Любовь превыше всего

POV Кристиан Брожу по Сиэтлу уже третий час, в руках бутылка коньяка и мое паскудное настроение. Яркий свет фар ослепляет меня и я чувствую удар. — О Боже мой, ради Бога простите, вы живы? — девушка блондинка помогает мне встать, хм, а она ничего такая. — Я — прекрасно! -Простите, у вас ничего не болит? Давайте я отвезу вас в больницу? — девушка помогает мне встать. — Отвезите меня в кафе, мне нужно выпить. — Мне кажется, что вам уже достаточно, но если вы настаиваете, то конечно. — я усаживаюсь в автомобиль и мы едем, а полной тишине. Когда бы еще какая-то незнакомка везла меня выпить? Хм, странно. — Как вас зовут? — блондинка нарушает тишину и оборачивается на меня. — Кристиан. — А я Диана.Мы приехали, пойдемте.- она помогает мне зайти в кафе, потому что я еле стою на ногах, кошмар, я словно последний алкаш.Мы садимся за столик и она подзывает официанта. — Добрый день, что будете заказывать? — лицемерное личико этого мерзкого официанта скривляется в улыбке и он подает нам меню. — Виски. — как можно грознее бросаю я. — Диана, ты что-то закажешь? — Мне пожалуй соку. — Выпей со мной, иначе я чувствую себя алкоголиком. — Честно говоря вы очень похожи на него. — Давай перейдем на ты, к чему этот официоз? — мой язык заплетается, а мозг готов взорваться, но как можно сильнее пытаюсь держать себя в руках, на самом деле, на душе скребут кошки и все внутри разрывается, хочется кричать от той боли, которую принесла в мою жизнь Анастейша. -Тогда мне тоже виски. — Этот официант удаляется и дает нам возможность не видеть его ближайщие десять минут, а затем приносит бутылку виски. — Я так понимаю у тебя что-то случилось? — Диана мило мне улыбается, но это все, что я помню из того вечера… <</b>РOV Анастейша</b> Уже неделю я не выхожу из дома. Неделю. Никаких звонков, переписок, концертов, мое сердце словно разорвали, почему? Неужели я не заслужила счастье? Кто сказал, что после черной полосы наступает белая? Где же она? Почему-то я не вижу ни капли счастья. За окном уже второй день льет дождь, а я сижу завернутая в плед в комнате, вокруг разорванные фотографии, порезанные вещи, разбитый торшер, грязные кружки из-под кофе, разбитые бутылки от алкоголя. Когда последний раз у меня был такой бардак? На душе больно, он не поверил, не выслушал, я не нужна ему, больше не нужна. Вспоминаю, как я униженная приехала к нему в Грей Хаус, я два дня пыталась с ним встретиться, пока силой не втолкнулась в его кабинет, где увидела, как он трахает какую-то девицу, надо же, как все у него просто, странно, но я не убежала. Девица оделась и зашла в ваную, которая была в его кабинете. -Кристиан, давай поговорим, мне надо объясниться. — Я смотрю на его серые глаза и молюсь, чтобы он дал мне шанс. -Нам неочем разговаривать. Уходи. — Кристиан, прошу! Скажи, что не так, ответь, что произошло?! — я подхожу к нему все ближе, но его кристальный взгляд режет мою душу. — Ты сама знаешь, что произошло, Анастейша.Убирайся вон, и забудь сюда дорогу! — Кристиан, я умоляю! — Я падаю на колени и начинаю рыдать, но он не обращает на это внимания и вызывает охрану. — Пошла вон! Ты обыкновенная шлюха, вот в чем дело! Я ответил на твой вопрос, а теперь убирайся! Охрана заходит в кабинет и поднимает меня за локти. — Кристиан! — это последний мой отчаянный крик после того, как эти амбалы вытягивают меня из его кабинета, я кричу, брыкаюсь, но это бесполезно, а он последни раз бросает на меня свой оледеневший взгляд и после этого он целует эту блондинку, которая завернувшись в полотенце выбралась из его ванной. Воспоминания больно бьют меня, но ничего не поделать, странное чувство любовь. Тебе бросает, то в жар, то в холод, тебе сначала хорошо, а потом плохо. А есть ли цена у любви? Не знаю. Но уже поздно что-то менять, надо перелистнуть эту страницу жизни, пусть все останется в прошлом, как мой личный опыт. Я включаю телефон. 168 пропущенный. Не мало, но перезванивать я никому не буду, на заставке сразу светится наша фотография, там, на Эйфелевой башне, когда он делал мне предложение.Пелена слез накрывает глаза, а телефон летит в стену. Я сижу на полу уткувшись лицом в колени и опять рыдаю. Внезапная трель телефона, который должен был разбится от такого удара пугает меня, но я подхожу к стене и поднимаю телефон. «МАМА» Когда в последний раз я разговаривала с ней? 4 или 5 лет назад? Но зачем она звонит? Дрожащими глазами я поднимаю трубку. — Алло. — Анастейша! Слава Богу! — мужской голос пугает меня, у кого это мамин телефон? — Кто это? — Это Боб, Ана, ты помнишь меня? — Что вам от меня нужно? — Анастейша, у Карлы рак.