5 оттенков неба

-Ну спасибо, конечно. -Чем ты недоволен? -Твоими домогательствами, — Гриша ставит чашку на стол, откидывает на кровать и убирает руки за голову. -Значит, ты против однополых отношений? -К чему такие слова? С тобой — да. -Что?! Костя удивленно смотрит на раскинувшегося брата, на его безмятежное пока лицо. -Ты пошутил? -Нет. -То есть, ты считаешь, что я недостаточно «квалифицированный»? -Возможно. Гриша улыбается, начиная беззвучно смеяться. Костя ругается, грязно, добавляя ещё пару слов о шлюхах, поднимается, проводит рукой по волосам и уходит. Так значит, эта маленькая сучка вовсе не против отношений с парнями. Тогда нахуй заливать про то, какие геи отстойные?

***

-Костя… -М? Гриша замялся. Костя продолжает смотреть на брата. На брата, от одного вида которого у него нередко вставал. Ладно, не будем о печальном. Малой взглянул на небо. Какое-то мутно-голубое, оно застилало всю ту поверхность, которую охватывал взгляд. Чертова нерешительность.

***

Гриша вздохнул, сидя на качелях. Заброшенный парк. Молва о приведениях. Чушь. Гриша фыркнул, поворачивая голову. Слева едва теплился закат, переходя от от темно-красных цветов к оранжевым, а после мягко сливаясь с небесной синью, так же переходящей от голубого к темно-синему. «Как сфера», — подумал Гриша, поднимая голову. Включается одинокий фонарь, пытается отбросить тень. Гриша поднимается и сворачивает на узкую аллею, по которой доходит до дома.

***

Он не спит всю ночь. Глядит на чернильное небо, отчаянно желаю слиться с высью. Звезд нет, это город, и он жалеет, что не может оказать в тихой деревушке, где ночью небо щедро усыпано мириадами звезд. И желательно подальше от выходок брата. Чтобы было спокойно. Он прислоняется щекой к стеклу и вдыхает, проводя пальцами по помутневшей поверхности. Пора все прояснить.

***

-Кость? -Чего? Они идут по аллее в заброшенный парк. -Я хотел бы поговорить с тобой. -Созрел? -Давай без сарказма. -Какой сарказм, не вижу ничего… Гриша останавливается. Разворачивается и уходит, потому что он устал. Устал от этого. Ладно, в другой раз.

***

Гриша сидел на широком подоконнике и смотрел в окно. Небо затягивалось тучами. «Сейчас дождь начнется», — с улыбкой подумал парень, прислоняясь к стеклу. Серое полотно накрывает город, словно занавес, и люди спешат скрыться под крышами. Вспышка — и комната озаряется неестественным светом, резкие тени всего на секунду ложатся на стены и пол. Свет исчезает. Оглушительно грохочет. Гриша дергается. Он снова припадает щекой к стеклу, рвано выдыхает и прикрывает глаза. По стеклу барабанят капли. Асфальт стремительно темнеет. Запоздало Гриша вспоминает, что Костя остался в парке. -Нет, ну он же спрятался? — шепчет парнишка, сжимая кулаки и с тревогой вглядываясь в сень деревьев, на чертову тропинку. Знакомая рыжая макушка нигде не мелькает, и Григ начинает волноваться. Он соскакивает с подоконника, натягивает толстовку и хватает с полки зонт.