lost cause

      Кора тянет за собой все беды сразу, причины — тяжёлым шлейфом, неудачи — дробной россыпью боевых патронов по гулкому бетонному полу заброшенного склада. Кора каждый раз ищет причину в себе — и каждый раз попадает в молоко, выбивая нули на рулетке и почву — у себя из-под ног. Кора раз за разом пробует заново, упрямо встряхивая головой, раскидывая тяжёлые пряди по обманчиво-хрупким плечам, но всё равно остаётся ни с чем. Щедро смешивая текилу с аконитом, ей в очередной раз так сильно хочется показать хоть кому-нибудь то, что внутри; то самое, почти сокровенное, грызущее и изнуряющее почище обглодавшей тонкие кости совести, но попросту некому. Кора снова и снова говорит самой себе, что это несущественно и неважно, что всё можно пережить и, возможно, даже ещё останется тепла и уюта на сдачу, но всё, что получает в сухом остатке — пулю в живот и стрелу в по-девичьи тонкое запястье. Закрывая глаза, она вспоминает акварельно-зелёные глаза и приглушённую рыжину длинных волос, уверенное "Ты же Хейл" синонимом к слову "выжить", и фыркает, сплёвывая чёрную кровь. Она Хейл, да. Вот только это уже давно синоним слова "смерть". (хоть тут Кора доводит дело до конца)