На четыре минуты

- Лив. Это вырвалось само. Быстро, бездумно, глухо - против воли Маркуса. Чёрт возьми, почему? Он никогда не звал вот так Вуда в школе, никогда, ни разу, никогда... Вуд выдохнул имя Маркуса вместе с ним. Синхронно. Когда Флинт закончил школу - на год позже положенного, да, - он чётко, заранее знал, что ждёт его впереди. Война. Война, конечно. Он встретился где-то на Косой аллее с Ноттом и Уоррингтоном, стал жить с ними - и каждый день, помимо работы, шахмат и дрянного маггловского пойла, готовился к войне. Ну, как готовился. Громкое слово. Изредка практиковал заклятья из школьной программы, изучал, реже, новые, читал "Пророк" и ждал, когда, наконец, наступит пора Битвы. Маркус знать не знал, кто ими командует. Пожиратели? Сам Волдеморт? Но Уоррингтон, или Нотт, или другой слизеринец сообщали как-нибудь - завтра туда-то во столько-то. И они шли. И они обезоруживали там, убивали - гриффиндорцев, сторонников Дамблдора и света, магглов, кого прикажут. Чаще убивали. Но, впрочем, не только Маркус понимал - это детские игрушки. Настоящая, последняя Битва будет не такая, не в таких местах, она... в Хогвардсе, наверное. Где Волдеморт и толпа его соратников бьют направо и налево всех неугодных. Где, в конце концов, решится - правы ли были они, они все, заняв эту сторону баррикад, эту позицию в войне, умрут ли, выживут ли. Принёс задание Нотт, когда Маркус бродил кругами по комнате, мерил шагами, как тигр в маггловском цирке по клетке. Теодор вошёл, жестом привлекая внимание Флинта, и бросмл тому чёрную скомканую мантию. - Пора, - коротко сообщил Нотт. Маркус кивнул. Опять же - Мерлин знает, от кого поступил приказ идти в Хогвардс, вливаться в ряды сторонников Тёмного Лорда, чтобы сокрушить замок. Но спрашивать - себе дороже. Маркус, Нотт, Уоррингтон, Крэстон и многие, многие другие слизеринцы, многие взрослые волшебники пошли. Просто пошли, куда сказано. И, однако, как предупреждал Теодор, дорогу к замку им отрезали. Горстка гриффиндорцев. Маркус убил ни одного, ни двух грифферов, в целом легко и безпрепятственно - пока один щуплый паренёк, низкий и вёрткий, не сбежал из-под палочки Флинта. Куда-то вправо. Исчез, опережая Марка на пару шагов, в тесном узком переулке с каменной мостовой. Маркус ожидал увидеть здесь кого угодно. Толпу гриффиндорцев. Наглого паренька, неудачно сбежавшего. Кого-нибудь из своих. Только не Вуда, нет... Спустя столько лет - не Вуда. - Паршивый слизень! - От полоумного гриффера слышу. - Придержи язык, Флинт, а то... - И что же, Вуд, если не придержу? Побьёшь меня? - Заткнись. Вуд расширил глаза. Схватился рукой за выступ в скользкой, мокро блестящей стене. Побледнел, кажется. И сделал шаг назад, не отрывая взгляда от Маркуса. Он ничуть не изменился. Волосы - беспорядочно взлохмачены, мантия сбилась, съехала на бок, губы сжаты в тонкую линию, а глаза - такие же гриффиндорские. Марк хотел усмехнуться, видя, как испуган - паникует - Вуд. По привычке хотел. Но внезапно почувстовал, что колени подогнулись, в груди взорвалось и, пожалуй, правда лучше схватиться за что-нибудь - только бы не упасть. - Ты дружишь с ними потому, что так надо, верно? - Отвали, Вуд. - Значит, я прав? Твои дружки - прихвостни Волдеморта, и ты думаешь, что... - Вуд. Заткнись. О моих друзьях говоришь, между прочим. - Друзья?! Да они... они ведь слизеринцы! - Я тоже. Ну? Маркуса отделял от Вуда переулок, короткий, тесный переулок с камнем на мостовой. Вуд застыл, напрягшись, в каких-то метрах впереди, и Маркус видел, как он натянулся, будто пружина, как рука крепко сжимает волшебную палочку, словно готовится медленно поднять, пустить заклятье в паршивого слизеринцА... Безумие. Это - безумие. Они не должны были встретиться здесь, вообще не должны были - три года прошло, почти четыре! Маркус Флинт не сдал экзамены, остался в школе ещё на год. Они с Вудом закончили Хогвардс одновременно. И, с момента, как вышли из поезда на вокзале Кингс-Кросс, - не видели друг друга. Ни разу. Совсем. Вуд исчез, не пойми куда, не писал, не делал попытки встретиться с Маркусом, не сообщил, хотя бы, в какой части Лондона живёт. Однажды Маркус увидел фотографию Вуда в "Пророке". А ниже, под толпой весёлых лиц, шла статья о квиддичной команде "Пэдлмор юнайтед" и о том, как новый состав хорошо, идеально сработался. - А ты что хочешь делать после школы? - Не знаю. Не думал пока. Квиддич? - Да, квиддич! Я хотел бы играть... ну, знаешь, в какой-нибудь команде вроде "Пэдлмор юнайтед". - Я тоже. Идеальная жизнь идеального гриффиндорца, так? А Маркусу Флинта там места нет. Значит... значит, развлеклись в школе как следует - и хватит, Марк, не думал же ты, в самом деле, что там могло быть по-серьёзному? Вспышки заклятий плясали по стенкам домов вдоль тесного переулка. Где-то кричали, били, треск мешался со звоном выбитых стёкол и тихим шипением. Вуд стоял, почему-то не собираясь уходить, но, впрочем, и не хотел приближаться к Маркусу, молчал, кусая губу. Марк тоже не двигался с места. Застыл, зацепившись взглядом за Оливера Вуда, и не мог сделать и шага - хотя по-хорошему, по-честному надо сейчас либо убить противника-гриффера, либо идти обратно, в войну, в битву, к своим. Это твердил, настойчиво, голос в голове. Мол, Маркус Флинт, немедленно...