Цена доверия

- А-ах… Слёзы мешают видеть. Они дрожат на ресницах, стекают к вискам, капают на подушку. Сердце мчится безудержным галопом, готовое вырваться из сжатой спазмом груди, а в голове, молотом по наковальне, одна и та же мысль: «Сон. Это всего лишь сон. Это сон». Ужас неминуемой потери отзывается отчаянием и почти физической болью... - Гор! Гор. Гор… Боль затихает, сменяется обидой воспоминаний. Солёная влага склеивает и без того слипающиеся ресницы, снова тянет в сон. - Лекс, клубничку хочешь? – Григ протягивает ведёрко спелых ягод. - Хочу! А они мытые? - Обижаешь! Он трогательно заботлив. Загорелое лицо освещено улыбкой. Григ моложе всех в команде, но это только по паспорту. Человек не простой, интересной судьбы. Клинический психолог. Обладатель чёрного пояса по каратэ. Увлекается йогой и моржеванием. Студенческую практику проходил в МЧС. Убеждённый вегетарианец. Из-под завёрнутых по локоть рукавов клетчатой голубой рубашки виднеется татуировка – причудливая вязь рунических символов. - Спасибо, Григ. - На здоровье, Лекс. Вкус спелых ягод окунает в лето, приближая долгожданный отпуск. - Ты любишь путешествовать, Григ? - Люблю. - Куда в этом году? - На Байкал. - Снова? - Да. Это моя вечная любовь. Вечная любовь. Места, словно пронизанные невидимым глазу светом. Места, источающие силу. Для одних – Байкал, для других – Онега, для третьих… Телефонный звонок отрывает от мыслей, возвращает в реальность. - Здравствуйте. Вы позвонили в службу телефона доверия. Меня зовут… Несколько стандартных фраз и переадресация. Это клиентка Ло. Большинство телефонных обращений разовые. Но есть и постоянные клиенты, те, что звонят конкретному специалисту, оказавшемуся когда-то единственным, сумевшим выслушать. Просто выслушать. Молча. Внимательно. Не спеша. Не торопя. Не подгоняя вопросами, а только ненавязчиво интересуясь жизнью невидимого собеседника. Между ними могут быть километры телефонных проводов. Разговор может получиться коротким, длинным, любым. Его можно оборвать в любой момент, а можно продолжить, устанавливая зыбкую межпространственную связь двух людей, совершенно незнакомых в жизни. - Здравствуйте. Вы позвонили… Мы можем ехать в одном вагоне, стоять в одной очереди, пройти по улице мимо друг друга, даже не подозревая, что только что встретились глазами со своим недавним собеседником. Мужчины и женщины. Зрелые, молодые и совсем юные. Каждый человек со своим неповторимым миром, чувствами, мыслями, интересами. Счастьем и горем. Радостью и слезами. Привычками. Мы все.. - Как дела, Лекс? - Гор привычно обнимает за плечи. - Привет, Григ. Клубничкой балуемся? - А то! Хочешь? - Не-а… Мне бы водочки. Гор не пьёт водку. Григ знает об этом, но всё равно морщится, демонстрируя своё отношение к спиртному и к вредным привычкам вообще. Гор не остаётся в долгу – хлопает себя по карманам, вытряхивая сигареты. Он курит только Parliament. - Угостишь? – Ло сидит, закинув ногу на ногу, лакированная лодочка качается на кончиках пальцев. - Идем. Еле заметный кивок головы, улыбка, на доли секунды нахмуренные брови. Ло. Гор. Григ. Лекс. Накрепко связанные недосказанностью. Гор молчит и старательно отводит глаза. Григ прячется за улыбкой и вовремя уходит от неудобной темы. Ло… Её поведение, как всегда, невинно. - Григ, тебе нравится Ло? - Лекс, ты же знаешь… - Знаю. Так да или нет? - Лекс! Григ бисексуал. По его собственному выражению, одинаково равнодушен к представителям обоих полов. И это при его-то стопроцентной гетеросексуальной внешности! - Григ, я серьёзно. - Нет, Лекс. Она не в моём вкусе. Григ в службе почти полгода и уже успел очаровать и свести с ума большую часть женщин, начиная от восьмидесятилетней уборщицы Клары Степановны и заканчивая её пятнадцатилетней внучкой Сонечкой, приходящей навестить родственницу в период каникул. Он всегда доброжелателен, оптимистичен, внимателен. Всегда в гуще событий. Общителен, но близко не подпускает, о личном старается не говорить. - У тебя кто-нибудь сейчас есть, Григ? - Кто-нибудь? - Любимый человек. - Хм… А что? - Ничего, Григ. Я просто так… - Просто так? Нет, Лекс, сейчас нет. - Почему? - Ещё не встретил. - А каким он должен быть? - Он? - Или она. Григ хмурится, отворачивается к окну. - Искренним, Лекс. Это главное. Чтобы можно было доверять. Любимому человеку надо доверять. Доверие. Слово, ставшее ключевым. Обмануться страшно. И хочется верить, что понравившийся человек окажется именно тем, кому можно довериться полностью, не боясь быть непонятым, высмеянным, отвергнутым. И иногда легче обмануть себя, чем допустить, что обманывает другой. - Григ, а я нравлюсь тебе? Ты можешь мне доверять? - Да, Лекс. Ты нравишься мне. Но доверять тебе я бы пока не стал. - Почему? - Мне кажется, ты ещё не знаешь, чего хочешь. Или кого. - Подожди! Что значит «не знаю»? - Понимаешь… Григ - прирождённый психотерапевт. А ещё он превосходный манипулятор, способный незаметно перевести разговор в нужное ему русло. Как специалисту, ему цены нет, но в кругу друзей это раздражает. Правда, со своими Григ очень бережен, старается не касаться болевых точек. Ло не любит Грига, считая занудой. Гор относится к нему покровительственно, как к сыну. Но Гор не в счёт, он обслуживает всю организацию. Он вне их команды, состоящей из 5 человек: психологов, психиатра, социального педагога. Их смена длится двенадцать часов. День чередуется с ночью. Григ любит ночные смены, пропитанные запахом кофе и выпечки. Он замечательно готовит, придумывая блюда на скорую руку, буквально из ничего. В моменты затишья, словно мотыльки на свет, сотрудники слетаются на запах ванили. Самыми последними подходят новенькие – Серж и Анна. В эти моменты Григ особенно счастлив. Стрелки часов неумолимо бегут вперёд. Смена подходит к концу. - Я соскучился, Лекс, - Гор наклоняется, шепчет, нетерпеливо прикусывает мочку уха. От него пахнет табаком и духами. Чужими. Сердце пропускает удар, в глубине души зарождается жгучий страх. Поцелуй краток и безвкусен. Руки совершают механические движения. И впервые хочется, чтобы что-то произошло. Что-то, что прервёт эту мучительную пытку и не даст завершить начатое. Тело изнывает по ласкам, а душа мечется в плену собственной лжи. Объятия сжимаются, словно в последний раз. И сердце стучит, отсчитывая секунды украденного счастья. Тик-так, тик-так, тик…