Предатели и глупцы

О таких, как я, не говорят. Мы гниём в подворотнях. Мы давимся своей слюной/рвотой/остатками надежд/огрызками мыслей, стоящими комом в горле. Мы прожигаем свою жизнь, утопаем в побоях, крови и темноте. Но вот та единственная вещь, которую вам действительно стоит знать о нас: Мы всего лишь хотим сделать хоть что-нибудь правильно. Мы пришли на этот ринг, чтобы помочь. Родителям. Детям. Друзьям. Домашним животным. Никто не приходит сюда, чтобы помочь себе. Мы придерживаемся утверждения, что мы безнадёжны. Здесь легко погрязнуть, а мир и без того втаптывает тебя в твои страхи с тройной силой. Здесь легко утонуть и захлебнуться, но иногда стоит пожертвовать собой. (вот только о твоей жертве никто не узнает даже не надейся) Я уверяю себя: Я более потерян, чем зол. Я более расстроен, чем жесток. Это — мантра, и чтобы выжить, в неё нужно верить. Но иногда ты становишься тем, кого ненавидишь. Иногда ты становишься тем, кем никогда не хотел бы быть. Гуччи, будь он здесь, сказал бы, что мне нужно вытащить себя отсюда, как осколок из раны. Но правда в том, что отсюда не уходят. Эти звёзды на небе, эти следы крови, эти обшарпанные стены, этот асфальт, мы — всё тут как будто приклеенное. Из клуба Пропавших Без Вести не возвращаются. Нам всем стоило бы знать.