Глок
20 декабря 2019 г., 13:14
Motörhead — Till The End
Врывается — рвёт. Не знает пощады, ему до неё, как до луны — плевать и размазать. Хочет жечь — выжигать сердца, города, поколения, миры — меня. Я и цель, и, как ни было бы забавно, средство. Ничего святого нет и не было — дьявольские происки, да и только. Я попался в паутину, как дурак. И мне не выбраться. Я знаю это, и сжимаю глок сильнее. Дуло у виска — скажи на милость, а как из этого дерьма выбраться иначе, Джим? Ты не знаешь — твоя простреленная голова тому прямое и неоспоримое доказательство. Всё кончается, и это тоже. Пески Афгана, стрельба, смех, алкогольный угар, кровь на руках — ты. Ты кончился, а что я? Тень, снайпер, полковник, любовник — никто? Я ничего не хочу знать — мне хватило вдоволь. С меня хватит. * Я стреляю, и где-то вдали раздаётся гром. * Ты смеёшься, перебирая патроны в мертвенно-бледной руке. Я смеюсь в ответ — пять патронов ещё не падение, Джим, но шестой — точно приземление. И я, чёрт возьми, приземляюсь.
Примечания:
Очередная рефлексия Морана/меня. Всё давным-давно написано, но... Имею право ещё.
*
Описан «глок 36», в котором 6 патронов
