Фаэрбрайт

Первое же еще неосознанное движение принесло резкую мучительную боль, которая окончательно привела Пита в чувство. Некоторое время он продолжал лежать ничком, не вполне понимая, кто он и где находится, но по мере того как в ноющую голову возвращались воспоминания, сердце билось все быстрее, дыхание участилось, а к горлу подступил ком. Распахнув глаза, Пит оперся на руки и с усилием приподнялся, оглядываясь. Он был в лесу, закоченевший и весь перемазанный грязью лежал на мокром чавкающем мхе между соснами. С ветвей то и дело срывались крупные холодные капли – память о бушевавшем ночью ненастье, а с неба светило сквозь белесую пелену утреннее солнце. Кое-как встав на ноющие, едва сгибающиеся колени, Пит в отчаянии пробежал взглядом по траве и кустам вокруг. Следов крови нигде не было, но разве такой сильный ливень оставил бы хоть какие-то улики, кроме разве что самого тела. - Патрик!!! – закричал он. – Пат-рик!!! Наверное, стоило быть осторожней, не привлекать к себе внимания татуированного маньяка на случай, если он все еще поблизости, но Питу было плевать. Эта ночь настолько выбила его из колеи, что все чувства как-то странно сбоили. Он, например, совершенно не чувствовал страха за свою жизнь, зато жизнь Патрика Стампа, парня которого он ночью – неужели только этой ночью? – подобрал голосующим на дороге, казалась самой важной на свете. Он отдал его… Позволил чертовому маньяку вырубить себя и оставил его одного… И что теперь? Метаться по огромному незнакомому лесу? Звать его? Ведь может быть, он еще жив. Может быть, он истекает кровью где-то совсем рядом… Пит с трудом оттолкнулся от проминающегося под его руками мха, распрямился и, пошатываясь, побрел наобум. Не замечая слез, которые бесстыдно текли по его щекам, он искал следы и звал, пока не охрип, но потом все же одумался и решил, что вернее будет немедленно отправиться в проклятый Фаэрбрайт. Отыскать полицейский участок, рассказать обо всем, и пусть они организовывают спасательный отряд, пусть высылают людей, чтобы те миля за милей с навигаторами и собаками прочесали этот гребаный лес вдоль и поперек. Если учесть, как безоглядно он шатался по лесу, Питу несказанно повезло, когда он сумел довольно скоро выйти на опушку, причем в ту же сторону, но ему эта удача не принесла и намека на радость. Удача нужна была ему этой ночью, когда он раз за разом кидался на ублюдка с ножом, нужна была, когда он пытался выбрать направление, чтобы сбежать от него вместе с Патриком, а что проку в ней теперь, когда… Пит задохнулся, замер на миг, прижав кулак к губам и до боли закусив перемазанную засохшей грязью костяшку. Он даже в мыслях не мог произнести это, но все же где-то в глубине души сидела застрявшим лезвием уверенность, что Патрик уже мертв. - Не стой… Не стой! – сдавленно прорычал Пит и с силой ударил себя по щеке. Кожу обожгло болью, но это подействовало, и он, оскальзываясь на глине и хватаясь за подворачивающиеся стволы, побежал вниз по склону, подгоняемый порывами холодного влажного ветра. Отель «Рассвет» оказался прямо через дорогу. Стоял, серый и мрачный, среди черных от воды облетающих деревьев. Насколько Пит помнил, в номере не было телефона, но он вполне мог быть у хозяина в комнате, так что этот вариант связаться с полицией виделся наиболее быстрым. Там, в холле, в луже собственной крови лежит сейчас тело мистера Тромана. На то, что он смог выжить после того, как лезвие ножа пробило ему шею насквозь, Пит не надеялся. От мысли, что придется пройти мимо покойника, по ноющей спине пробежал мерзкий холодок, но жалости Вентц не испытывал. То ли его чувства окончательно притупились, то ли сыграло роль то, что он до сих пор не мог понять мотивов владельца отеля, когда тот на крики о помощи выскочил с оружием и нес какую-то безумную чушь… Крики! Пит только сейчас вспомнил об этом и заозирался по сторонам, пытаясь отыскать какие-либо признаки попавшей в беду женщины. Как и в случае с Патриком – ничего. Может быть, она сумела уйти, может, ее убили и оттащили куда-то. Как бы то ни было, теперь пусть этим занимается полиция. Пит вновь припустил к отелю, но остановился как вкопанный, не добежав нескольких футов до