Проснулась Яна довольно-таки рано, но не сама, а от того, что телефон под подушкой тихонько вякнул, сообщая о получении нового сообщения. «Ну кто же пишет в такую-то рань?!» — мысленно проклинала она невидимого собеседника, чуть ли не руками разлипая глаза. «А ты угадай», — сонно принял эстафету Внутренний Голос. Видимо, после вчерашнего шока ему было не просто не по себе, он звучал так, будто всю ночь выпивал виски в баре где-то в районе сладких снов. «Да много ты понимаешь! Иди опохмелись уже!» «Эй, детка! Только я решаю… где мне… опохмеляться!» — попытался использовать шутку из недавно просмотренного видео он. «Да иди ты!» — рявкнула на него Яна, и Внутренний Голос послушно исчез. Она открыла приложение «Сообщения», нашла человека, разбудившего её с утра пораньше и, собственно, являвшегося причиной её ссоры с Витьком (такое имя Яна дала своему Внутреннему Голосу еще в детстве, когда она еще любила просто посидеть у зеркала и поговорить сама с собой, поскольку друзей в деревне, где она росла и училась до того, как приехать в университет в Питер, у неё совсем не было). Оказалось, что это был тот самый «Таинственный Друг по Переписке», который теперь заменял ей Витька, поскольку он стал совершенно невыносимым типом. А друзей у нее так и не появилось. В контактах он у нее так и звался, а в переписке ее он называл Яшка, и его абсолютно не волновало то, что это сокращение от мужского имени, а она его кликала Серегой, или просто, Серым. Она сама не понимала, почему именно это имя она выбрала тогда, два года назад, когда он впервые ей написал. Итак, она открыла беседу с Серым.
— Доброе утро, Яшка! — высветилось первое сообщение за сегодня.
— Да какое, к черту, доброе утро?! Ты офигел что ли так рано писать! Только шесть часов! Я вообще-то собиралась сегодня до двенадцати проспать!
— Ну, простите, ваше величество, — попытался гордо нагрубить Серый, но тут же исправился в следующем сообщении, — Прости, правда. Я просто не мог всю ночь уснуть. Думал кое о чем. Но вот и не удержался, решил тебе написать…
— А о чем думал, — написала уже абсолютно проснувшаяся и успокоившаяся Яна.
— Ну, на самом деле, кое о ком…
— ?
— В общем, я вчера на раздаче автографов одну девушку встретил… Она мне ужасно понравилась, но я ее, видимо чем-то обидел… Поэтому она ушла сразу же.
— А ты телефон ее попросил?
— Нет. Не подумал об это что-то…
— Ну молодец.
— А как тебе твой мюзикл вчерашний? Понравился?
— Конечно, господи! Какие тут вопросы? Это было волшебно. Я даже автограф любимого актера взяла! Сейчас тебе пришлю фотографию
— Ну давай)
Яна встала, скинув одеяло на пол и побежала в прихожую. Отец давал довольно много денег, поэтому она могла себе позволить снять квартиру средних размеров. Она добежала до прихожей, чуть не споткнувшись о кота пару раз. Наконец, добравшись до тумбочки, на которой оставила альбом, девушка схватила его и быстро побежала обратно в кровать. Непонятно почему, но в квартире было жутко холодно.
Укрыв колени одеялом, Яна открыла альбом на месте, где был тот единственный рисунок, оставшийся со вчерашнего дня. Она уже взяла телефон и открыла камеру, как вдруг заметила…
— Вот фото. Это я его нарисовала! Нравится?
— Конечно нравится, — не замедляясь, ответил невидимый собеседник, — а что это там в углу? Рядом с автографом…
— Номер телефона… Да, знаю, это странно.
— Так он, наверное, хочет, чтобы вы созвонились?
— Нет, Серый, я не буду ему звонить!
— Ну, как хочешь. Может все-таки?..
— Нет.
— Ну пожа-а-а-а-алуйста!
— НЕТ! Я все тебе сказала!
— Ну ладно (
— Хотя…
— О, давай! Знаешь же, я фигни не посоветую!
— Ладно, звоню.
Девушка вышла из приложения и уже собиралась нажать зеленую трубу на десктопе, как пришло еще одно сообщение от Серого:
— Удачи!
«Ну, спасибо, дружок… Все, звоню!» — мысленно ответила она и, взяв в одну руку альбом с роковым автографом, стала набирать номер. Руки у нее дрожали, но, черт возьми, она уже решилась это сделать. Последняя цифра. Звонок. Гудки. Вместо привычного пищания какая-то песня. Она даже названия ее не знала, но это было лучше, чем ничего. По крайней мере, все не казалось таким невозможным. Не отвечает. Яна уже было начала думать, что все это просто тупая шутка, как вдруг трубку взяли:
— Да?..- спросил заспанный мужской голос.
«Господи, что же я за дура?! Шесть утра ведь, о чем я думала?!»
