Всё во имя веры

<мы думали, что достигли дна. но снизу постучали> Когда кажется - хуже уже не будет, тебе стучат снизу: "Здравствуй, сосед наш, давай знакомиться". Скалятся. Фосфор бликует по линзам, вызвав расстройство души и бессонницу. Скалятся, черти. А днище - залитый железный бункер. Ты вот сидишь на люке, расставив ноги, думаешь: высчитать, что ли, себя по Юнгу или, наверное, дальше дышать водою? Где-то за голенищем сапог спрятана зажигалка. Палишь. Ни искры, ни дыма, ни пепла, только по чёрной воде, как по грязной и серой кальке, расползаются грустные и невнятные силуэты. Где-то в размокших газетах есть глупые гороскопы. Завтрашнее дно обещает быть длинным и каменистым, предусмотрены даже траншеи или окопы - язык архаичный, и надо бы тут лингвиста, но лингвисты, конечно, живут повыше. Снизу пришли соседи за спичками и за чаем, что-то тебе говорят о пробоинах в общей крыше, мол, залатать бы надо, а то мешают. Ты улыбаешься, что-то им обещаешь, чаю отсыпал - вода вокруг стала бурой. "Вот, угощайтесь, meine liebe kleine, это полезно для кожи и для фигуры". Линзы очков помутнели, покрылись илом, солнце сияет сквозь воду, как старый фосфор - это, наверное, было бы и красиво. Но здесь уходит в минус кривая роста, нет ни прогресса, ни перспективных линий. Ржавые люки готовы раскрыть объятья. Ты выдыхаешь - воздух же тонет в тине. Кажется, время уже всплывать бы.