Глупая гордость

Осень всегда навевает грустные мысли: пряные, яркие, умирающие. Она оставляет на душе тяжкий груз, утягивая на дно. Каждый год, раз за разом. И утром, отсчитывая на календаре очередной погибший день, я думаю. Что осень, как бы ни была прекрасна, скрывает за собой что-то ужасное, гниющее, разлагающееся. Новый вдох даётся с трудом, запах тлеющих листьев разносится по венам, одурманивая, затягивая. И этот чёртов холод. От него никуда не деться, никуда не спрятаться. Это бесит. Солнечный свет вызолачивает опавшие листья, что мягким ковром расстилаются по влажной земле. Яркими красками окрашивает здания, светлыми бликами переливается на водной глади. Но не греет. Ни черта этот свет не согревает. Лучи холодным потоком омывают устланную листьями землю, орошая каждый миллиметр поверхности своим золотистым свечением. Они вымаливают у погоды хоть чуточку тепла. Как и я прежде. Я жаждал тепла, желал избавиться от пустоты, забыться и забыть. Была цель, что возвращала меня к жизни раз за разом, но это до безумства мало. До катастрофического недостаточно. Одиночество развило во мне неприязнь к людям. Ведь я ни в ком не нуждался. И каждая новая осень вселяла в меня разочарование. Я был сам по себе до тех пор, пока не встретил нашего взбалмошного капитана. И тебя, глупый повар. Без тебя сейчас всё не имеет смысла. Мир угасает, теряет свою искру, блекнут его краски. Жизнь становится тусклой, когда тебя нет рядом. Ты – моё всё. Хоть я и не верю в Бога, но я благодарен судьбе, из-за которой мы вместе. Каждый день теперь не так ужасен, как прежде, как в прошлом. Теперь у меня есть ты. И, выдирая новый умерший день на старом потрёпанном календаре, я уже не считаю, что осень убивает, губит, душит. Сжимая в своей холодной ладони твою тёплую руку, вдыхая твой терпкий запах, касаясь губами твоих тонких губ, я понимаю теперь, что люблю осень. Потому что я встретил тебя.