Кто кого?

— Так, а теперь все, кто мною не создан — брысь из моего кабинета, устало объявил Автор. Снайпер с Почтальоном пожали плечами и молча вышли. За ними так же, не пререкаясь, ушли Инж, Пулеметчик и Адвокат. Шпион исчез бесшумно, так же, как и появился. Со словами :"Пошел ты... Ты мне все равно никогда не нравился...", он растворился в воздухе. Алкаш смотрел на Автора, как на врага народа номер один. — Не смей нас прогонять! Мы ж свои — русские... — Из самолета выкинешь? Проходили... Я сказал БРЫСЬ!!! Водкин полупал глазами, схватил Подрывника за шкербан и с громким ворчанием удалился. Когда все угомонились, Автор закурил и осмотрел оставшихся усталым взглядом. Фанат задорно улыбался, ежесекундно взъерошивая и без того растрепанную копну каштановых волос. Растаман безразлично смотрел в пол, покачивая головой в такт играющей в наушниках музыке. Журналист же насуплено смотрел на своего творца, скрестив руки на груди и обиженно вздыхая (все еще обижен за третью часть фика). — Итак, добры молодцы,— начал Автор,— Что же мне с вами делать? Что мне надо написать? — Во-первых: Добрый вечер, сударь,— не вынимая наушников, произнес Раста. — Помолчи, Тимиан. — О.О Ээ... А я думал, что его Тимми зовут... Автор отFacePalm`ился. — Ок, начнем сначала. Всем привет!— Автор картинно помахал рукой и раздраженно посмотрел на Расту с взглядом типа "Доволен?",— А теперь я хочу выслушать ваши предложения. — По поводу? — Ссссука, пидрила хренов! Я это хотел спросить! — Пожалуйста, без ругани, судЫрь! — А ты вообще молчи, дудка! — ЦЫЦ!!!1! Три пары глаз вновь обратились к Автору. Тот молча смотрел на трех молодых людей, пытаясь вспомнить, что он пил, когда их создавал. — Хорошо, опять вернемся к началу... Что вы хотите? — Косяк... — Футбол... — Медика... — Вы однообразные какие-то... — Это называется "неспособность автора к высокохудожественному описанию персонажей"....Ой! Автор косо посмотрел на Журналиста. — Чувак... кажись ты спизднул лишнего...,— констатировал Фанат. — Никакого... тебе... Медика... ЯСНО??! — Окей, окей... только не кипятись, ладно? — Вообще с Пираманом съяою!!! — Мфнх?! Автор оглянулся. Пиро сидел у камина, почти полностью скрытый спинкой кресла. — А ты не согласен? — Нхфнхм! Фух — кхннф! — Даже не думай меня яоить с этим противогазным чудищем! — А какая тебе разница? Представь, что это Медик в комбезе! — Т_Т ууу. Никто меня не любит... — Ага. Что верно, то верно. — Пидорасов никто не любит... — Мамлс! Ты то хоть за меня? — Мн!— Пиро продемонстрировал Журналисту комбинацию из двух пальцев. — Вот и поговорили...,— устало закончил Автор.