входной двери под покатым козырьком. Он смотрел во все глаза и сам себе не верил. Дверь, над которой криво висела облупившаяся вывеска «Рассвет», была заколочена. Крест-накрест, будто бы второпях, но очень даже добротно и, судя по состоянию досок, отнюдь не первый день. Пит перевел изумленный взгляд на окна, они были закрыты ставнями и тоже забиты, а чуть поодаль, среди неопрятно разросшихся кустов притаилась проржавевшая табличка «Продается». Первой связной мыслью Пита было: «Не тот отель», ее же подтверждало и отсутствие следов на заметенном сухими скрюченными листьями крыльце. Но разве может быть в пределах одного города два отеля с одинаковым названием? К тому же хоть он и был тут на взводе глухой ненастной ночью, Пит узнавал и саму гостиничку, и ее окрестности. Неотрывно глядя на застывшее в безмолвии двухэтажное здание, он бегом оббежал его по кругу, ища то окно, из которого они с Патриком выпрыгнули, спасаясь от татуированного, но все они оказались наглухо закрыты ставнями и заколочены. Борясь с подступающей дурнотой и необъяснимым чувством отвращения, Пит все же кинулся к крыльцу. Прошуршал кедами по грязным сухим листьям и навалился на заколоченную дверь, затряс ее, проверяя на прочность. Петли истерично взвизгнули, вспугнув сидящую на крыше ворону, и Вентц, чертыхнувшись, прижался к двери, стараясь рассмотреть сквозь щели в рассохшихся досках то, что находится внутри. Увы, в помещение совсем не проникал свет, и холл отеля остался под охраной мрака. - Кого хрена тут происходит?.. – застонал Пит, прижимая подрагивающую ладонь ко лбу. Когда он отнял руку, на пальцах остались частички засохшей крови, и Вентц осторожно ощупал висок, по которому татуированный ударил его. Кажется, там была небольшая рана, но она не кровоточила и уже почти не болела. Может быть, стоило обратиться в больницу, но он об этом даже не подумал. Попятился от двери отеля, едва не упал с крыльца и, соскочив со ступеней, кинулся искать свою машину. Она оказалась издевательски близко, но, видимо, в диаметрально противоположной стороне от той, куда они с Патриком побежали, выпрыгнув из окна. Пнув ногой ветку, упавшую с дерева неподалеку и загородившую подход к дверце водителя, Пит отключил сигнализацию, уселся за руль, завел двигатель и выжал педаль газа, срываясь с места в сторону проглядывающих чуть левее крыш домов. Оказалось, что злополучный отель «Рассвет» находится на самой окраине Фаэрбрайта, на обочине основной трассы, а сам городок раскинулся в нескольких милях южнее. Пит домчался до него за пару минут, едва обращая внимание на пролетающие мимо одно- и двухэтажные дома и редких прохожих. Отыскал расположившийся почти в центре старенький обветшалый полицейский участок и, кое-как припарковавшись, выскочил из машины на прохладную, размытую туманной дымкой улицу. Сердце разрывалось при мысли о том, что он уехал так далеко от Патрика, но Пит не дал себе возможности думать об этом и сразу же побежал к дверям. Он ворвался в тихое, безлюдное отделение словно ураган, кинулся к настороженно обернувшемуся при его появлении пожилому полицейскому, буквально упав грудью на высокую стойку. - Убийство! – выпалил он, чувствуя, что задыхается. – Этой ночью произошло убийство! Полицейский с нагрудной табличкой «офицер Свентон» вскинул седые брови и насколько мог быстро поднялся со стула. - Прошу вас, успокойтесь и постарайтесь объяснить толком. Где произошло убийство? - В лесу! Я думаю, в лесу. Этой ночью я подобрал парня на дороге… То, как изменился взгляд полицейского, шокировало Пита. Собранный и настороженный, готовый в любой момент сорваться с места, он вдруг шумно выдохнул и тяжело плюхнулся обратно на стул. - Дайте-ка угадаю, - в голосе заплескались неприкрытая досада и скепсис. - Парень в шляпе и с гитарой. Голосовал на повороте за несколько миль до города. Пит сжал руки в кулаки, не в силах вымолвить ни слова. Где-то в области солнечного сплетения мучительно заныло, а участок перед глазами дезориентирующе поплыл. Впрочем, офицер Свентон и не ждал ответа. Он поднял на Пита скучающий, недовольный взгляд, сложил перед собой руки и продолжил: - Вы притормозили, собираясь взять попутчика, но тут из