Fíor 1
- Достали? - Криво улыбаясь, спрашивает мужчина, присаживаясь за стойку. У него темно-русые волосы с легкой проседью на висках и светло-голубые глаза. Темно-синяя рубашка с закатанными рукавами и черные джинсы. Новый постоянный клиент, осевший в нашем баре в прошлом месяце, регулярно наблюдается за стойкой в мою смену. И не упускает возможности завязать беседу. - Не то слово, Фйор. Привет, кстати. Что тебе сегодня налить? - Водку. Парочку, - отвечает посетитель, задумчиво косясь на двоих сильно подвыпивших парней слева от себя, чуть ли не перегнувшихся через стойку в попытке вернуть мое внимание. - Спровадить “орлов”? - Они мне выручку делают. И даже не буянят, - обреченно улыбаюсь я в ответ. - К тому же, это дело охраны. Ты отдыхай. Все под контролем. Фйор задумчиво кивает, продолжая следить за моими назойливыми клиентами. На третьей рюмке он подсаживается к “орлам” и начинает с ними о чем-то тихо беседовать. Я не могу разобрать слов за шумом музыки, так что просто наблюдаю. Парни явно чего-то не понимают. Фьер разъясняет, слабо жестикулируя. Парни тупят. Фьер демонстрирует безграничное терпение и усердие, продолжая что-то вкрадчиво рассказывать. Внезапно парни переглядываются, показывая друг другу свое удивление и, не сговариваясь начинают снова активно меня подзывать. Пихают мне в руку несколько купюр, номинал которых явно превышает сумму их заказа, и быстро ретируются из бара. Фйор со смаком осушает третью рюмку, зажевывает водку ломтиком лимона и с довольной улыбкой смотрит на меня. - Давай еще одну, и я пойду.***
- Привет, Чед. - Ты? А чего не заходишь? - Тебя жду, - Фйор затягивается и тянет руку в карман. Достав из него пачку сигарет и зажигалку, протягивает их мне. От удивления я не нахожу, что сказать. Молча закуриваю, недоверчиво разглядывая мужчину. Мы стоим в переулке возле служебного выхода. Моя смена только что закончилась и мысли в голове ворочаются с большим трудом. - Нахуя? - Пить сегодня не хочется. А говорить с тобой мне нравится. Я ошалело пялюсь на Фйора. Тот криво улыбается и хлопает меня по плечу. - Да не бери в голову. Знакомых у меня в вашем городе нет. Парой слов перекинуться не с кем. А постоянно к вам в бар ходить - спиться можно. Не хочется спиваться. Логика его слов постепенно до меня доходит, и ситуация перестает казаться шокирующей. Хоть и остается довольно напряженной. Черт его знает, этого мужика. Клиенты разные бывают. - Ты кофе пьешь? - Пью, - выпаливаю я, не успевая ничего понять. - Тут кофейня на углу. Уже работает. Завтрак в обмен на живое человеческое общение. При упоминании завтрака в животе начинает призывно урчать, а Фйор улыбается мне самой бесхитростной улыбкой, какую только можно представить на его немного угловатом лице. - Ну, пошли…***
- Ты как мой номер узнал? - цедит Фйор вместо приветствия, отвечая на телефонный звонок. Я вежливо отворачиваюсь к панорамному окну кофейни, увлеченно любуясь видом небольшой улочки, залитой утренним солнцем. Мы уже несколько недель периодически “сталкиваемся” возле бара после моей смены и идем завтракать. На самом деле я уже достаточно долго общаюсь с Фйором, чтобы понять, что ему особо некому звонить. Он долгое время отказывался давать мне свой номер, чтобы можно было договариваться о встречах заранее, объяснив наконец это тем, что слишком часто переезжает. И обычно с каждой новой сменой места меняются и все контакты. А так же и все люди, которые могли бы связаться с ним. В нашем городе он недавно, и обзавестись большой телефонной книгой ему было просто неоткуда. Грею уши, профессионально вычленяя из разговора те немногие крупицы информации, которые помогли бы на минуту представить, какой была одна из предыдущих жизней этого во всех отношениях странного человека. - Нет… Нет… Не стоит… Нет, не значит, - бросив беглый взгляд на своего собеседника, я поражаюсь тому, как он вмиг изменился в лице. Глаза, кажется, стали еще бледнее, приобретая ледяную колкость. Губы сжались, желваки “загуляли” под скулами. - Ты же знаешь, я никогда не возвращаюсь… Ты знал… Каилл, я сейчас отключусь. Мне становится неуютно и неловко, что я нахожусь рядом и слушаю этот, очевидно, личный разговор. Интерес сменяется желанием уйти, словно я заглянул за закрытую дверь и обнаружил там чью-то личную жизнь. Хотя, вряд ли это что-то настолько личное… - Хорошо, я тут… Какой?.. С тобой?.. Нет, только секс… Да, много... Конечно же, да!.. Прости… Да, прости... Да, все так… Мне жаль… Правда… - Фйор надолго замолкает, прикрывая глаза ладонью и прислушиваясь к телефонной трубке. А я таращусь на него во все глаза. Вот это поворот! Получается, он - гей? А мужчина по ту сторону мобильного сигнала - его бывший партнер? Или как это у них называется? Фйор резко убирает руку от лица, и это выводит меня из оцепенения. Опускаю взгляд, сосредотачивая все внимание на ковырянии застежки часов на запястье. - Счастливо, Каилл. Мужчина неторопливо снимает крышку мобильного телефона и достает сим-карту. Ломает ее в пальцах и, убрав телефон в карман, поднимает на меня взгляд. Молчит и ждет. Я в смятении и не знаю, что теперь делать. Разговор дальше не клеится. Вежливо выждав еще около пятнадцати минут, я ссылаюсь на усталость после тяжелой рабочей ночи и, расплатившись, ухожу домой. Фйор меня не останавливает. Не похоже, что он тоже испытывает неловкость, но явно чувствует себя паршиво. Увы, но я ничем не могу ему помочь.***
