Стефан не любит Рождество

Стефан был немного в шоке, он не знал, что нужно делать. Стоит его успокоить, предложить помощь или спросить, что случилось? Как обычно люди поступают в таких ситуациях? Тем более, нельзя сказать, что они с Брайаном были в лучших отношениях. Если быть точным, они не были ни в каких отношениях. – Эм... Привет? - Олсдал пересилил себя и нарушил неловкое молчание, с трудом выдавив эти непонятные слова. В ответ он получил только недопонимающий взгляд и затяжные всхлипы. – Ты, наверное это, не сиди здесь особо, скоро дождь будет, - сказал Стефан, мысленно закрывая лицо ладонью, стыдясь нелепости, которую он несёт. Но ситуация действительно странная. - Ты в порядке? Потому что, если да - то я пошёл, - парень выпрямляется и отряхивает ладони. Брайан нахмурился, вытер глаза рукавом все того же свитера и в последний раз шмыгнул носом. – Ну и вали. Тебя никто не звал! - Стеф хотел было возмутиться такому заявлению, как, будто в подтверждение его слов, послышались раскаты грома и поднялся сильный ветер, за которым последовали стены из песка и пыли. В следующую минуту раздался второй раскат, принёсший за собой капли дождя: поначалу редкие и совсем невесомые, а затем частые, переходящие в ливень. Стефан скинул с плеча рюкзак, достал оттуда черный складной зонтик с закруглённой ручкой, раскрыл его над собой и протянул все ещё сидящему на земле Брайану руку. Тот, поразмыслив немного, сжал большую ладонь и от неожиданности ойкнул, когда уже оказался на ногах под зонтом. Дождь лишь усиливался, успев изрядно подмочить парня в свитере, который сейчас лишь стоял и молча рассматривал купол зонта и капли, барабанящие по нему с обратной стороны. "Странный он какой-то," - пронеслось в голове у Стефана: "Но ещё более странно было встретить его здесь при таких обстоятельствах." – Ну и где ты живёшь? Далеко отсюда? – Пиздец, ты доброжелательный. Тяжело тебе живётся, наверное, - Стефан задумался над его словами. Не то чтобы тяжело, но и не особо весело. – Я дождусь ответа на свой вопрос? – Слушай, мне сейчас нельзя домой... Может я у тебя переночую? - и тут Олсдал совсем выпал в осадок от такой наглости. – Прости, но тут я вынужден тебя послать. Ответа не последовало, снова повисло молчание, нарушаемое лишь шумом штормовой погоды. Брайан сделал глубокий вдох, а затем выдох, запуская пальцы в промокшие волосы и убирая их с лица. – Ладно, черт с ним. Раз уж у тебя зонт, пойдём, здесь недалёко, - говорит Молко, переступая через лужи. "Мда, ну и ерунда же происходит," - снова думает Стефан, идя по дороге с парнем небольшого роста, у которого совершенно непонятно что на уме. – Откуда я могу тебя знать? - уже чуть повеселевший, спрашивает Брайан. – Мы одноклассники, - хмыкает Олсдал и продолжает движение. Конечно, ведь такие как он просто не могут знать таких как Стеф. Капли холодной воды падали с неба на крыши домов, деревья, зонт, одиноко бредущих старшеклассников, и асфальт, где стекались в единое целое и образовывали целые ручьи, а затем и потоки, которые стремились вниз по улице, подхватывая за собой опавшие листья и напряжение, некоторое время назад буквально висевшее между парнями. Гром продолжал запугивать своим стальным лязганьем, а гроза сверкала где-то вдалеке, освещая своими молниями темно-серое небо. Ветер трепал макушки сосен, пытающихся схватиться друг за друга, наклоняя в разные стороны, развевал волосы Молко, заставляя их лезть в глаза и рот. – Тебе повезло, что я не особо любопытный и не буду спрашивать у тебя, что случилось, – зачем-то сказал Стефан. – Спасибо, - с сарказмом ответил Брайан, губы которого расплылись в какой-то непонятной ухмылке. - Ладно, пока. Я живу здесь, - он закрыл голову руками, нагнулся и под дождём побежал к дому, оставив Стефана одного. Перед Олсдалом был довольно милый аккуратный домик жёлтого цвета, почти такого же как и свитер только что убежавшего парня. Участок огорожен белым деревянным забором, крыша дома темно-зеленая, в окнах видны яркие занавески и множество растений на подоконнике. Постояв ещё пару минут, обдумывая, что все это только что было, Стеф направился к своему дому. Обувь промокла уже почти насквозь, а дождь начал стихать, оставляя после себя привычный запах свежести и мокрого асфальта, вскоре перейдя в моросящий. На улице совсем стемнело, но фонари озаряли улицу и мелкие капли вокруг себя противным оранжевым светом. Стефану не нравилось то, что его дом был серым, а входная дверь коричневой. Это не шло ни в какие сравнения с домом Брайана, который так и излучал что-то хорошее и приятное даже в дождливую погоду. Открыв ту самую дверь Олсдал с характерным звуком бросил ключи на тумбу в прихожей, скинул мокрую обувь, а сложенный зонтик повесил в ванной. Зайдя в дом, он даже не включил свет, довольно неплохо ориентируясь в темноте, взял из холодильника бутылку воды и отправился к себе в комнату. Родители Стефана ещё не пришли с работы. Они вкалывают пять дней в неделю допоздна, боятся, что не уделяют сыну достаточно внимания, не участвуют в его взрослении. А тот и рад находиться в одиночестве большую часть времени, мечтая о собственной квартире где-нибудь в мегаполисе, с трудом терпя те два дня, когда предки дома. Сейчас, в полумраке, комната подростка кажется кажется довольно большой из-за зеркал, белые стены - серыми, да и вообще все в комнате кажется серым. Парень скидывает одежду и заваливается на кровать, наполовину опустошая бутылку воды за пару глотков. Сейчас он лежит и смотрит в окно, думает о том, что лучше бы все это забыть. Но этой ночью растянутый желтый свитер, как уголь черные волосы и голубые глаза не желали выходить из головы Стефана.