Ритуал
1 апреля 2016 г., 15:25
Магия бывает разной.
Абсолютно.
И дело даже не в том светлая она, или же тёмная. Нет у магов таких понятий. Магия просто есть, но она разная.
Есть ритуалы, которые вполне способен провести даже не очень-то сильный маг. Или и вовсе человек, который принесёт в жертву что-нибудь, или кого-нибудь.
Есть магия, способная выжечь из колдуна всю его силу и бессмертие.
А есть такие заклинания, которые способны лишить разума.
И даже жизни.
Магнус точно знал, на что способен и никогда не «превышал лимит» своих сил.
Никогда до сегодняшнего дня.
Что мы знаем о смерти? Да не много, собственно. Главное — то, что она необратима и неотвратима.
Маг знал, что Александр Лайтвуд когда-нибудь умрёт. Это закономерный исход любой человеческой жизни.
Магнусу ли не знать.
Но, пожалуй, такой скорой смерти он точно не планировал.
Это, в конце концов, несправедливо!
Судьба любит дать и сразу отнять, чтобы лишить воли к жизни. Лишить надежды.
Магнус Бейн не знаком с надеждой. Он не привык надеяться, а вот действовать — вполне.
Ритуал отпечатался в его голове с первого раза, но маг на всякий случай перечитал его ещё раз. Чтобы точно ничего не перепутать.
Он позвонил Изабель, предупредил, чтобы она не пыталась проткнуть Алека клинком, если что, и рассказал, где спрятал запасной ключ, чтобы попасть в его квартиру не ломая двери.
Изабель что-то кричала ему, но он не слушал. Просто отключился и позвонил Рафаэлю.
— Спасибо за всё и пока.
— Магнус!
— Ничего не говори.
Короткие гудки в телефоне.
Осталось только записку написать.
С этим он справился довольно быстро.
Ритуал прошёл без заминки, энергетическая волна вышибла окна брызнувшие дождём на улицу, изломала стоящую рядом мебель, а маг просто упал на пол и медленно прогорел, словно брошенная на угли бумажка оставив после себя лишь пепел.
— Алек! Алек! — Иззи в ужасе. Только вчера она похоронила брата, а сегодня он вломился в Институт с безумными глазами.
— Где Магнус?
Охотник выглядит, как оживший мертвец, весь в крови и грязи. Он продирался сквозь толщу земли, руками царапал гроб изнутри.
— Я не… о господи, Алек…
Она поспешно пересказала юноше разговор с магом.
Алек выслушал её, внешне совершенно спокойно, а потом побежал. Он никогда ещё так не бегал.
Он спешил, зная, что уже опоздал.
Безнадёжно опоздал.
Всё свершилось в тот момент, когда он открыл глаза, лёжа в гробу и услышал голос мага, прозвучавший в его голове:
Александр…
У Алека есть свой ключ, ему не нужно искать запасной, его похоронили вместе с ним. Квартира разгромлена. Только зачарованный стол стоит нетронутый. На нём свёрнутый вдвое лист, кольцо мага и фотография в рамке.
Их фотография, та самая, которую маг чуть ли не насильно сделал сразу после несостоявшейся свадьбы.
Александр, моё бессмертие не имеет смысла, если всё, что я о тебе могу вспомнить — это лишь поцелуй. Вероятно, я бы смог смириться с твоей смертью… лет через пятьдесят, а лучше — сто, но не сейчас.
Ты не простишь меня за это. Я знаю.
Я люблю тебя, мой глупый нефилим. Живи и полюби, кого-нибудь, обязательно полюби. Так, как я полюбил тебя.
Алек упал на пол в бессильной ярости колотил по нему кулаками. Он не сдерживал слёз.
Никто здесь его не найдёт и не увидит.
Да и… плевать.
Прошло много лет, а у Алека в телефон всё ещё забит номер Магнуса. Ему кажется, что если он не удалит его, то надежда будет жить.
Он до безумия хочет снова услышать его голос.
Ты близок мне… по духу. Давай сходим куда-нибудь выпить?
Глупо, правда?
А ещё он носит его кольцо, не снимая.
Только полюбить он никого не пытается. Его сердце превратилось в пепел вслед за жизнью мага.
— Не так уж и долго осталось, моя жизнь всяко короче твоего бессмертия, — шепчет он каждый вечер, когда возвращается домой. На столе фотография, он уже почти привык смотреть на неё без слёз. Под ней — записка. Он так и не решился перечитать ещё хоть один раз.
Совсем не долго…
