Дьявол NE выносит PraDA.

***

      — Вы не можете так со мной поступить!       — Могу. — Брюнетка плавно обходит стол, останавливаясь напротив Кларк. — Вы не такой выдающийся журналист, Гриффин. И тот факт, что вы протеже директора журнала, не даёт вам никаких привилегий… И вообще, опаздывать в свой первый рабочий день и врываться без разрешения ко мне в кабинет — вершина человеческой наглости! Вы уволены, сдайте свой пропуск секретарю…       Если бы у Кларк был градусник, который отмерял её терпение, он бы лопнул. Вообще, девушка не любила в себе эту черту, из-за которой неоднократно получала хороших звездюлей, постоянно ввязываясь в очередной конфликт, касался он её или нет. Что за чёрт? Вспыльчивость… Вот и сейчас, прое… потеряв работу своей мечты, так и не начав на ней работать, Кларк злилась в первую очередь на себя и на эту сексуальную стерву, которая присела на стол, выжидающе рассматривая её.       — Да как вы можете судить о том, какой я журналист, если даже не дали мне… возможности проявить себя?! — Кларк прячет руки в карманы джинсов, чтобы, не дай боженька, пустить их в ход.       — Всё очень просто. Вы мне не нравитесь, Гриффин, — равнодушно отвечает брюнетка, отворачиваясь от Кларк и направляясь к своему креслу, всем своим видом показывая, что разговор закончен.       — Вы мне тоже. Но я же не на свидание прошу вас со мной пойти, а дать возможность проявить себя с профессиональной точки зрения. — Кларк стискивает зубы, подавляя в себе желание оттаскать главного редактора за волосы.       Брюнетка насмешливо вскидывает бровь, эффектно закидывая ногу на ногу, вынуждая Кларк от этого жеста нервно сглотнуть и из-за того, что та сквозь небольшой вырез на юбке успевает захватить взглядом белые кружевные трусики босса.       — Смело прозвучало. — Брюнетка вырывает Кларк из пошлых фантазий, заставляя её покрыться стыдливым румянцем. — Жаль, что не на свидание…       У Кларк глаза практически вылезли на лоб. Ей не послышалось?       «Да ну нафиг…»       Зеленоглазая заразительно смеется над выражением лица Гриффин.       — Гриффин, расслабьтесь… Я просто пошутила. На вас посмотришь и можно подумать, что уже стоите и думаете, куда меня поведете, — спустя пару секунд отвечает главный редактор, разряжая обстановку. — Вам не светит ни то, ни другое. А сейчас я бы попросила вас покинуть мой кабинет.       — Это еще почему? — Гриффин обескуражена таким заявлением, но сдаваться явно не собирается. — Почему вы не пошли бы со мной на свидание?       Эта сексуальная стерва напротив задела за живое…       — Я не буду скрывать, что я в команде. — Девушка кивает на надпись на майке Кларк. — Но Вы, Гриффин, не в моем вкусе. Исходя из вашего внешнего вида, создается впечатление, что вы пришли на работу сразу из какого-нибудь дешевого бара… О-о-о, а ваши волосы? Это просто трагедия какая-то… У вас дома нет горячей воды? И, вообще, я ума не приложу, как можно прийти на работу в модный журнал — ключевое слово здесь МОДНЫЙ — в таком тряпье? Вы либо ленивая задница, Гриффин, либо замухрышка, хотя это, в общем-то, одно и то же…       Зря. Очень зря.       Кларк в мгновение ока оказывается перед креслом главного редактора и поворачивает его к себе, заставляя босса испуганно вжаться в спинку. Кулак летит в лицо испуганной девушки, и-и-и…       Звонит будильник. Кларк вскакивает с постели, испуганно оглядываясь по сторонам. Семь часов утра.       — Бля-а-ать! — облегчённо выдыхает блондинка. — И приснится же такое…       Она на всякий случай посмотрела на календарь на телефоне. 17 июня. Значит, приснилось. Встреча сегодня в 9.       — Так… Кларк, срочно в душ мыть голову. — Девушка говорит сама себе, подобрав строгий брючный темно-синий костюм. — Ты не можешь так облажаться в реале…