкается о взгляд Стаса - и молчит... - В первый раз?! - пальцы медленно - еле-еле - начинают скользить вниз по черной, обтягивающей грудь, футболке...Они вжимаются в тело, ощупывают его, попадают на разрезы ткани, открывающие обнаженные участки кожи... Соскальзывая на кожу, на секунду задерживаются, словно, гладят, проникая под ткань - и медленно ползут вниз.. Игорь побледнел, замер, не отрываясь смотрит на Стаса. У него дрожат губы. Стас сжимает зубы так, что, кажется они начинают крошиться. Ему хочется убить Игоря. И гладить его... Чтобы снова и снова видеть, как он содрогается от его прикосновений. Никого и никогда так не трясло от его прикосновений. Только - Игоря. - И это - в первый раз?! - пальцы нащупывают в одном из разрезов - на который, так возбужденно придыхая, поглядывает толстый мужик - сосок...Два пальца резко соединяются зажимая, с силой сдавливая его между собой... - В первый раз?... Игорь вздрагивает так, словно ему выстрелили в спину. Он изо всех сил пытается сдержаться, но предательское тело само подается навстречу ласкающей его руке. - Так - в первый раз?... - пальцы продолжают стискивать сосок, ладонь упирается в ребра. - Нет...нет... - шепчет Игорь, он уже не может сопротивляться, опущенная голова, судорожно закушенная губа. Копна блестящих черных волос соскальзывает к левому плечу. Всем телом он подается к Стасу. Наблюдающий за ними мужик затаил дыхание, шумно сглатывает. - Я не слышу тебя... - Стас чуть ослабляет зажим, пальцы начинают гладить кожу вокруг соска, чуть придавливая его. - Повтори, пожалуйста. - Нет... Не в первый...- Игорь почти хрипит, его колотит, он пошатывается. - Стас... Хватит. Не надо... Стас внимательно смотрит на него, понимает, что - достаточно. Резким движением руки обхватывает его за шею, рывком привлекает к себе, прижимает его голову к своему плечу. Чувствует, как руки Игоря вцепляются в него. Поверх головы Игоря смотрит на мужика - всё тем же тяжелым, давящим взглядом: - Вы извините нас. Мы поругались. Он расстроился, ушел... Сейчас я его заберу. - Но...Мы же договорились. И он...- Мужик все не может поверить, что от него ускользает такой красавчик. Особенно теперь, когда он сам видел, насколько тот возбудим. - Он сам... - Послушай меня, дятел.- Стас одной рукой с силой прижимает Игоря к себе, а другой - достает из кармана спортивной куртки сигарету, потом зажигалку, не спеша прикуривает, прячет зажигалку. - Ты слышал, что два дня назад в постройке пятерых бандитов положили? - Да... А причем тут? - Послушай меня внимательно. Я не хочу, чтоб ты стал - шестым. А ты - станешь. Если в две секунды не исчезнешь отсюда. - Стас затягивается, выдыхает дым в сторону мужика. - Запомни. Это - мой парень... Увижу рядом - убью. Веришь?... Он чувствует, как руки Игоря крепче и крепче обнимают его со спины. Вот это - правильно. Вот так - должно быть... Мужик, наконец-то, понимает, что с ним не шутят, пугается, шумно сопя, разворачивается и быстро уходит. Он ещё расстроен, что так и не получил этого красивого мальчишку, но уже рад, что ему дали спокойно уйти, а то, вон какой бугай, бандит, наверное. А кто ж ещё, с такой-то рожей! Конечно, он верит! Он же не дурак! Вон, как бандита этого всего перекосило. Стас продолжает прижимать голову Игоря к своему плечу. Затягивается, медленно выдыхает дым... Потом слегка наклоняется и, чуть касаясь губами, шепчет в самое ухо: - Придурок. - Что?... - Игорь не поднимает головы, его всё ещё трясет. Сам того не осознавая, он пытается прижаться к Кучуну плотнее, вдавиться в него, насколько можно - плотнее. Стас чувствует шеей его горячее, судорожное дыхание, различает очень слабый аромат туалетной воды. Он опять наклоняется и повторяет шепотом: - Придурок... Герой-любовник, блять... - Он так испугался за Игоря, что его самого только сейчас начинает отпускать. В ушах ещё звенит, но дышать уже можно. - Пошли! - Куда? - Не знаю... Гулять. - Куда?!... - Игорь вскидывает голову потрясенно смотрит ему в глаза. Его лицо - безумно красивое, побелевшее - почти утыкается в лицо Стаса. - Гулять?! - Вон, парк вокруг... Пошли, скамейку найдем. Ты же свалишься сейчас. - Стас продолжает одной рукой прижимать к себе Игоря, другой - резко отшвыривает сигарету. - Ты же хотел - в парк? Вот - парк... Пошли на лавку. На лавке гулять будешь. Прическа у тебя...Классная. - Он медленно проводит пальцами по черным, блестящим прядям, спадающим Игорю на глаза. - Пошли. Как всегда - как семь лет назад, как десять лет назад, как всю бесконечную вселенную назад - Игорь покорен влекущей, подчиняющей его руке. Стас сжимает Игоря в охапку и тащит на ближайшую лавочку, которыми уставлен парк пансионата. Тащит - как свою собственность. Как свое самое главное сокровище, которое только что отвоевал. Они садятся на лавку. Стас по-прежнему одной рукой прижимает Игоря к себе. Шарит по карманам куртки, ищет сигареты. Блять! Убил бы!... Он ещё никак не может успокоиться. Игорь, все так же прижимающийся к его плечу - потрясающе красивый парень с гривой черных волос - поднимает голову, смотрит Стасу в глаза. - Ударь. Ты же хочешь... - Он улыбается краешками губ и становится ещё красивее. - Хочу. Но не буду... - Стас в ярости прикуривает и тут же отбрасывает сигарету. Рукой все также крепко прижимает его к себе. - Почему?... - Игорь все также смотрит Стасу в глаза, проводит пальцем по его щеке. - Ты же хочешь...