Иллюзорность

Миллионы рекурсированных личным спальником. Рекурсия. Рекурсия. Рекурсия. Знаете, что такое рекурсия? Рекурсию знаете? Знаете, рекурсия, что? Рекурсия. Я абсолютно рекурсирован внутри себя самого. Я шёл по улице, и упал. Гроб, гроб, могила, черви, пидор. Нет. Я оказался за стеклом. И под водой. Внутри огромного аквариума оказалась вся улица. Люди расплылись и замедлились. Большинство всплыло кверху брюхом. Они, похоже мертвы. А я остался привязан ко дну. Похоже, я жив. Но, это не великое преимущество. Может, и я мертв. Просто, мой удел- улиткой разложиться на дне? Нет. Я- тот же аквариум, внутри меня та же улица, и тот же недоумевающий я-аквариум, с собой же внутри. Лёгкие раздирает недостаток кислорода, и с моим исходом-всплытием аннигилируется вселенная множественных повторов самого себя. Может, зря я это всё придумал и прожил? Может, зря я это всё придумал и прожил? Может, зря? Улыбка выползает улиткой в ушные раковины, и вьет там своё костяное гнездо. Антенны рогов ловят белый шум вселенского радиоэфира. Пусто даже на частоте номер 52. Я не нужен даже тому киту. Меня не ловят зелёные волны радаров. Полковника никто не ищет. Слово за слово, я получаю крепкий кросс в голову от никотиновых гопников из влажного позвоночника переулков собственых альвеолл. Бесконечно вложенным циклом я ощущаю собственную голову, и меня невозможно убить. Как убивают тех, кого нет в реальности, но кто существует. Ain't no grave can hold my body down. Как? Только командой "break" во вселенской пустоте консоли моего личного турбо Паскаля. Или выполнение условий. Условия вечного поиска самого себя. Поиск заходит в тупик на каждом повторе. Я сам- Паскаль. В том смысле, что безнадёжно устарел. В мой череп входит свет. Зачем и как? Меня не волнует. Со светом приходят картинки, проверенные километрами световых лет. Рыжий парень ломает доску скейтборда об голову старухи. Крик "отчислен от жизни за нежелание того же" и щепки срастаются. Кровь втягивается, и всё повторяется. No one is innocent. Темнота. И писк сердца. Пропущенный через усилители кардиографа. Меня откачали. Похоже. Снова. Сознание стремительно уходит в варп прыжок. Появляется лысый старик, представляется Буддой Сергеевичем. Трещат пружины граммофона внутри него. Он открывает рот, и произносит следующее: "за попытку расширения сознания вы будете оштрафованы. Наказание ограничением- исполнять." он произнёс это ещё много раз. Разными голосами, с разной скоростью, и в разные стороны. Он медленно тает в сиреневой дымке потолка палаты. И какой дурак положил меня под лампу? Чувствую себя лягушкой для препарационных извращений. Пристегнут к кушетке за руки, ноги, голову и грудь. Пытаюсь вырваться. Не вполне осознаю, зачем. Успел оторвать ремни на правой руке и грудине. Получаю удар. Я чертов гомункул, убитый словарём. Но, в мою голову врезался справочник по иммунологии. Я медленно ухожу от сознания. Не скучай.