Вот уже две недели я всячески ускользаю от любой возможности встречи. Ухожу с работы раньше положенного, выскакиваю из бара через главный вход, прибиваясь к какой-нибудь большой компании посетителей, начинаю пользоваться услугами такси. Но вскоре мне становится понятно, что Фйор все это время и не ищет со мной встречи. Странно, но эта мысль меня задевает и надолго портит настроение. Через какое-то время я ловлю себя на том, что сам каждое утро ищу взглядом Фйора в переулке у служебного входа. А еще через несколько дней я отчетливо понимаю, что мне все равно, гей он там или кто-то еще. Я просто соскучился. И вот тогда… - Привет, Чед.***
- Фйор. Он поднимает на меня вопросительный взгляд. Я давно заметил, что лишних слов этот человек тратить не любит. - У тебя все в порядке? - После той злополучной истории с неожиданным звонком из прошлого и последующим перерывом в нашем общении, я заметил, как мой новый приятель стал особенно жестко соблюдать какую-то одному ему видимую границу. Дистанция, которую он выдерживает, не такая уж и дальняя, но ощущается абсолютно непреодолимой. - Все нормально, - Фйор кивает и снова прикладывается к своему стакану. В последнее время он все чаще появляется в баре и все реже поджидает меня после работы. И это почему-то беспокоит и печалит меня. - Ты какой-то загруженный в последнее время. И пьешь больше обычного, - непринужденно сообщаю я о своих наблюдениях. Делаю вид, что меня это нисколько не напрягает, но незаметно слежу за собеседником, ловя малейшие изменения в его настроении. - Все нормально, Чед. Просто… - Что? - уже не скрываю своей заинтересованности в ответе. Облокачиваюсь о стойку и перегибаюсь к нему, заглядывая в глаза. - Не хочу все усложнять. Не бери в голову, - Фйор медленно откидывается на спинку барного стула и расслабленно улыбается.***
- И когда ты снова… переедешь? Мы сидим в моей небольшой гостиной и пьем в кои-то веки чай. Наливать Фйору что-либо крепче я отказался. А то и правда сопьется, а я буду виноват. - Не знаю. Возможно, скоро, - он неопределенно пожимает плечами, разглядывая то шторы, то содержимое своей чашки, то меня. Я списываю это на неловкость и продолжаю расспрашивать. - А от чего это обычно зависит? - Всегда по-разному, - Фйору явно не нравится эта тема, потому что вытягивать из него слова становится все сложнее и сложнее. А ведь мы частенько часами можем на разные темы беседовать. Но как только разговор перестает ему нравиться, его и без того максимально емкие ответы становятся совсем уж односложными. Около полминуты я думаю над следующим вопросом. Фйор не мешает, и, кажется, действительно ждет следующего вопроса. По крайней мере смотрит он на меня очень внимательно. Прямо в душу, чтоб его. Хотя, он, кажется, только так и умеет. - Ладно… От чего это зависит в этот раз? Фйор поджимает губы и смотрит на меня как-то странно. - А тебе оно зачем? - прищуривается он. - Значит, надо, раз спрашиваю, - я постепенно начинаю раздражаться. Логика подсказывает, что это совершенно бесполезно, но кто может объяснить эмоциям доводы рассудка? Смиряю раздражение и не позволяю ему как либо проявиться. - От тебя… - Что? - то ли не понимаю, то ли не могу поверить. Но Фйор молчит. Молчит и смотрит. В глаза. И мне приходится придумать новый вопрос, более конкретный, чтобы выбить из него следующий ответ. - Почему от меня? - Потому что я тебя хочу. А дальше – море вероятностей. При одних сценариях развития событий я тут задержусь, при других - уеду. Я теряю дар речи, а Фйор долго смотрит на меня без тени смущения. Не дождавшись ответа, он отмахиваясь как будто от собственных слов, тяжело повисших в воздухе, и бросает уже привычную фразу: - Не бери в голову.***
Я с головой погрузился под толщу воды. Звуки превратились в тихий гул, лишаясь оттенков и красок. Я будто укутался в теплый кокон. И не хотел возвращаться. Что меня ждет снаружи? Любимая работа давно стала рутиной. Все увлечения померкли и отошли на второй план. Работой я теперь старался забивать все свободное время. Приближающийся отпуск и вовсе пугал своей безыдейностью. Остаться бы в этом коконе, в этой теплой вате. В темноте без света и звука, без времени и планов, без обязательств и ответственности. Но увы, этот пафосный бред - не про меня. Жизнь продолжается всегда. Пока она есть, конечно же. Собравшись с духом, я рывком вынырнул, расплескивая воду по полу ванной. Вынырнул то ли из ванной, то ли из воспоминаний, в которые, как в воду, окунулся с головой. Распотрошить память было осознанным решением. Я с тщательностью кладоискателя выкапывал одно воспоминание за другим и разглядывал во всех мельчайших деталях. Смаковал каждое из них с усердием истинного мазохиста. А добравшись до самых личных, спрятался обратно в свою любимую зону комфорта. Испугался. Зассал. Сбежал. В себя сбежал. Паскудно поджав хвост. Выйдя из ванной, я поборол желание просто бухнуться на кровать и заставить себя провалиться в сон. Напомнив себе в очередной раз о том, что завтра выходной, я достал из бара бутылку виски и начал алко-марафон в одно лицо. И цель у этого марафона была лишь одна: размотать клубок памяти до конца, до самой последней ниточки.