Записки о..

      - Смотри, снег пошёл!       Я, послушно подняв глаза, уставился на небо в ожидании того, что увижу нечто белесое и маленькое, похожее на снег. Именно похожее, потому что я прекрасно понимал, что никакого снега в июне быть не может. Но что-то ёкнуло во мне, когда я заметил, что в небо также, как и я, только более радостно и восхищенно смотрела и она.       Замираю.       Медленно падающие белесые точки, кружась, замирали на несколько секунд на месте и после вновь продолжали своё еле заметное приземление. Я тихо подул на эти точки, которые, словно пыль, завертелись, заметались между собой, сбиваясь в кучки и разлетаясь. Несколько мгновений, и снова всё мерно и плавно задвигалось, как и раньше, будто я и не дул и не нарушал этот покой совершенно.       Она подставила ладони, ловя снежинки.       Я тоже подставил, ожидая, что они приземляться на мою кожу и под действием тепла растают, оставив после себя лишь маленькие капельки воды. Вот одна.       Не тает.       Совсем не белая, совсем не снежинка. Серая, местами черная, как уголь.       Опустив руки, я потянулся к дровам. Подкинув пару поломанных досок в непослушный и довольно затрещавший костёр, снова замер. Она, не заметив ничего, продолжила смотреть поблескивающими в темноте глазами на небо.       Я опустил голову.       - Не глупи. Это пепел.