Пианистка: Музыка ангела

Сен-Санс

      Как не вовремя.       В ушах набатом раздаются слова Кейдара о том, что кому-то могло потребоваться отравить меня. Черт, а что же произошло с Реем? Я же не выпила из своего бокала. Как много вопросов, да найти бы на них ответы!       Ладно, Розмари, держи себя в руках, успокойся. Осмотрись по сторонам, выдохни. Где это я?.. Это ведь одна из центральных улочек Шалле, я уверена. Слишком знакомы мне эти места, здесь ведь неподалеку и находится городской суд! С кем же мне предстоит встретиться, что меня занесло именно сюда? — Роза.       Оборачиваюсь, удивленно глядя на ангела. Он, кажется, вообще не изменился. Только крылья с каждым разом становятся больше. Ох, как греет сердце мысль, что это моя заслуга. Постойте. Аарин не являлся в мои сны уже давненько. Да и место выбрал странное… неужели?! — Я умерла?! — Брось, глупости, — он отмахнулся от меня, приближаясь. — Нет, ты жива. Иначе мы бы уже не увиделись. — Почему это? — Ну, видишь ли, я ангел музыки, а не смерти. Не могу видеть покойников, — он почти виновато разводит руками. — Так… зачем ты явился? — осторожно интересуюсь, опускаясь на первую же попавшуюся лавочку. — Чтобы ответить на этот глупый вопрос, — Аарин с улыбкой пожимает плечами. — Скоро твои сны закончатся. — Лестница? — я киваю в ее сторону. — Она… — Да, почти закончилась, — он грустно вздыхает.       И тут же отводит взгляд, словно хотел сказать еще что-то. Но не успел? Или передумал? Я никогда не понимала этого ангела. Он, все-таки, кажется мне немного странным. Хотя, все мы не без греха. И я в том числе. — Ты что-то знаешь, но не говоришь, — складываю руки на груди.       Черт, живот ужасно болит. Даже во сне, пронзает та самая боль. Ладно, не подаем виду, все равно ангел не найдет для меня таблеточку. — Я много чего знаю и не говорю, — уклончиво отзывается Аарин, слегка улыбаясь уголками губ. — Не хочешь поделиться чем-нибудь интересным? — закидываю ногу на ногу.       Ангел оборачивается ко мне, испытующе глядя прямо в глаза. Меня пугает этот взгляд. Он чем-то напоминает взгляд отца, когда тот еще был ко мне добр. Как же давно это было?.. — Все закончится только так, как должно закончиться, — расплывчато бормочет Аарин, словно боясь, что кто-то может нас подслушать. — И если тебе внезапно покажется, что что-то пошло не так… отбрось эти мысли. Все происходит ровно так, как должно происходить, — он с силой сжимает зубы, глядя мне в глаза.       О чем это он бормочет?.. — Что происходит? — отзываюсь подобно эху, и тут же разум пронзает назойливая мысль. — Аарин, что с Реем? — Я не его ангел, — уклончиво отзывается он, отводя взгляд и отступая. — Но ты же знаешь! — Мне пора, — он тут же отстраняется, мгновенно щелкая пальцами и спешно исчезая.       Гад. Я было вскочила, чтобы поймать его. Да, куда уж мне на своих двоих против его ангельских штучек. Остается только грустно плюхнуться на лавочку и дожидаться прибытия композитора. Главное, чтобы сам композитор не забыл о том, что его тут кто-то ждет.       На мое плечо ложится чья-то теплая рука. Ощущаю это даже сквозь тонкую ткань платья. Белое платье, купленное специально для торжества. Раньше мои наряды во сне никак не совпадали с реальной одеждой. И это еще один повод испугаться и заволноваться. — Доброго утра, Розмари, — улыбается мне мой гость, присаживаясь около меня. — Скучаете? — Да уж, — оборачиваюсь к нему. — Как-то не весело. — Хм, — он поглаживает бороду, глядя на меня с какой-то дивной задумчивостью во взгляде. — Ваша печаль кажется мне знакомой, Розмари.       Мне неловко оттого, что все они изначально знают мое имя. В то время как мне приходится просто выспрашивать имена у своих гостей. Аарин! Хоть бы шпаргалку для меня сделал. — Правда? — склоняю голову набок, делая вид, что рассматриваю небо.       На самом же деле пристально вглядываюсь в лицо композитора, пытаясь запомнить каждую его деталь. Почему-то он кажется мне отдаленно… знакомым? — Да, — он кивает, легко и грустно улыбаясь. — Я прошу прощения, но я слышал ваш разговор с ангелом. Не сочтите за грубость, так вышло. Вот, и я подумал, что вы переживаете за судьбу какого-то близкого вам человека…       Как же он чертовски прав. Стоит мне представить, что с Реем что-то случилось, как сердце обливается кровью. И как только можно было допустить, чтобы с ним что-то случилось? Я буквально чувствую себя виноватой, хотя точно знаю, что ничего дурного не совершила. Но внутри все щемит от одной мысли о любимом человеке. Я не могу потерять еще и Рея, не переживу этого, не выдержу. — Вы боялись смерти? — смотрю ему прямо в глаза. — Ровно до тех пор, пока я не написал свою «Пляску смерти». А затем ко мне во сне явился ангел смерти, который и посоветовал мне больше так не поступать, — он поджимает губы. — Ах, если бы мне с ним поговорить, — о да, хотелось бы. — Извините. И что же потом стало? — Ничего, — композитор пожимает плечами. — Спокойно прожил еще почти пятьдесят лет, затем поехал как-то на зиму в Алжир и, что вы думаете? Все, скончался от инфаркта. Когда затем я встретил того ангела смерти, он смеялся надо мною как сумасшедший.       Мне бы сейчас засмеяться, да вот только не до смеху. Ангелы смерти, оказывается, существуют. И этот композитор даже повидал одного из них. — …как в ближайшем будущем встретите того ангела смерти, а он один для всех людей, потрудитесь передать ему от меня привет, — коротко бросает мужчина, вставая.       Меня мгновенно прошибает холодный пот. О чем это он?.. В ближайшем будущем?! — Постойте! — хватаю его за рукав. — Как вас зовут?       Он удивленно смотрит на меня, а затем улыбается, медленно растворяясь в воздухе. — Камиль. Сен-Санс, если вам угодно.       Удивленно смотрю в пустоту, туда, где секундой ранее еще стоял великий композитор. Камиль Сен-Санс?.. Не решил ли Аарин подшутить надо мной, организовав мне встречу с автором «Пляски смерти»?