«Больше не важно, что тысячи раз ты пытался бежать, Больше не важно, что воздухом здесь невозможно дышать, Сколько ночей ты лежал без сна, слыша звуки отравленного дождя…»
Но пришел конец его мечтаниям. До встречи оставалось каких-то жалких полчаса. Оказавшись в нужное время в назначенном месте, он осмотрелся по сторонам. Бонд-стрит была элитной улицей модников. Количество бутиков и антикварных лавок поражало воображение, наверное, подобное он чувствовал впервые при первой прогулке по Косому переулку в свои одиннадцать лет. Это стало первым толчком обратить свое внимание хоть на что-то в этом мире. Стоило ему на минуту задуматься, как со спины аврора настигла темная фигура в надвинутой на лицо шляпе и круглых темных очках. — Я думаю, цель вашего появления здесь ясна нам обоим, прошу проследовать за мной, — голос незнакомца отзывался глухой мантрой для слуха главного аврора. — Не могу не согласиться с вами, — коротко отозвался Поттер. Дальнейшего разговора не последовало. Путь проходил в гробовом молчании. Может Поттер не желал вникать в личность идущего рядом, или же неизвестный был неразговорчивым человеком. И все бы ничего, если бы только не одно обстоятельство. А все из-за того, что пошел дождь. Наш герой не упустил возможности предложить зонт из вежливости. — Позвольте, — юноша раскрыл большой черный зонт легким движением руки. — Благодарю, — лишь хмыкнул собеседник и встал под предложенный зонт. Дождь усиливался с нешуточной силой. Казалось, силы природы были против юноши. Холод и сырость только усиливали былое раздражение и усталость. «И врата ада вновь раздвинутся передо мной», — невесело заключил про себя Гарри. Каждому второму было известно о Гарри Поттере. Точно так же как и том, что Гарри Поттер — глава аврората. Но вынужденный собеседник словно не узнал нашего героя. Впрочем, на то могли быть причины. Раньше. Раньше Поттер не особо следил за своей внешностью. А в частности за волосами. Понятие прически отсутствовало. Сейчас же волосы были расчесаны и аккуратно уложены. Нет, он не выглядел «зализанным». Косая челка вполне украшала его и открывала перед собой взгляд внимательных глаз. В последнее время он был сосредоточен, что бы ни происходило. Многие, кто особо не интересовался героем Магической Британии с школьных лет, так и оставили в памяти образ худого забитого мальчишки с лохматой шевелюрой и круглыми очками. Кто-то и вовсе будто специально пропускал в газетах колдографии с его изображением. Это мелкое обстоятельство имело ничтожное значение в жизни самого Поттера. Он никогда не упивался собственной славой. Не позировал на камеру. Но привык к прессе. Просто выбора не оставалось. Возможно, заведи он детей, внимание журналистов перешло бы к ним, и он наконец остался бы в некотором покое. Но думать о семье, горячем домашнем очаге и чувствах он больше не желал. Это неизбежно тянуло его в пропасть. Пропасть, из которой нет выхода. Она поглощает своей пустотой, утягивает внутрь. Стискивает до боли в ребрах, не давая свободно продохнуть. И вновь мысли о выпивке охватывают его липкой паутиной. В сотне баров, которые они миновали, он мог получить желаемое наслаждение выпивкой. «Покажи мне человека, который и трезв и счастлив, и я покажу тебе сморщенную задницу лживого козла», — вспоминает он некую цитату из магловского кино. «И вправду, это глаголет истину», — усмехнулся он сам себе. Но он понимает. Понимает, что все это обозначено одним желанием — напиться. Напиться до потери памяти. «Это не выход…это не выход», — повторенные им самим строчки отдаются эхом в его голове, но он продолжает путь. Путь — в никуда.«Больше не важно, умру или нет — я не в силах забыть, Сколькими жизнями жил, не получится ангелом быть… Только пожар там, внутри, разжигает мятеж, И вот-вот разорвётся во тьме…» «Где же твой Бог? Где же твой Бог? Где же твой Бог?»