Монстр

Я свивался спиралью боли, которая сжималась и извивалась во мне, то концентрируясь в пульсирующей точке солнечного сплетения, то расходясь лучами, пронзавшими до самых кончиков пальцев, и меня выгибало, разрывало на части от недостатка воздуха, от рвущихся изо рта выдохов, от вливающихся в легкие, налитые свинцом, вдохов. Я умирал, оставаясь живым бесконечно долго, подвергаясь этой мучительной пытке. Я продолжал жить, лишаясь постепенно плоти, костей и разума. Своей физической оболочки. Оставаясь могущественнейшим из существ, бессильный, я парил в пустоте, не зная, куда направить свои силы, чтобы спасти то, что от меня осталось. Будучи слабейшим из своих божественных братьев и сестер, я содрогался при мысли, что обречен вечно на этот мрак. Мне не хватало силы и веры, чтобы сконцентрироваться на мыслях о спасении. Всю мою сущность пронзало насквозь неумолимое жало смерти. И оттого в сотни раз больнее было принимать эти удары, осознавая, что я – бог: сильный, одаренный веками жизни, а значит, мука моя будет бесконечной.  Против пустоты ничто - и зверь, и человек, и даже боги... Она сминает, лишая тебя всех твоих лживых и истинных оболочек, срывает щиты, уничтожает любое выхваченное в попытке спастись оружие. Моя магия… в ней нет проку, она лишь поддерживает агонию умирающего тела, залатывая глубокие повреждения, которые наносит мне эта тьма, бритвой срезающая с меня остатки плоти. Но пустота... она еще хуже, чем тьма. Она проникает в мысли, отнимая их, но не заменяя новыми. Холодное дыхание смерти, вот и все, что после нее остается. Больно думать, что ты скоро умрешь. Но еще страшнее мышью, загнанной в угол, ждать, когда это случится. И нет ничего, что дало бы мне надежду на спасение, ничего, что обеспечило бы мне – до того я труслив – безболезненную и легкую смерть, кроме до дикого воя безнадежной тишины, окутавшей меня, и мрака, без малейшего проблеска света, который скроет от моих глаз смертельный удар, который меня, наконец, уничтожит. Боюсь ли я этого? Слабый, дрожащий... Жду ли я этого? Уставший, изможденный... Мой разум погибает, и я схожу с ума, отдаваясь пустоте.  Иногда мне кажется, что я замер в невесомости: недвижимый, обреченный попавшей в янтарь мухой провести так остаток вечности, с одной только разницей, что любое живое существо погибло бы мгновенно, но я, увы, бог, и ждать смерти как избавления мне придется гораздо дольше. Ожидание бессмертного – это ли не шутка, очередная жестокая шутка, что сыграла со мной судьба?.. Судьба... злая и насмешливая, всегда дающая тебе то, чего ты жаждешь. Пошутив однажды, Локи, шути вовеки, ведь тебе это всегда приходилось по нраву. И поэтому в абсолютном холоде мои раны пылают огнем. В безвременье я ожидаю, когда наступит тот самый миг, что окончательно лишит меня возможности увидеть свет, и отсчитываю секунды, минуты, часы, которые, смеясь, уплывают в бесконечность. В необъятной пустоте космоса, где и бог – песчинка, я боюсь смерти, что вспомнит обо мне и придет за мной, разыскав мою душу среди миллионов других, собственноручно отданную ей в момент, когда я сорвался с Моста. Вся моя жизнь была шуткой, но и смерть моя - веселье ничуть не хуже. И апогеем его стал тот нелепый прыжок в бездну, которым я попытался избавиться от всего, что причиняет боль – и лишь обрек себя этим на бесконечные муки.