Amet

Дальше все сворачивается в один пестрый спутанный клубок: сирены, Джон, медики, полицейские, Джон, топот, вопросы, Джон, кровь, злость, Джон… Джон. Набежавшие люди рвут Шерлока на части. Неимоверными усилиями удается послать подальше приехавшего незнакомого инспектора, объяснив ему (ну как «объяснив», просто наорав на всех вокруг), что трупы прекрасно умеют ждать, а вот истекающие кровью живые такую возможность имеют не всегда. — Это Ваш, э-э-э… — заполняющий какие-то бумаги санитар неловко мнется, пока его коллеги быстро укладывают Джона на носилки. — …Сосед? Это мой… кто? Какая, к черту, разница? Занимайся своим делом, кретин! — Да. Джон, — Шерлок вдруг понимает, что не знает, что добавить. В голове почему-то вдруг всплывает одна из последних разработок Ай-Би-Эм. — Джон Ватсон. Санитар кивает и рисует в своих записях пару новых закорючек. — А… — Да идите Вы к черту со своими бумажками! — он наконец взрывается. — Не знаю я номера страховки. И всего остального тоже не знаю. Потом, черт возьми, все потом! Я не знаю, что будет дальше. Придумать что-то вразумительное не получается. Сейчас чувствовать чужую боль хочется до дрожи в пальцах, чувствовать ее, как доказательство жизни того, кто уже стоит в этом идиотском тоннеле. Ну, со светом в конце. — Я еду с ним. Медик моментально оценивает масштабы надвигающейся катастрофы. — Не думаю, что Вы чем-то сможете сейчас помочь, мистер Холмс. — Я смогу остановить его в случае необходимости. Санитар на секунду задумывается. На самом деле, насильно держать душу в теле разрешается только в самых крайних случаях — идти наперекор природе все же недопустимо, но ведь, если подумать, дефибриллятор дает почти такой же эффект, только менее действенный. А магов в бригаде нет… — Что ж… Шерлок, не дослушав, бросается в машину. Он бледен, очень бледен. И уже опутан трубками капельниц, будто жадными кровососущими червями. К отлету души приготовиться… Так, логика, вернись на место. Паника, пошла вон. Сердце не задето — это хорошо. Пробито легкое — это плохо. Но, тем не менее, Джон жив, и по логике (да-да, по этой самой почти атрофировавшейся за один вечер логике) при условии квалифицированной помощи и должного ухода смерть ему не угрожает. Только вот вылезающее в последнее время с завидным постоянством «а вдруг?» вышибает из головы любые намеки на спокойствие. Шерлок сжимает руки в кулаки, чтобы не потянуться к нему ладонью, погладить по волосам, зашептать что-нибудь ободряющее и совершенно бессмысленное. Шерлок впервые в жизни боится помешать. Почему Джон так поступил? Почему вышел из комнаты в гостиную, к тому же предварительно покопавшись в вещах Шерлока и взяв пистолет? В свете имевшихся условий это уже не спишешь на голос крови. Шестое чувство? Инстинкт? И ведь он вышел, Господи, вышел из комнаты со стопроцентной охранкой, нацеленной на созданных. И эта невозможность залатать Джона самостоятельно… нет, Шерлок, конечно, наложил Авиценну и кровоостанавливающее до прибытия медиков, но полностью излечить такую серьезную рану он смог бы только в случае, если бы Джон оставался тем, кем был на момент своего пробуждения. Джон не остался… Слишком уж много фактов говорят в пользу этой совершенно бредовой идеи. Невозможно? Спорный вопрос. В мире нет никого, кто был бы создан таким же способом, как Джон. Эксперимент. Опытный образец. Пилотная версия, если можно так выразиться. Однако предположить, что кривая его развития свернется в один прекрасный день в такую вот ленту Мебиуса, не мог предположить даже Шерлок, который, в принципе, может предположить все, что угодно. Пока он ожидает завершения операции, неплохо бы попытаться собрать все имеющиеся данные в более-менее структурированную логическую цепочку. Первое: лечение, которое безотказно действует в случае «поломки» созданий, на Джона не действует. Боже, как же хочется курить. Любой табачно-бумажной дряни, продаваемой в круглосуточных киосках. Нельзя. Проснувшись, Джон наверняка запаникует, если его, Шерлока, не будет рядом. Второе: магический шлейф за Джоном по-прежнему тянется, но теперь он настолько слаб, что, возможно, его не уловил бы и сам Шерлок, если бы точно не знал, где искать. К тому же, ни один из медиков-целителей, сканировавших Джона, не таращил глаза в немом изумлении и не задавал идиотских вопросов. Все они относились к нему, как к рядовому пациенту. Я рядом, ты чувствуешь, я рядом, не бойся. Я не отпущу тебя… если только ты сам этого не захочешь. Третье и последнее: принять решение самому, да еще и решиться на насилие (пусть и защищая своего мастера, но не имея на то прямого приказа) — это так… по-человечески, что Шерлок все же сдается и признает невероятное очевидным. Все только начинается, Джон. — Он отходит от наркоза, — уставший врач приглашающе кивает в сторону палаты. — Если хотите, можете немного побыть со своим… эм… соседом. Не удостоив его и взглядом, Шерлок врывается в пропахшее лекарствами кафельно-стерильно-белое помещение. Джон дышит ровно. А на Шерлока накатывает сонливость и слабость. Сейчас это радует, как никогда: он возвращается. Покрасневшие веки медленно приподнимаются, и Шерлока захлестывает ощущение дежавю. Это словно возвращение в тот самый день и в тот самый час номер ноль. — Ммм, — Джон хрипло стонет, открывая глаза и с усилием произнося такое теплое и родное имя. — Шерлок. Ты здесь, Шерлок. Живой. — Живой, — он качает головой и грустно улыбается. — Как же ты мог полезть под пули? — Я… — Я знаю, Джон, шшш, все хорошо, — так хочется протянуть руку и просто погладить его по щеке. Но вместо этого Шерлок позволяет себе лишь осторожно поправить сбившуюся простыню. — Ты сделал много, очень много. Теперь тебе нужно отдохнуть. — Ты уходишь? — Я должен. Джон вслепую нашаривает его ладонь. Боже, сколько же в нем теплоты… — Почему? — Ох, Джон. Я вообще-то застрелил человека. В нашей квартире нашли труп, помнишь? — В нашей квартире? — Да, — Шерлок все же легко прикасается к его лицу, пытаясь успокоить, ободрить. — В нашей. Ты — мой сосед, Джон Ватсон, договорились? Прости, не смог придумать ничего пооригинальнее. — Постой, — анестезия медленно спадает, давая возможность говорить и соображать быстрее. — То есть как это «ты застрелил»? — Я, — твердо повторяет Шерлок. — Джим пришел ко мне. Хотел убить меня. И пистолет тоже мой. Простая логическая цепочка. И не вздумай сказать им что-нибудь другое, слышишь?