О чём говорит сознание?

Эта ночь будет последней. Хотя с чего бы это? Напротив, она будет слишком долгой. Невыносимо долгой, чтобы высосать все соки из крохотного отчаявшегося мозга, отнять всю надежду и рассудок. Это не та ночь, к которой мы привыкли, не время суток, когда земной шар отворачивается от равнодушного солнца, и половина его покрывается пеленой таинственной тьмы. Это помутнение сознания, чёрная полоса безысходности. Кто или что вгоняет в такие дикие мысли? Какое проклятье мучительно выедает изнутри, а потом исцеляет, чтобы вновь опять разрушить, как печень Прометея? Никому неизвестно. Только постоянно, каждый раз, когда наступает такая зловещая ночь, в закоулках воспалённого воображения будто пробуждается что-то жгучее и тёмное. И закипает кровь, трескается кожа, в ушах рвутся петарды, хрустят суставы, словно снежинки под ногами в погожий морозный день. Мозг как будто поджаривают на сковородке до аппетитной хрустящей корочки, до цвета спелого грейпфрута. Хочется, зажав уши, бежать от этого кошмара, зарываться лицом в подушку, кусать одеяло, стонать. Но гром станет только громче, боль — сильнее, ведь бежать от себя — глупо. То мерзкое нечто, завоевавшее голову, никуда не сгинет и никогда не отпустит. Просто потому, что его нет, а всё происходящее — иллюзия. Оно будет давить, высекать искры из черепа, наступать, не оставляя и малейшей лазейки для побега. Колоть миллионами микроскопических игл, резать тонкую кожу осколками. И точно в момент, когда кажется, что всё, что уже смерть неминуема, откуда ни возьмись появляется Она. Кто она? Мифическая богиня? Фея-крёстная из глупой детской сказки? Ангел в женском обличье? Ни то, ни другое, ни третье. У Неё нет внешнего облика, определённого имени, суперспособностей, эмоций. О Её появлении говорят лишь ощущения. Просто, когда Она появляется, мгновенно прекращаются страдания, утихает боль. Бушующая стихия внутри успокаивается, на смену приходит умиротворение и даже какое-то болезненное чувство радости, не поддающееся описанию. Загадочная пришелица усыпляет нежным дыханием, укутывает в складки своего одеяния. Вместо гнетущего мучительного ужаса по всему телу словно разливается благовонное масло, исцеляющее порезы, ссадины, уколы, рваные раны. Желанная свежесть пьянит и дурманит, Её неразборчивый сладкий шёпот пленит и успокаивает. В глубине сердца просыпается дремавшее доселе чувство Счастья. Ах, где же было оно раньше? Оно несказанно огромно. Пробуждаясь, Счастье постепенно заполняет собой всё сердце, вырывается за его пределы. Бушующим потоком разносится по всему телу, заполняя каждую клетку, каждую камеру. Брызги летят повсюду, заставляя забыть о том, что было. Бурный поток Счастья поднимается выше, выше, наводняет организм до изнеможения, отключает мозг. Смерть от счастья — бывает ли такое? Да. Увы, это не смерть. Это всего лишь не последняя ночь, которая вскоре уступит место короткому дню, чтобы вернуться опять…