По ту сторону книги

Блики уже поползли по письменному столу, красный, даже светло-багровый закат спустился над городом, который вот-вот должен был погрузиться в сон, разбросал светлых и жёлтых облаков по волнистому небосклону. В воздухе чувствовалась тревога. А, может, её создавал сам писатель. Стивен зажёг настольную лампу, опустился на стул. Взгляд его упал в открытую книгу. 6 лет. Страницы успели уже пожелтеть — не раз книга находилась на солнце. Дотрагивался он всегда до неё осторожно, запрещал трогать её кому-либо — не дай Бог, закроют. Потерять книжного героя он боялся всегда. Но боялся ли того же сам Альберт? Сумерки. Запредельные голоса. Облако раздумий и вопросов. И вдруг врезающийся стрелой в сердце, обжигающий все внутренности ядом, звонок в дверь. Мисс Уэйн? Писатель покачал головой. Хоть он и не был в этот день в редакции, но девушка приходить к нему не станет. Не знает, где он живёт, да и позвонить могла. Смысла не было себя же обманывать. Он итак знает, кто звонит. Ещё один звон. Такой оглушительный, мучительный. Тронув страницы тетради, писатель вздохнул, поднялся, поставил чайник. Трое человек стояли на пороге. Узнал Мэррлоу лишь одного из них — Эндрю Гансли. — Стив, дружище! — они пожали друг другу руки. Мужчины улыбались, писатель изобразил ответную улыбку. — Может, пройдёте? Я как раз чайник поставил. — Нет, Стив, понимаешь… Мы не за этим. Он протянул писателю руку — на сей раз жестом намекая и показывая, что хочет что-то забрать. Книгу. Писатель потемнел в лице, но виду враждебно настроенного пытался не подать. — Понятия не имею, о чём вы, — пожал плечами он. — О книге, — подал голос мужчина с короткими коричневыми волосами, небрежно растрёпанными и слегка кудрявыми. — Что вам надо? — Стив, успокойся, — Эндрю хлопнул «друга» по плечу. — Всё в полном порядке. Вот только с магией шутки плохи. Ты ведь и сам это понимаешь, не раз уже с ней связывался. — С какой магией? Я что, чернокнижник, по-вашему? — Будь ты чернокнижником, всё было бы проще. — Мистер Мэррлоу, — второй мужчина вытащил из-за спины пистолет; третий закрыл дверь. — Давайте без фокусов. Вам вреда мы не причиним. Отдайте нам вашу писанину. — Ну уж нет, — писатель сделал несколько шагов назад. — Только через мой труп. — Стив, если герои продолжат приходить в наш мир, книги потеряют свою ценность. Более того, это очень опасно. — Вот оно что! Противники магии! — усмехнулся писатель. — И что же мне сделают трое недоумков? — Нас намного больше. Ты знаешь, сколько людей не просто не верят в волшебство, но отрицают всякое его существование? — Это меня не волнует — Мы не будем уничтожать твоих героев. Во всём виновата книга. И только она. — Уничтожив книгу, вы убьёте и их, как вы не понимаете! Мужчина, державший пистолет в руках, отрицательно покачал головой и вытащил порванную тетрадь. — Посмотрите, волшебства в ней больше нет, но все герои… — Боже, — пробормотал писатель. — Да они сумасшедшие. — Стивен, отдайте нам книгу, и все дела. Но дело-то совсем не в книге. Не раз уж Итан доказывал, что в Пыли, а Альберт пытается доказать это сейчас. — Брайан, — сказал Эндрю. — Забери у него книгу. Мужчина помчался было в комнату, где горела настольная лампа, но Стивен стремительно подбежал к нему, отталкивая. Раздался оглушительный выстрел. В тот же момент упал и писатель, и пистолет из рук мужчины с коричневыми волосами. Писатель дышал тяжело. Последними секундами и мгновениями. Хорошими воспоминаниями и былыми улыбками. Посмотрел на группу мужчин и медленно закрыл глаза. — Что ты наделал! — вскричал Эндрю. — Мы ведь взяли пушку только для того, чтобы припугнуть его, помнишь? Но жалости совсем не было в его голосе. Он подошёл к писателю только для того, чтобы проверить, если ли у него пульс. И убедился, что нет. — Чёрт подери, Ромен, бери книгу и уходи. Пошли, Брайн, — и Эндрю с мужчиной с пистолетом вышли. Растерянный стрелявший прошёл в комнату, заметил тетрадь, тронул исписанный чернилами листок… Потушил лампу и выбежал из квартиры, оставив книгу на столе.