Новый альфа

— Ещё раз! — раздражённо кричит Стайлз, и его голос эхом разносится по комнате, отскакивая от бетонных стен. Бурчу что-то не понятное даже себе, но упрямо повторяю последний выпад.  — Нет, Лиам! — Друг трёт переносицу и недовольно морщится. — Зачем я тебя сюда привёл? Чтобы ты научился не просто драться, но и сдерживать себя!  — Я умею драться, — недовольно отвечаю.  — Да-да, и больше ничего. — Ехидна говорящая. Желая доказать обратное, цитирую его же:  — Ещё раз!       И снова выпад, поворот, уклон. Скользящий удар по скуле и скребущая ярость в груди. Которая, впрочем, затухает при взгляде в шоколадно-карие глаза. Да что ж такое! Стоит мне посмотреть на Стилински, и весь настрой, упрямство, злость исчезают. Проверено временем.       На смену им приходят беспомощность и щекотка в животе. И хотя я отнекиваюсь, это похоже на бабочек. Чёрт возьми, на тех самых бабочек, про которых пишут в книгах. От философских размышлений меня отвлекает очередная встреча с полом.  — Да нет же! — почти кричит Стайлз. — Если ты со мной не можешь справиться, как я смогу доверить тебе свою задницу в настоящем бою? Я хочу знать, что мои тылы будут прикрыты, пока я добиваю какого-нибудь гада! Понял? Ещё раз!       Усмехаюсь, мельком подумав о перспективе держать эту болтливую задницу.  — Можешь не беспокоиться за свои тылы.       Брюнет закатывает глаза и становится в стойку.       Не намереваясь шутить, он сосредоточено смотрит на меня и производит обманный манёвр. Я понимаю это раньше, и вот уже человек лежит на лопатках.       Он пораженно хохочет и одобрительно хлопает меня по плечу. Время, насмехаясь, будто замедляет ход. Ведь этот проклятый смертный раскидывает руки и облизывает губы, прикусывая нижнюю. За языком тянется ниточка слюны, и я заворожённо смотрю, как парень растягивает рот в блаженной улыбке.       Трель телефона оглушает, и я откатываюсь в сторону. Стайлз мгновенно становится серьёзным.       Разговор длится буквально несколько секунд.  — Прости, мне надо идти. Скотт звонил, какие-то проблемы в стае. Тебя подвезти? — скороговоркой выпаливает Стилински и мечется по залу, собирая вещи.  — Нет, — выдавливаю сквозь зубы и пытаюсь сдержать ярость. Настоящую ярость, как при обращении. На МакКола, на стаю.       Как только слышу звук мотора, с силой ударяю в стену. От моего кулака расходятся микроскопические трещины. Вслед за ненавистью приходит горечь. Почему-то хочется, чтобы Стайлз так спешил ко мне. Да, так, по первому зову.