Атлас раненых судеб

Кухня. Резко подношу к губам стопку, наполненную водкой до самого края. Опрокидываю одним глотком и морщусь от разъедающей горечи. Противно. Никогда ее не любил, но это пойло помогает забыться. Не закусываю, сразу же наливаю себе ещё. После третьей рюмки перестаю замечать эту горечь. Только вот печаль моя не унимается. С каждым глотком она становится все острее и острее. Мир расплывается перед глазами и лишь ее лицо, ее прекрасное лицо остается таким же четким. Почему ты меня покинула? Я помню тот день. Погода с самого утра была отвратной. Меня тошнило, когда я только кидал взгляд на хмурое, затянутое огромными серыми тучами небо. Тебе нужно было в какую-то деревню на срочный вызов. Поехала, и тут дождь. А дорога - яма на яме. Россия всегда славилась отменными дорогами. Машину нашли на дне реки. Мост не выдержал стихию. Моя любимая не выжила. Именно тогда весь мой мир перевернулся, и вот теперь я сижу за столом и методично уничтожаю запасы спиртного в доме. Мы же к юбилею готовились - накупили. Двадцать лет совместной жизни. Пустая бутылка с грохотом упала со стола. Просыпаюсь. Мир весь как будто в тумане. Протираю глаза. Сон? Она, моя любимая, стоит у стола и как обычно, с недовольным выражением лица, смотрит на меня и молчит. Расстроено вздыхает, и сразу виноватая улыбка на губах. Подлетаю к ней, сжимаю в своих объятьях, вдыхаю такой родной запах любимого человека. Она еще раз вздыхает и просит прощения. За что? Еще крепче прижимаю ее хрупкое тело к себе. Она смотрит на меня. Черт, как же я счастлив. С ней все в порядке! Улыбаюсь. Как хорошо, что это был всего лишь сон. Что такое? Замечаю на столе фотографию. Ее фотографию. Черная лента. По щекам катятся слезы. Отстраняюсь от любимой. Смотрю в ее глаза. Как я не заметил этот запах? Так пахнут давно опустевшие дома, в которых гуляет лишь ветер. Затхлый. Гнилой. Она виновато улыбается, просит прощения. Сдавленный крик застревает в моем горле, и я отталкиваю ее. Опомнившись, пугаюсь своих действий и вновь обнимаю. Уже не так крепко, осторожно. Она смотрит на меня, и горько улыбается. Говорит, что пришла проститься. Целует меня в щеку. "Нет, стой, не уходи! Я хочу с тобой!"- Кричу я. Она отрицательно мотает головой. Слеза медленно катится по бледной щеке. Одна секунда, и моя женщина распадается на множество маленьких песчинок и стекает на пол сквозь мои пальцы. Рыдаю в голос, зову ее, прошу забрать с собой. Пустота. Ее больше нет. А песчинки медленно растворяются в темноте, забирая это видение. Мне больше незачем жить. 19 мая 2007 год. Михаил Соколов. Уфа. Россия.