Play Hard

Я не смотрю на тебя. Слежу за тем, как тлеет сигарета в моей руке. Ни мерзко, ни противно… никак. Я не могу смотреть на тебя. Пусть уже ничего не чувствую, пусть все, что происходит, логический финал, но… не могу. А может, просто не хочу. Что? Видеться дальше? Нет, вряд ли. Тебе строить семью, тебе нужно жить своей жизнью, в которой нет места для меня. И это я так решил, я не прощу себе, если буду отбивать тебя от «любимой» женщины. Пусть это делает кто-то другой, кому совесть позволит. Что? Посидеть ещё? А надо ли? Смотрю, как ты отводишь взгляд, не зная куда себя деть, как повторяешь очередное «пожалуйста, не уходи». Смотрю, и мне становится смешно и немного мерзко… и к этому я успел привязаться? Серьёзно, Евстигнеев? Это точно ты? Оправдания тут не особо помогут, виноваты оба. Я, потому что поверил и дал шанс, ты — посмел им воспользоваться. Окурок летит на мокрую от дождя землю, а я понимаю, что время вышло. — Прощай. — Извини, что так вышло. Ты тянешься обнять меня, и я позволяю себе эту последнюю слабость — обнимаю в ответ. Твои руки на моей спине вызывают странное чувство тоски и отвращения. Не хочу тебя касаться, не хочу. — Ты пиши, если что… Фраза с мольбой, как будто ты веришь, что я вернусь в этот треш. — Это вряд ли… Прощай.