Атлас раненых судеб

Хруст снега под ногами и звездное небо над головой... Красота. Настроение просто прекрасное, ведь она ответила мне "да". Она - мечта всех парней нашего селения. Я улыбаюсь. Я счастлив. Неожиданно лёд под ногами хрустнул. Опускаю глаза вниз. Черт. Я и не понял, как меня сюда занесло. Руки начинают дрожать. Осторожно вдыхаю ледяной воздух. Он добирается до легких, оставляя неприятное ощущение холода и пустоты в горле. Задерживаю дыхание. Не менее осторожно переношу вес тела на правую, более безопасно стоящую ногу. Хруст льда мгновенно заставляет мое сердце забиться с удвоенной скоростью. Пытаюсь успокоиться. Вновь слышу хруст.Глазами просматриваю пространство рядом с собой. Слева. Справа. Спереди. Везде пусто. Везде лед ужасно тонкий. Где-то через 30 футов я замечаю тонкую береговую линию. Я, конечно, прекрасно знаю, что опасно переходить через наше озеро в феврале, но, черт побери, я и сам не понял, как я сюда забрался. Капля пота медленно стекает по моей шее. Легкий ветер грациозно гоняет вихри снежинок вдоль замерзшего озера. Я не представлял, что здесь может быть реально опасно. Но так и есть. Здесь опасно. Опасно... и очень страшно. Я продолжаю стоять на месте, но хруст ломающегося льда лишь усиливается. Все или ничего. Я готовлюсь к быстрому низкому старту, надеясь лишь на свои силы и удачу. Приседаю, чуть вперед. Слишком мала доля счастливого исхода моей авантюры, но я еще хочу жить... Вдох. Хруст. Выдох. Тишина. Вдох. Оглушительный звук поражения. Я даже ничего не успеваю осознать, но ноги уже сами, оторвавшись от опасной и нестабильной опоры понесли меня к берегу. Тем временем этот ужасный звук с огромной скоростью догоняет меня. Секунда. Две секунды. Неизвестно откуда появился бугорок. Нога задевает его и я со всего размаха падаю на лёд. Разум затмевает яркая боль. Перестаю понимать происходящие и с вымученным вздохом хватаюсь за покалеченную ногу. Хруст. Обжигающе холодная вода сжимается вокруг меня. Боль моментально проходит, ибо совсем не до нее. Отчаяно барахтаюсь в воде. Страшно. Жутко. Я не хочу умирать. Нет! Я еще ничегошеньки не успел сделать! Воздуха в легких совсем мало. Тянет вниз. Нет, я не умру. Ни за что! Начинаю стягивать с себя заячий тулуп, что оставил мне отец в наследство. Не помогает. Воздух кончается. Я еле-еле хватаюсь за реальность. Раз. Два. Три. Глубокий вдох, кашель. Холод. Ветер бьет в лицо. Все мое тело онемело от холода. В правой руке нож. Не помню как, достигаю безопасного места. Весь мокрый, полуголый, в одних тонких штанах. Опускаюсь на четвереньки и задыхаюсь от приступа кашля. Отчетливо слышу встревоженные крики людей. Они бегут ко мне. Они не дадут холоду забрать мою душу. Не дадут... 28 февраля 1517 год. Пастух Джон. Озеро Брей. Ирландия.