— Алло?.. — опять спросил голос. Яна наконец опомнилась и выпалила в трубку:
— Здравствуйте, Кирилл Богданович! Я Яна, помните? Хотя, да, как вы можете понять-то? Простите, я — та самая девушка, которой вы вчера вместе с автографом свой номер телефона. Я… Я вам еще портрет подарила, помните?!
— Да, помню… Но почему так рано? Я, конечно, все равно не спал, но…
— А, это я с другом переписывалась. Он попросил, чтобы я ему фотографию вашего автографа прислала, я только тогда и заметила. А он уже и позвонить надоумил, — тут она поняла, что происходит, и о чем она как раз забыла, — Простите много-много раз, я не подумала, что сейчас такая рань! — она закрыла глаза, будто ожидала удара от дьявольски прекрасного, но невидимого именно сейчас собеседника.
— Эй, Яна, успокойся, — он быстро перешел на «ты», — давай, если тебе так трудно со мной по телефону общаться, перейдем на СМСки? Идет?
— Давайте! Так явно будет проще! Спасибо вам… тебе!
— Давай, я отключаюсь. Пишу первый.
— Хорошо, — успела сказать девушка, пока абонент не отключился.
Тут телефон знакомо брякнул. Опять сообщение от серого. Но очень странное: «Привет)». Яна не могла поверить ни себе, ни глазам, ни телефону. Неужели… Хотя нет, бред какой-то! Она быстро перешла обратно в недавние вызовы. Последний вызов: Серый. Исходящий, 6:05. «Нет. Нет-нет и еще раз нет! Такого просто не может быть! Не говорите мне этого, пожалуйста!» — паниковала она. Быстро перейдя в сообщения она отправила первое, что пришло в голову:
— Пришли свое фото!
Примерно через минуту в ответ была прислана картинка, фотография, как Яне казалось, самая лучшая из всех фотографий Никитина, которые можно найти в сети.
— Я это сама тебе присылала! Я ее в Яндексе нашла! Мне нужно доказательство, что ты так реально выглядишь!
— Нет проблем, — пришел ответ. Следующим же сообщением пришла еще одна картинка. Вот ее как раз-таки и следует описать подробно. Широкоплечий, неописуемо красивый мужчина. Голый торс, но при этом фотография показывает только накачанную грудь. Не очень, но все-таки длинные волосы откинуты назад, что понятно, ведь мужчина лежит. И, наконец, лицо… Такое знакомое: небритость в форме усов, ледяного цвета глаза, совсем как у собак породы Хаски… и улыбка… он улыбался, подняв уголок рта так, было видно зубы, которые невозможно не узнать после просмотра стольких видео, где он поет, особенно этот острый, совершенно особенный клык… Яна только сейчас поняла, что все эти два года она переписывалась с тем самым актером, по которому фанатела всего две-три недели… С Кириллом Никитиным…
— Пока, — напечатала она. Отправила. Все. Назад дороги нет.
— Но… — Никитин попытался исправить ситуацию, но тщетно, Яна даже не собиралась отвечать на его сообщения, — Ты слышишь? Яна? Яна?! ЯНА?! Ну ладно, пока…— видимо, он отчаялся.
Все эти последние сообщения Яна прочитала только вечером, и то вынужденно. Пока они друг за другом сыпались, заставляя телефон чуть ли не разрываться от дребезжания, она сидела в углу разложенного старого дивана, ухватившись руками за голову и думая: «
Ну как я могла быть такой дурой? Могла бы отследить по его сообщениям, когда он выступает…» Все эти доводы были просто утешениями, и она это прекрасно понимала, ведь не могла она не верить на слово человеку, с которым переписывается уже два года. Хотя, если учесть, что он якобы перестал выступать в ее городе, как только девушка резко начала фанатеть по Никитину… «
Ну и что у нас тут случилось?» — в кои-то веки вовремя вмешался Витек, — «
Оу, видимо, я многое пропустил. Надо завязывать, а то ты без меня еще с крыши суициднешься… Ну-ну, Яшка, успокойся…» «
НЕ СМЕЙ МЕНЯ ТАК НАЗЫВАТЬ!!!» — чуть ли не вслух рявкнула на него Яна.«
Ладно-ладно, ты только успокойся. Давай, расскажи, что случилось». «
Ты же всегда сам все…» «
Знаю, да», — закончил ее мысль Витек, — «
но если ты расскажешь, что произошло, тебе станет легче», — девушка будто бы почувствовала, как по голове ее поглаживает старый друг и нежно, приобняв, прижимает к себе. Ей срочно потребовалось тоже хоть что-то обнять, поэтому она схватила подушку, сжала ее изо всей силы и… заплакала. Она ничего не могла с собой поделать, слезы лились из глаз сами собой, совсем как в детстве, пока она рассказывала Витьку все, что он пропустил: «
Ну, ты же знаешь Серегу, с которым я переписывалась уже года два как?» «
Да, знаю». «
И знаешь, что я вчера ходила на мюзикл с моим любимым актером в главной роли?» «
Ну, да…» «
