Дневник вампира или Что за херня - 3: Навстречу приключениям, мать их так...

Понедельник - день тяжелый Дорогой дневник! Пишу тебе из самолёта. Вот-вот крылатая шайтан-машина взревет аки румын, когда его будят в четыре утра, взлетит в равнодушное, жестокое, абсолютно лишенное всяческой человечности небо, и я узрею (или узрю? Или все же узрею? Ай, не важно...) облака... ...и описаюсь от страха. Как ты уже понял, дорогой дневник, мы летим на Гаити. Возможно, это мои последние строки, и потом мои мемуары будут бесценным памятником эпистолярного жанра, и тысячи детей, женщин и румын-гомосеков будут рыдать над моим слогом, между строк угадывая необъяснимое предчувствие погибели... Как жаль, как невыносимо жаль, что мой писательский дар был открыт мною столь поздно... Сколь много романов могло бы увидеть свет из-под моего пера... И КОЕ-КОМУ потом будет стыдно за то, что меня лишили моего законного успокоительного! Да, у меня аэрофобия! Да, я хотел выжрать бутылку вискаря и храпеть всю дорогу! Да, румынская морда, сам извращаешься, так другим дай нормально жить! Ты погляди, сидит, ухмыляется... Успокой меня еще, давай, психотерапевт хренов! За ручку возьми, подержи, да-да! Час спустя Румын пополз своей клешней к моей руке - реально решил меня успокоить! Со всей дури долбанул его по этой самой клешне. Обнаружил, что матерные вопли на румынском обладают потрясающим успокоительным эффектом. Еще час спустя Румын дуется. Я боюсь, но терплю. Стюардесса спросила, все ли в порядке. Дважды. Интересно, что ее на это сподвигло - громкие попытки румынской морды спеть мне колыбельную или то, что я почти сожрал свой галстук?! И еще час спустя Попали в зону турбулентности. От страха забрался румыну на колени и взял его за руку. Ору. И еще час спустя Мы прилетели. Румын отказывается меня отпускать. Ни мои вялые уговоры (у меня стресс, зуб на зуб не попадает от страха!), ни мольбы стюардесс не действуют на этого извращенца - он просто держит меня на коленях и мурчит что-то в мою шевелюру. Пассажиры умиляются, стюардессы нервничают, я хочу есть. Вторник. Гаити Пошли с румыном на местный базар. Куча всяких стремных соломенных, глиняных, неизвестно из чего еще сделанных миниатюрных чучел действуют на меня угнетающе. Знакомый румына, косматый старец с черными зубами и минимумом одежды, сообщил, что это куклы Вуду, и с их помощью можно манипулировать людьми. Колдунство типа. Ага, щаз. Манипулировать с помощью вот этой вот хрени? Мной можно манипулировать только с помощью алкоголя! Никакие куклы не в силах с ним тягаться по части силы убеждения! Старец и гомосятская морда переглянулись и заговорщицки подмигнули друг другу. Хм. Ну-ну. Среда Дурацкий, дурацкий день! Ночью мне снилось, что какая-то паскуда выдрала у меня пучок волос из головы. Очень переживал, когда поутру обнаружил лысую область прямо на лбу. Вид как у дебила. Начал дергаться мизинчик на левой ноге, до сих пор не проходит. Хм. После того, как у меня начали дергаться ВСЕ пальцы на ногах, задумался. Что эти извращенцы там говорили про кукол? Час спустя От же паскуда гомосятская! Не, ну ты прикинь, они с этим Тарзаном-пенсионером таки слепили куклу Вуду! На меня! У-у-у, мой гнев будет страшен... Ну ничего, ничего, я им еще припомню, хожу как контуженный пингвин, все пальцы дергаются, и все вразнобой, сука... Империя наносит ответный удар. МУА-ХА-ХА!!! Четверг Выждал день для конспирации. Перво-наперво раздобыл самогон - что поделать, это краеугольный камень моей мести и моей жизни. Жалко, конечно, такой продукт переводить на этих сволочуг, но ничего, результат того стоит! Старательно закосил под дурачка и позвал этих коварных пиздюков на ужин. Свечи, шампанское, самогон, пучок петрушки - все как в лучших ресторанах Европы! Скептические выражения лиц исчезли после первой стопки самогонки, ибо... Ибо румыну я выдавил туда сок от тринадцати зубчиков чеснока (о да, я страшен в гневе!), а этой чепушиле непричесанной (кажись, он колдун, но мне плевать) даже добавлять ничего не пришлось - он от одного глотка захмелел и уснул. Пока румын отплевывался, крабом ползал по полу и стенам и покрывался пурпурной крапинкой (я кстати заснял, будет что вспомнить), я сбрил нахрен всю шевелюру старикана, оставил ему только одну прядку на лбу, покрасив ее в нежно-розовый цвет. Чувствую себя доном Корлеоне. Месть - это искусство.