Хроники одной церкви

Джесси балансирует на стремянке, слишком легко для подвыпившего (пара рюмок, хотя, у них не считается) человека. Кэссиди стоит внизу, предпочитая оставаться в тени и следя за проповедником, готовый подхватить в любой момент, если понадобится. Джесси уверенными ударами молотка загоняет гвозди в дерево, прилаживает громкоговоритель. — Помог бы, а? — Лестница опасно качается. — Не могу, — разводит руками Кэссиди. — Солнце. — Твоя гелиофобия. Точно. — Проповедник старательно забивает гвозди. — Я погуглил. — Какие жертвы ради меня. Джесси усмехается и возвращается к своему занятию. Резкий стук, и гвоздь входит по шляпку. Кэссиди загипнотизирован резкими точными движениями, облизывает пересохшие губы. Джесси вдруг неловко дергается и с диким матом летит вниз. Не думая, Кэссиди бросается вперед, подхватывает проповедника на руки, как девицу на выданье. Кастер нехорошо ухмыляется, закидывает руки Кэссу за голову, почти касается его губ своими, намериваясь благодарить за спасение, но… — Эм, а откуда гарью пахнет? Будто… — хмурится Джесси. — Вот блядь! Руки у Кэссиди явно тлеют, что подтверждает и перекошенное лицо оного. — Нихуя се гелиофобия, — хрипит проповедник. Кэссиди неловко улыбается, пожимая плечами.