Атлас раненых судеб

Где мой зайка?.. Маленький мой, без тебя так одиноко. Наблюдаю за влюбленной парой и их ребенком. Мило. Девочка одета в яркое платье с воздушными кружевами на воротничке и рукавчиках. Папа мне такое никогда бы не подарил. Да, я завидую, пусть я уже и большая девочка. Так где же мой зайка? Слезаю с качелей и, утопая в желтеющих листьях, иду на поиск. Вроде, последний раз я его на лавочке оставляла, да, точно. Я тогда еще за ним вернулась, а он исчез. Куда же он мог деться? Иду вдоль длинной улочки. Если повернуть налево на следующем повороте будет моя школа, а дальше, еще дальше - мой дом. Но я не пойду налево. Мне туда нельзя. Сворачиваю направо. Скоро я попаду в мой парк. Я всегда там гуляю, я живу там, я охочусь там. Листья медленно падают на землю. Мне кажется, что листья - это души людей. Мы так же, как и они, сначала растем, трудимся, зеленеем и дарим окружающим радость, а потом, в середине лета, о нас забывают, и мы начинаем медленно увядать. Я давно увяла. Слышу, как кто-то зовет на помощь. Не смогу пройти мимо. Опять. Бегу и вижу, как к девушке пристает какой-то мужик. С виду ему лет 35, а ей всего примерно шестнадцать. Злюсь. Очень злюсь. Ветер меняется, начинает срывать еще не слетевшие листья с деревьев, кружить их и бросать о стены ближайших домов. Простите, листья, это моя вина. Срываюсь. Зря. Где мой зайка? Я вновь на качелях. Они приветливо скрипят, это мне напоминает мелодию, которую напевала мама. Я люблю маму. Я люблю папу тоже, но я не знаю, где он. Где мама, я прекрасно понимаю, только не могу себе вообразить это место. Я боюсь туда попасть. Я еще не нашла зайку... Рядом с моей качелей сидят две девочки. Они, как и все, не обращают на меня внимания. Они говорят о каком-то призраке, который убивает мужчин. Странно, я никаких призраков не замечала здесь. Прислушиваюсь. Говорят, что необычных смертей уже больше десятка, и все подонки умирают. Кто от сердечного приступа, кто от неожиданно съехавшей с дороги машины... кто как. Улыбаюсь. Какой хороший призрак. Вот бы с ним познакомиться. Я бы подошла и сказала: "Я Маргарет, а ты?", он бы, или может она, сказал бы свое имя. Я бы улыбнулась и задала главный вопрос "Где мой зайка?" Как жаль, что я всего лишь мертва. 12 Сентября 2001 Год. Маргарет Кросс. Город Винчестер, штат Невада.