Путь в тысячу миль

      Кэл Лайтман недоверчиво смотрел на порвавшийся прямо на тротуаре около его авто пакет с продуктами.        — Вот дерьмо, — выругался он себе под нос, собирая выпавшие покупки. Йогурт. Хлеб. Банки с бобами.       Он выругался погромче, когда увидел машину, припарковавшуюся рядом с его и совершенно не заметившую продукты на своём пути.       Грейпфрут закатился прямо под колесо беззаботного Форда Таурус и издал хлюпающий звук, прежде чем превратиться в блин.        — Вы что, издеваетесь, чёрт бы вас побрал?       Они начали выдавать права незрячим?       Он едва не ударил кулаком по капоту авто, но вместо этого взглянул на владельца, опустившего стекло с извиняющейся улыбкой на лице.        — О, нет! Простите!       Она, отбросив за спину длинные волосы, подняла на лоб рейбаны*, являя знакомые голубые глаза.       Губы Кэла растянулись в самодовольной улыбочке, когда он узнал водителя.        — Кого я вижу! Мой психолог собственной персоной. Сначала они наказали вам дискредитировать меня, а сейчас что? Следующее ваше задание — убить меня?       Джиллиан Фостер вздохнула.        — Из всех людей, кто мог бы рассыпать покупки по паркингу, мне попались именно вы… доктор Лайтман. Конечно. Как всегда, обходительный.