Так вот, сейчас, когда ты снова куда-то ушел, он мне написал, мы с ним заговорились… Ну он и попросил меня отправить ему фотографию автографа, якобы не верит. Я уже фотографировала, когда номер заметила. Ну, отослала фотографию, а он номер заметил и заставил позвонить… Ну я, не будь дура, позвонила… Он ответил… Я говорить нормально не могла, кумир все-таки, хоть и недавний. Ну, он предложил на сообщения перейти. Я, дура, согласилась. И вот мне Серега, тот самый, которого я принимала за что-то вроде тебя, общалась с ним, когда ты уходил, который знал обо мне даже немного больше, чем я сама о себе знаю, пишет „Привет“ сразу после того, как я с Никитиным договорилась на СМС перейти. Я попросила прислать фотографию, он прислал ту, которую я сама ему отсылала, когда про нового кумира рассказывала, ну я и потребовала настоящую, а он возьми, да и пришли, буквально только что сделанную фоточку себя родимого… Какой же он все-таки красивый…» «
Ну так зачем ты вот так прекратила с ним общаться? Ты же, вроде бы, всегда хотела, чтобы тебе лично написал кумир…» «
Хотела. Но я не думала тогда, что кумир будет знать обо мне столько и вообще будет знаком со мной дольше, чем я с ним!» «
Ну ему же, наверное, обидно…» «
Ты предлагаешь написать и извиниться?» «
Вот, заварила, наконец, наша бедная головушка… Ну так что?» «
Не знаю. Вроде написать хочу, но все еще страшно, мало ли, что он обо мне подумает…» «
Я тебя уверяю, подруга, он ничего плохого о тебе подумать не сможет. Ты же сама сказала, что он тебя знает лучше, чем ты сама. А если дела обстоят так, то ничего плохого о вас, мадам, подумать невозможно!» «
Ну ладно, я ему напишу…» «
Как ты всегда легко поддавалась на провокацию…» «
Но не сейчас. Через сколько у меня там день рождения?» — Яна услышала что-то вроде шелеста страниц календаря у себя в голове. «
Через неделю. Кстати, хотел спросить, что тебе подарить? Еще один пакет прекрасных снов? С барами или без?» «
А вот тогда я ему и напишу… Давай с барами. Все равно старые тебе уже надоели, не так ли?» «
О, да. Надоели, причем еще как… Слушай… А может ты подождешь, пока он сам тебе напишет или позвонит? А ждать будешь до дня рождения.» «
Договорились», — Яна пожала руку невидимому Витьку, и тот опять куда-то пропал. Видимо, пошел собирать список напитков для нового бара. Сама-то Яна не пила спиртного: однажды в детстве попробовала что-то жутко горькое и с тех пор к спиртному не прикасалась. Уж очень ей не понравилось… Все-таки Витек не всегда такой противный, в нужный момент поддержит… Но сейчас уже точно нужно взять себя в руки, пойти покормить кота и отправиться куда-нибудь… В библиотеке ей дали отгул, но сказали, что если вернется до срока, до удвоят трехдневный отпуск по поводу дня рождения… Вот и прекрасно. Нужно же себя чем-то занять теперь. А сегодня как раз должны начать приходить дети из школ сдавать все, что взяли, и добавлять свои собственные старые книги. Нина Николаевна-то, наверное, не справится с теми тремя дурехами-помощницами, заменяющими ей служащих. Решено!
***
Примерно в восемь часов утра дверь подъезда, выкрашенная сначала в серый, потом в зеленый, потом в прозрачно-красный, потом, видимо, в очень плохой и просвечивающий фиолетовый, да к тому же еще и обклеенная всякой дребеденью типа «
Сниму квартиру» или «
Отдам кастрированного кота в добрые руки», со скрипом распахнулась и из нее вышла совершенно обычная девушка. Джинсы, толстовка, огромный рюкзак, размер которого просто был вовсе не обязателен, просто он был слишком уютный, чтобы оставлять его дома в дождливое весеннее утро, в котором позвякивали ключи, несколько монеток, вывалившихся из кошелька, и, конечно, как же без оттого-то, две книги: томик вечного Булгакова и вечный же Евгений Онегин вперемешку с еще несколькими стихами Пушкина. Яна достала из кармана телефон, распутала наушники, вставила их в уши и, игнорируя оповещения о пришедших сообщениях, включила первый попавшийся трек. Это оказалась довольно известная песня в переводе на русский и исполнении… Никитина. «
Ну вот зачем?» — мысленно спросила девушка свой телефон, но тот не ответил, даже не сообразил, что хотя бы ради приличия стоило бы немедленно сглючить и врубить старого доброго «Мертвого Анархиста» Трубецкого.
Яна шла по мокрым улицам в библиотеку. Проще было, конечно, сесть на автобус, благо почти все они останавливались у этого благословенного места, но нет. Девушка собиралась в полной мере насладиться звучанием голоса любимого актера и певца:
Долгий вечер покидает нас,
Шум затих,
Свет погас.
И взлетает в тишине ночной
Танец твой колдовской…
