Кое-что никогда не меняется (рабочее)

   Пригнуться. Подсечка. Атака в подкате. Атака в прыжке. Атака... Ай, мля, снова прибили!    — Не, Борька, вот как тебе удается, а? — восхищенно вопрошаю уник. Тот отзывается голосом "главного лаборанта":    — Что, тяжко? Это тебе не руками-ногами махать, здесь думать надо!    — Вот только ты не учи меня тактике боя, — ворчу. — Все я правильно делал.    — Не-а. За усталостью следить забыл.    Ну да, рублюсь по сетке в файтинги с лаборантами. А куда деваться, если медитация мозги получше любого сна прочищает? Я уже сам себе напоминаю помесь Явика с Самарой — почти нихрена не сплю, зато ежедневно часа по три торчу на месте, уставившись в точку. И все — остальное время полностью мое. Удобно, блин. Но только не в больничке. Здесь же, кроме, как спать, и делать нечего обычно!    Почему и теперь не сижу? Не лезет больше в меня просветление. По крайней мере, сегодня.    Словом, не выдержала душа поэта. Вспомнил, чем маньяки от науки занимались в перерыве между опытами, да и наведался к ним, адресок сетевой выспросить.    И неожиданно выхватил в первом же раунде. Дальше так же пошло, стабильно — гонг, нокаут. Я в недоумении. То есть, своими руками шесть раз его раскатал, а клавишами не могу? Бред. Ну честно — реакция у меня ведь та же, отдача от ударов не по лицу прилетает, а по пикселям. Лафа, казалось бы...    О! Снова раунд. Поехали...    — Удар, удар, еще удар, еще удар и вот Борис Будкеев — Краснодар — проводит апперкот, — мурлыкаю, долбя по голографическим клавишам. — Вот он ударил раз, два, три, вот я едва ушел. Вновь апперкот, я на полу, и мне нехорошо.    Уник как-то сдавленно хрюкает. Под раздавшийся следом дикий ржач быстренько разделываю вражьего бойца на фарш, пока супротивник отмахиваться не в состоянии.    — Эй! — возмущенно орет лаборант.    — Что?    — Психологические атаки запрещены Цитадельской конвенцией!    — Победителей не судят.    Возмущенно сопит, наверняка замышляя жестокую виртуальную месть. Да и бес с ним, зато не всухую продую.    — Ты где это выкопал вообще? — оживает. — Я б послушал полностью.    — Сам сочинил.    — Серьезно?    — Ага. Счаз. Высоцкий это, Владимир. Знать надо свою историю.    После долгого стрекотания клавиш лаборант изумленно присвистывает:    — Не, ну это надо, а! Америкос в курсе, а я такое в жизни пропустил...    Значит, нашел уже. Стоп! Как он меня обозвал?    — Сам ты америкос. А я — тайный агент, работающий под прикрытием еще со времен Советского Союза!    Вежливо посмеивается над моим бредом, но на провокацию больше не ведется — методично вышибает из моего виртуала цифровую душу. Все. Двенадцать-один не в мою пользу.    — Капец. Больше слов нет, одни направления.    — Рад, что тебе понравилось, — посмеивается. — Закурить не хочешь?    — Хочу, но не по той причине, на которую ты намекаешь, изврат. А что это там у тебя бубнит?    — Новостная передача.    — Он еще и новости смотреть успевает!...    Но все мое возмущение так и остается невысказанным, поскольку...    — Борька, про что они бухтят?    — Про учения какие-то. Через месяц, вроде, будут.    — Да я не про то. Где они учиться собрались?    — Где-то в Скиллиане...    Значит, это не контузия от ленгова кулака, и со слухом у меня все в норме. Большие шишки решили тренировочку провести.    Финиш. Не знаю даже: рыдать или плакать? Ржать уж точно не выйдет. Учения, блин! Возле границы! Вы это батарам потом доказывать будете, что там просто учения шли. С половиной флота, ага. И это еще, если журналюгам все сказали, как есть, а не промолчали про парочку-другую "залетных" дредноутов.    Барабаню пальцами по столу. Так-с...    — Борька, это ведь запись?    — Да. А что случилось-то? Только что ты меня до истерики довести пытался, а тут вдруг серьезный стал.    — Предчувствие у меня хреновое, Борь. Скинь файлик. Я б посмотрел.    — Да пожалуйста. Играть, я так понимаю, больше не будешь?    — Не, хватит. Завтра еще поразвлекаешься, а пока мне спать пора.    — Как-то ты резко про это вспомнил. Слушай, развей сомненья, напоследок.    — М?    — Откуда про Высоцкого знаешь? Правда русский, что ли?    — Борь, ты тупень. Я на каком языке тебе уже часа три мозг промываю?    — Ну, во-первых, у меня переводчик включен. Во-вторых, сейчас вообще-то многие полиглотами заделались, уж языка по три, да знают.    — Литературных, Борь, литературных. Не того дикого сленга, на котором мы общаемся. И переводчик твой, готов спорить, уже с час, как в режиме ожидания стоит.    — Блин, точно... Слушай, а, может, у тебя родня где осталась? Я поискать могу.    — Завянь. С Мендуара я.    — Да я в курсе. Ты все равно скажи имя. Мало ли.    — Много ли. Извини, что гавкаю, только не найдешь ничерта. Джон Шепард я. Точка.    Отключив связь, падаю на койку. Долго валяюсь, разглядывая потолок. Борька, Борька... падла ты. Но хотел, как лучше. Так вот и делают люди друг другу пакости из лучших побуждений...    Решительно подтягиваю датапад с книгами — смотреть новости на мониторе всяко удобней, чем на мелкой голограмме уника. А ностальгия брысь! Пошла вон, сказал! Пока шею не свернул...    Глубокие вдохи не помогают. Пальцы на датападе явственно искрятся сине-зеленым. Нарочито медленно протягиваю руку в сторону нитки, выбившейся из покрывала... Шевелится. Еле-еле, но точно пошевелилась. Держу контакт, пока сил хватает.    Все. Вроде, успокоился.    Теперь к делу.    "И о предстоящих общевойсковых учениях..."    "...пройдут в человеческом секторе Скиллианского предела..."    "...наблюдатели от Совета уже прибыли на место предстоящих учебно-боевых действий..."    Так вот, почему они чуть ли не в прямом эфире свои планы раскрывают. Правильно — Совет-то уже в курсе, чего теперь своих стесняться? А ксены, значит, наблюдателей все-таки навязали. Не уважают здесь людей. Совсем. Собственно, с такими баранами-представителями над нами только ржать и можно.    "Один из офицеров Альянса согласился ответить на вопросы..."    Андерсон со знаками различия коммандера. Судя по лицу, выступать перед прессой его тупо заставили. Или его печенка тоже чует грандиозную заподляну, причем не пьянку. И отвечает он соответственно — лишь бы отбрехаться. Интересно, почему именно Андерсон отдувается, а не Хаккет, к примеру? А, он представитель адмирала... Ладно, дальше.    "Министр внешней политики Донелл Удина выразил обеспокоенность возможными последствиями недопонимания..."    Эк он расплывчато... Как и обычно, впрочем. Но мысль высказал дельную, в кои-то веки.    Дальше бред. То есть, бред был с самого начала, но после того, как высказался будущий посол, пошел бы он... на Цитадель, ересь только набирала обороты. Самое безобидное — выступление какого-то хрена с большого бугра, вроде, из министерства культуры. О "необходимости налаживать контакты". Каким, блин образом?! Хрена се, контакт — с целой армией за спиной. Видимо, на случай, если контакт, собака, не наладится. Нет, мне интересно — вот он как себе представляет реакцию батаров на визит трех из шести флотов главного противника чуть ли не к Аратоту? Буйная радость, не иначе — как же, сами пришли, ловить не надо. Офигительный контакт выйдет.    Так, все. Успокоился снова. Главное ясно — не я один такой умный, что просек, чем дело воняет. Однако, идейку все равно кто-то протолкнул. Кто-то покруче Удины, но тот еще трепыхается. Давай, змей подколодный, я в тебя верю! Примени весь скилл заподлянства. Вправь мозги тому психу.    А иначе тут будет ситуация, разделенная пополам. Попросту — жопа.