леса вышел обнаженный по пояс мужчина в цветных татуировках с ножами в руках. Он напал на парня, распорол ему живот, а дальше вы испугались и уехали. Кстати, что ж так долго медлили? Участок у нас работает круглые сутки, могли бы и сразу примчаться, не дожидаясь утра. - Я… - голос Пита срывался и никак не желал слушаться. – Я не понимаю, откуда вы… - Эх! – офицер Свентон тяжело поднялся на ноги, отошел к стоящему у стены стеллажу и, открыв один из металлических ящиков, вытащил оттуда картонную папку. – Что же это у вас за чертов флэшмоб, а? Вы простите, я кого-нибудь из ваших ночью ждал, так что, как видите, убрал уже дело-то. Пит ничего не понимал и только чувствовал, как крепкие, неутомимые ноги почему-то заменяют два свертка ваты. Он уже буквально висел на стойке, а полицейский неторопясь вернулся, раскрыл папку и выложил ее на стол, развернув к нему. - Этого парня вы видели на дороге? – флегматично поинтересовался он. Пит с трудом перевел взгляд с пышных усов офицера ниже, на его синюю рубашку с табличкой, потом еще ниже на поцарапанную поверхность стола и наконец уткнулся в цветное фото, на котором был запечатлен… Патрик Стамп. В той самой черной шляпе с короткими полями, в тех же очках в толстой оправе, с той же чуть застенчивой улыбкой, только в другой, бордовой футболке и накинутой поверх черной вязаной кофте. - Он? – с нажимом повторил офицер Свентон. - Он… - выдохнул Пит. Видимо, он выглядел совсем плохо, потому что мрачный, недовольный полицейский вдруг приподнял кустистые брови и, поспешив в обход стола, подхватил его за плечи. - Так. Ну-ка, ну-ка… Давайте-ка присядем… - его успокаивающий голос доносился до Пита словно через плотный слой ваты, и в какой-то момент показалось, что он сейчас потеряет сознание, но его очень кстати усадили на что-то мягкое. Спина тоже обрела опору, а офицер на какое-то время исчез из его поля зрения, вернувшись обратно вкупе с отвратительным запахом нашатыря. - Моя бы воля, - бормотал Свентон, придерживая Пита за толстовку и водя пузырьком перед его носом, - сажал бы я вас всех, флэшмобщиков, на месяц-пару за хулиганство для острастки. Может, тогда поумнели бы… До самых мозгов прошибающий запах наконец привел Вентца в себя, и он поспешно отвернулся, осознав, что сидит у стены на одном из рядком поставленных стульев для посетителей. Офицер закупорил пузырек, и Пит, глубоко вдохнув, сложил ладони перед собой и наклонился вперед, упираясь локтями в колени. - Я не понимаю, откуда вы знаете, что я подобрал этого парня! – в отчаянии воскликнул он. – Откуда у вас его фото? Что тут вообще происходит?! - Милый мальчик, - вновь раздражаясь, отозвался полицейский и отошел на пару шагов назад, - вы ж, такие красавцы, каждый год в эту ночь к нам в участок заявляетесь. Мы уже, прости за выражение, задолбались. Выжимки из дела вон даже на виду держим. Но если ты так хочешь, давай я тебе подыграю, вроде как ты не очередной любитель городских баек и на самом деле не в курсе. Итак, этот молодой человек – Патрик Стамп, был у нас в Фаэрбрайте ровно пять лет назад. Играл в нашем клубе, пил пиво, а потом решил автостопом двигаться обратно в сторону родного Чикаго. Не дожидаясь утра решил, несмотря на то, что начиналась гроза. Губы Пита, против его воли, начала растягивать дурацкая истерическая улыбка. Что он говорит? Патрик уже был здесь пять лет назад? И при чем тут, черт подери, какие-то флэшмобы?! - Мистер Стамп ловил ночью машину на трассе, - продолжил меж тем Свентон. - Только вот поехал он почему-то вовсе не в сторону Чикаго. А через час он уже снова ловил машину, только за несколько миль до города. Черт уж его знает, зачем. - Он перепутал направление, - на автомате произнес Пит, с трудом фокусируя взгляд на расхаживающем перед ним офицере. - Что? - Он был пьян и перепутал. Поймал машину, едущую в другую сторону, а о своей ошибке узнал позже… - Ну, смотри-ка, уже и невыясненные детали они придумали! – неодобрительно покачал головой полицейский. – Дальше-то рассказывать? Ты ведь и сам все знаешь. - Расскажите… - тихо попросил Пит. - Ишь ты! Я просто какой-то Ганс Христиан Андерсен, черт побери! – офицер Свентон сердито поджал губы, но все же