Я заслужил. Почему не будешь? Стас шумно выдыхает сквозь стиснутые зубы. - Потому что мы гуляем. В парке... - Он чуть опускает голову и утыкается лицом в копну черных волос. - На прогулке не дерутся. Это неприлично. И, найдя в волосах ухо, одними губами шепчет в него: - Я тебе дома врежу... В номере... Придурок. Игорь тихо смеется ему в плечо. Он продолжает двумя руками обнимать Стаса за спину и пытается прижаться к нему сильнее, как можно сильнее. - В чьем номере? Стас изумляется такому откровенному идиотизму. - Сегодня ты спишь у меня. - Игорь поднимает голову смотрит ему прямо в глаза. Стас звереет. У него даже губы трясутся от бешенства. - Спишь, я сказал. Понимаешь?! Лежишь горизонтально в кровати с закрытыми глазами! И - спишь!... И я сплю. А дверь на ключ будет. Потому что я тебе не верю! Я усну, а ты еще себе какую-нибудь блять найдешь. - Не найду... - Игорь утыкается лицом ему в плечо. - Пойдем...в номер? На ключ... Спать будем. Стас рывком - не отпуская Игоря - встает, они идут в корпус. По пути в номер Стас вспоминает, как толстый мужик лапал Игоря, как уводил его... Его опять начинает трясти. Опять накрывает бешенство. Поэтому когда он заталкивает Игоря в номер, заскакивает сам и запирает дверь, первое что он делает - разворачивается, и со всей силы бьет Игоря в подбородок. Игорь спиной влетает в комнату, падает на пол. Лежит, молча смотрит на Стаса. - Нагулялся?!... Придурок... - Стас медленно подходит к нему, опускается на колени. Резко берет Игоря за плечи и рывком приподнимает вынуждая сесть. - Налапали тебя?! Доволен?! Он встряхивает Игоря за плечи, смотрит ему в глаза. В ушах - гул, дыхания не хватает. - Ты - лучше... - Игорь подается к нему всем телом. Стас чувствует, как того начинает трясти. Смотрит ему в глаза. - Я знаю. И яростно впивается в губы Игоря, давит их, раздвигает, кусает, с бешенным восторгом ощущая, как они повинуются каждому его движению...Он наслаждается ртом Игоря, как полноправный хозяин... Его руки не могут пробиться под черную футболку, она слишком узкая (и где он нашел только это дерьмо?!) поэтому он рывком задирает её и жадно шарит по его груди, по спине, руки со спины перемещаются вниз, проникают под джинсы и яростно сжимают упругие ягодицы. Игорь стонет, сам подставляется под его ладони. Все, как в зале. Семь лет. Семь потерянных лет. Мудак! Стоп! Стоп. Сейчас они допрыгаются. Стас резко отстраняется, прижимает Игоря к полу, не давая двинуться. - Замри!... Замри, сказал! - он смотрит на Игоря, который пытается даже из такого положения дотянуться руками до его, Стаса, тела. Чёрт, какой же он все-таки красивый! - У меня ничего нет с собой... Понимаешь?...Я не готовился... - Не надо!...Ничего не надо!... Давай так! - Игорь бьется под его руками, пытается дотянуться до резинки его спортивных штанов.- Чёрт, я хочу тебя, Стас!... Давай так!... Стас ладонью хватает его под затылок, резко сажает рядом с собой. Сдавливает обеими руками лицо, смотрит в глаза. - Сколько у тебя мужиков было?!...Ну, быстро!...- Он трясет Игоря, не давая опомниться. - Сколько?!... - Много!...Мало!... Не знаю!... - Игорь с трудом разворачивает голову и начинает сдавливать губами, прикусывать ладонь Стаса, обхватив её своими ладонями. - Не знаю!... - Ни одного!... Ни одного у тебя не было, я прав?! - Стас опять трясет Игоря...Черт, так он ему голову оторвет... - Я прав?!... - Да! да!... Прав!... Ни одного... - Игорь смотрит ему в глаза, перестает прикусывать ладонь - Я тебя ждал... Это отлично! Это - зашибись!... Но... Парочка опытов Стаса с мужчинами - по сильной, очень сильной пьяни! - многому его научила. А Игорь ему - дорог! Он - не одноразовая посуда... - Ты же мне времени не дал...Ты же, сволочь, мне дыхнуть не дал...- Стас рывком укладывает Игоря на пол, расстегивает "молнию" джинсов, стараясь не задеть возбужденный член. Начинает стаскивать с длинных стройных ног Игоря джинсы вместе с трусами. - Я же собирался страдать... Думать... Осознавать...А ты?!.. Глаза подвел, зад обтянул - и под первого встречного?!... - Вырвавшийся на свободу член мгновенно прижимается к голому животу Игоря. Стас смотрит на него, рывком сдергивает с себя тренировочные брюки. - А у меня ничего нет... Поэтому сейчас - легкий флирт... А все основное - завтра, после праздника... Да, и сними уже это дерьмо, я её видеть не могу! - и одним рывком раздирает на Игоре черную стильную футболку. Он не успевает договорить, как волосы Игоря - черные, густые - рассыпаются по его животу и бедрам. Он чувствует как горячие жадные губы приникают к головке его члена. Это ЕГО Игорь. Да! Когда они уже спали, дверь номера была заперта на ключ. Ключ Стас спрятал.