Горгород

      Пока сижу на кухне, решил прочесть письмо этого чокнутого фаната, все равно уж стопка под рукой. Адресат и адрес написаны размашистым почерком, явно второпях и на эмоциях. Когда пишешь, начинаешь уделять внимание похожим деталям, ведь что, как не подобные мелочи, лучше всего передают настроение твоего героя.       Вскрываю конверт ножом для масла, который находился под рукой. Внутри почерк все такой же неаккуратный, некоторые слова вообще невозможно прочесть. «Я любил тебя». Интересное начало. «Ты писал отличные вещи, был тем, кто не боялся идти против всех, изображал действительность, как она есть. Ты прогнулся. Тебя сумели купить спонсоры, издатели, власть - в сущности, неважно кто. Ты стал шлюхой, пропагандирующий то же, что и правительственные СМИ, слился со средой, загнулся. Что осталось от тебя, писавшего про войну и беспредел? Вошел в круг элиты и знати, растерял потенциал и харизму, пропил свой талант.       Я думал, мы с тобой родственные души, находил в твоих героях себя, чуть ли не молился на твои книги. И чем отплатил ты? Прогнулся и сдался. Тряпка. Ты закопал свой талант в землю, потому что тебе за это отвалили кучу бабок, почета и уважения. Посмотри на себя. Кем ты стал?»        Я дочитал письмо и отложил его в сторону. Кем я стал? Какая разница, ведь мы все сделались не теми, кем хотелось бы. Так что все эти «Кем ты стал?» - пустой звук, не имеющий смысла.       Но неприятный осадок все равно остался, однако пора было уже одеваться и выходить.