продолжил. - Так вот, он ловил машину, проезжавшие мимо молодой человек с девушкой… Уж прости, не стану называть фамилии, остановились чуть поодаль, но между ними возникла ссора, потому что дама боялась брать в салон незнакомого ночного попутчика. Пока они препирались, на шоссе спустился Эндрю Хёрли, лесоруб-отшельник, проживавший в лесном массиве. Как оказалось позднее, психически нездоровый. Он напал на мистера Стампа, ранил его в живот и на глазах у свидетелей утащил в лес, где и нанес ему множественные ранения двумя охотничьими ножами, от которых его жертва скончалась. - Прекратите!!! – Пит вскочил, едва сдержавшись, чтобы не лягнуть стул. – Прекратите! Вы говорите, что это было пять лет назад, но я видел его этой ночью! И все было не так! Я подобрал Патрика Стампа, была гроза, на дороге - оползни, и мы решили переночевать в Фаэрбрайте! Остановились в отеле «Рассвет»! И этот ваш лесоруб-отшельник первым убил хозяина отеля! - О-о-о! – офицер Свентон всплеснул руками. – Ну это уже чересчур! Вы и мистера Тромана решили привлечь к вашей истории? Хозяин отеля «Рассвет» был убит больше семи лет назад группой нетрезвых подростков, с которыми у него были контры. Что, скажете, и подростки там тоже были? - Нет! Там кричала женщина, а он выскочил с ружьем и требовал, чтобы я не смел открывать дверь! – голова Пита была неприятно легкой и постоянно кружилась, словно он очутился в горах, на огромной высоте, но сознание в аварийном режиме все еще пыталось анализировать ситуацию. - Ну просто экскурсия по городу-призраку! – тоже повысил голос офицер Свентон, уперев руки в объемные бока. – Где вы вычитываете это все? В интернете? Да, одна из девчонок таким образом выманила его. Кричала, будто ее убивают, а когда он открыл дверь, компания этих пьяных недоносков ворвалась в отель. Они разгромили весь холл, а когда Троман вышел с винтовкой, требуя, чтобы они убрались, один из парней ударил его по голове стеклянной бутылкой, да так неудачно попал, что хозяин отеля скончался на месте. Ну как, я верно излагаю? Может, вы после еще и в дом к миссис Редс заглянули и выпили с ней по чашечке чаю, а то она умерла три месяца назад от инфаркта! - Не так… - прошептал Пит, без сил падая обратно на стул и обхватывая гудящую голову руками. – Все было не так… Он просто не знал, что и думать. С одной стороны, все, что говорил сейчас этот коп, было полнейшей чушью, но с другой – он перечислял много деталей, которых не мог знать, случись все только этой ночью. Если, конечно, кто-то еще не был свидетелем ночной бойни и не пришел в участок, пока Пит валялся без сознания в лесу… Но если даже так, зачем он говорит об этих событиях, как о произошедших пять лет назад? Зачем перевирает их? - Вот! – офицер Свентон с удивительным для его комплекции проворством метнулся за стойку к компьютеру и некоторое время яростно стучал клавишами. – Идите-ка сюда! Пит кое-как поднялся и неверной походкой подошел к столу. Полицейский развернул к нему монитор, откуда на Вентца меланхолично взирала фотография мистера Тромана. - Он? - Да… - Тот парень, что его убил, уже на свободу вышел! А вот и Эндрю Хёрли, - офицер пощелкал мышкой, меняя папки, и показал фото татуированного убийцы. – Этот сидит до сих пор. В психиатрической лечебнице. Он убил в общей сложности пять человек, четверых из которых, как вы, я уверен, знаете, скормил своим «братьям по духу» - волкам, а пятого, Патрика Стампа, он убил уже будучи в полной уверенности, что и сам является волком. Исполосовал ножом, словно когтями, и… - Нет! Хватит! Хватит!!! – закричал Пит. С силой оттолкнувшись от стола, он бросился прочь из участка, не разбирая, что выкрикивает ему вслед вскочивший со стула офицер Свентон. Это все бред. Какой-то бесконечный, чудовищный бред! Безжалостная шутка, которую поддерживает весь этот гребаный город! Мысли путались в голове, сердце колотилось где-то в горле, руки тряслись, но Пит все же запрыгнул в машину - то единственное реальное и напоминающее о нормальной жизни, что у него осталось, - быстро завел мотор и на всей возможной скорости поехал обратно в сторону леса. Пусть все идут на хрен! Если они не хотят ему верить, если не хотят искать