" Новенький 2 "

Когда я пришёл домой, нашëл отца на кухне за стопкой бумаг. — О, ты чего не спишь? — Дела, — кратко ответил он.- А я чувствую ты эту ночь не один провëл, — смотрит на меня из-под очков. — Ну… — Кто он? — Почему сразу он?! — Запах твой смешан, отнюдь не со сладкими нотками, а довольно горьковатыми. Характер у него не айс? — Да. Всегда поражался твоему умению по запаху крови или чего там ещë определять пол, характер, привычки и ещë много всего. Встаёт из-за стола и с серьëзным лицом подходит ко мне. Это я не понял, он что, ударить меня собирается? Отец тем временем уже стоял передо мной, а я приготовился к худшему. Но он меня обнял и смеясь произнëс: — Я-то думал ты девственником и помрëшь. — Не смешно! — А ещë я чувствую, что он старше тебя, но ты актив…хм. — Ему 27 и он мой преподаватель английского. Присвистнув, отец хлопнул меня по плечу и сказал: — Ну ждëм его на выходные. — А… — И когда вы мне собирались это всë рассказать? — Папа? — Неа, не угадал — кот в сарафане. — И давно ты здесь? — отец улыбается, подходит к стоящему в дверном проëме папе и целует его в щëку. — Достаточно. — Ладно, сын, топай спать, а то завтра не встанешь, — улыбаясь сказал папа. — Спокойной ночи. Проснувшись утром, сразу иду на кухню. Выспаться мне не дали родители…любвеобильные они у меня. Умылся, оделся, позавтракал и пошëл на пары. Английского у меня сегодня нет…блин. Сегодня всего две пары и «подработка». Пары пролетели быстро, а всë потому что я их просто проспал. Следую уже привычным маршрутом к уборщице, от неë к кабинету английского. Станислав стоял спиной к дверям и поэтому не видел как я вошëл. Швабру, тряпку и ведро с водой я оставил за дверью. Тихо подойдя к нему, обнимаю за талию и прижимаю к себе. Дëрнувшись, он начал отпихивать меня, но быстро понял что это бесполезно и перестал. Уткнувшись носом в его шею, вдыхаю запах его тела и яблочного геля для душа…ммм вкусненько. — Костровский, какого ты делаешь?! -говорит, стараясь сделать голос более грубым. — А что, не видно? Поцелуями покрываю оставленный вчера мною след. Выдохнув, он старается вывернуться. Разворачиваю лицом к себе и целую. Мычит и вырывается, я только сильнее сжимаю его в объятиях и начинаю целовать глубже. Перестав вертеться, начинает отвечать. Вжимаю его в доску. Мои руки и его пиджак в мелу…пофигу. Когда воздуха стало не хватать, он отстраняется от меня, но плечи не отпускает. — Станислав Михайлович, а вы знали, что потрясно целуетесь? Можешь не отвечать, это риторический вопрос. — Костровский… — Неа, назови меня по имени, -выдыхаю ему в уголок губ. — Не заслужил, -накрывает мои губы своими.