Патрика, он сам найдет его! А еще мистера Тромана, ведь он лежит в холле на залитом кровью вязаном ковре! Он и сейчас там! На очередном резком повороте об ногу что-то легко ударилось. Пит выжал тормоз, едва не съехав в кювет, уставился вниз и замер. На коврике около педалей валялся его сотовый телефон. Тот самый телефон, который каблуком ботинка раздавил татуированный убийца в холле отеля «Рассвет». Пит медленно склонился, прикоснулся к нему кончиками пальцев, словно боялся обжечься. Он начал подозревать, что сходит с ума и сотовый мерещится ему, но тот оказался холодным, запыленным и совершенно настоящим. Вентц подхватил его, осмотрел внимательно, даже с блокировки снял, чтобы убедиться, что это именно его аппарат, а потом со всхлипом втянул воздух и уронил голову на руль. Голова раскалывалась от попыток совместить эти две никак не вяжущиеся друг с другом реальности, в одной из которых он провел ночь, пытаясь спастись от убийцы, а в другой все это оказалось событиями давно минувших дней, да еще и не с ним произошедшими. Сердцем он рвался обратно в лес, готовый хоть в одиночку прочесывать его сутки напролет в поисках Патрика, но рука сжимала безжалостно реальный телефон и рассказ офицера Свентона все еще звучал в ушах. Вскинув голову, Пит уставился на свое отражение в зеркале заднего вида, на ощупь открыл бардачок, добыл оттуда пачку влажных салфеток и принялся оттирать грязь и засохшую кровь с виска. Ведь должна была эта кровь откуда-то взяться! Белая салфетка мгновенно стала серой, но на ней не было и капли красного цвета. Пит перевел взгляд с нее на свое отражение, приподнялся, стараясь как можно лучше рассмотреть висок, и до боли закусил губу, убедившись, что там нет ни раны, ни гематомы, ни даже банального синяка. Он сопротивлялся. Сопротивлялся, сколько мог, но стоило на один лишь миг засомневаться, как сработал эффект домино, и фигурки посыпались, ложась одна к другой. Патрик боялся грозы, но толком не мог объяснить почему. Он постоянно бормотал о том, что так уже было. Он безумно обрадовался, когда они смогли попасть в отель, словно смог убежать от судьбы… Но он сразу узнал татуированного, когда тот ворвался в холл отеля. Узнал своего убийцу. И ведь этот маньяк Хёрли, он на самом деле раз десять имел возможность убить его, Пита, или же нанести ему какие-то серьёзные повреждения, но вместо этого он всегда был нацелен только на Стампа… Ну а мистер Троман? Если не шутил - на что, кстати, совершенно не было похоже, - то он пребывал в полной уверенности, что в отеле есть еще постояльцы. И на крики он сразу выскочил с винтовкой и запретил Питу открывать дверь. Может ли быть так, что для него, как и для Патрика, все это уже было? Может ли быть, что оба они, словно по нотам, шли к своей страшной судьбе, а он перетасовал карты, поступив не так, как было заложено сценарием, но тем самым только отсрочил неизбежное? Что же это, Господи?! Он что, попал на бал призраков?! Призраков… Но как же разговоры о музыке? Как же тепло кожи Патрика, поцелуи на кровати в отвратительном номере?! Он же чувствовал это! Чувствовал! Ужасно хотелось поверить хотя бы в то, что эти самые флэшмобщики, о которых говорил офицер Свентон, устроили жестокое представление с целью инсценировать убийство давно минувших дней и попугать заезжего простачка, но Пит видел фото… Невозможно было подобрать троих настолько похожих людей! Можно было бы смело предположить, что он сам спятил. Просто спятил, и все это ему привиделось. Да вот только откуда он знал такие подробности? Ни одна мало-мальски успокаивающая картинка не желала складываться, а значит… Значит… Он убил в общей сложности пять человек, четверых из которых, как вы, я уверен, знаете, скормил своим «братьям по духу» - волкам, а пятого, Патрика Стампа, он убил уже будучи в полной уверенности, что и сам является волком. Исполосовал ножом, словно когтями, и… - Господи! – проскулил Пит и закрыл лицо руками. У него всегда была богатая фантазия, и сейчас она сыграла с ним злую шутку, издевательски подробно преподнеся все, что должен был пережить Патрик, оказавшись один на один с безумным маньяком той грозовой ночью. И это было невыносимо. Просто невыносимо…