Кое-что никогда не меняется (рабочее)

Гет
NC-17
В процессе
1303
Размер:
планируется Макси, написано 275 страниц, 70 частей
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
1303 Нравится 1351 Отзывы 675 В сборник Скачать

Глава 50. Второй Скиллианский. Гегемония наносит ответный удар

Настройки текста
   Десантный челнок мчится к поверхности.    Сосредоточенные взгляды, куда ни кинь собственный. И у меня, верно, такой же.    Проверяю оружие раз за разом. "Все в порядке" высвечивает диагност электроники. "Все в порядке".    Хотя ничерта не в порядке, и уж тем более не в порядке это таинственное "все". Винтовка разве что, да и только.    Каких-то полчаса назад все самозабвенно веселились, словно забыв про войну... И оказались в строю, едва ли не раньше, чем отзвучал сигнал тревоги, разом выдернувший все тщательно спрятанные даже от себя опасения. Почти забытые, но только "почти".    Батары пошли в контратаку. По всем планетам. Вылети мы с Торфана — и у батаров освободятся силы, под удар угодят наши колонии. Останемся — и батарам можно строгать гробы — наши явно не станут тянуть с ответом. Так на инструктаже нам Шепард мозг промывал. Словом, драка пойдет не на жизнь. Не считаясь с потерями. Это Торфан...    — Торфан. Прибыли, - сообщает пилот.    Выскакиваю на поверхность вслед за парой "танков" и штурмовиками. Техники следом.    Справа... Слева... Целей нет. Только в отдалении мелькают трассы масс-импульсов.    — Дзета, ваша цель — высотка, — радует Шепард по связи. Что-то не в настроении лейт, раз уж про позывные вспомнил.    Дергаем в сторону темного горба.    Хрупко трескается под ногами тонкий лед. Рвется пар собственного дыхания через полуоткрытое забрало шлема.    Разбег. Прыжок.    Справа... Слева... Целей нет.    — Ри-ич... — тянет один из техников в общий эфир. — Пусто тут. Не нравится мне это.    — Позиция хорошая, — задумчиво бубнит серж. — Всем смотреть в оба. Засада нам сюрприз может сделать.    Обходим высотку чуть стороной. Тихо. Пусто.    Далеко вверху яркой точкой падает осветительная ракета.    Вспышка.    От разорванного сплошным потоком металла воздуха меня просто отшвыривает. Или это я сам так шарахнулся? Вслед пулеметному огню кто-то добавляет из снайперки.    Вскочить на четыре точки. Схватить оброненную винтовку. В сторону. Отряд падает по укрытиям.    — Перекличка! — орет Рич. Имена падают в эфир. Некоторые отзываются лишь молчанием. В свою очередь называюсь почти механически. Снова здорово, называется. Второй раз на засаду нарываюсь. "Открытые столкновения", как же. Все, блин, как на учебе, все как у диверсантов.    А, значит, сейчас будут гости... Как раз пулемет перевел огонь на другую сторону холма.    — Серж, пластуны... — договорить не успеваю.    Вывернуться из-под ножа, даже не сверкнувшего. Затемненное лезвие. Подсечь. Поймать руку с клинком. Дернуть на себя.    Диверсант отдыхает на турианском лезвии. Рядом пальба — отряд отбивается. Снова выстрел винтовки.    — Кто свободен, гаси снайпера! — хрипит близко Рич.    Легко сказать — загаси.    Вжаться в землю. Винтовку рядом.    Ну же, Робин Гад, покажи, где ты есть? Выгляни в окошко, дам тебе... по щщам!    В сторону подозрительного шевеления стреляю прямо поверх чьей-то невовремя приподнявшейся головы. Тут же прыгаю в сторону, толкнувшись всем телом. Вместо черепа пуля хлещет мне в бок, откатываюсь.    Хитрый, скотина, обманок наставил. Неведомо когда освободившийся от врага Рич отрабатывает на его вспышку, откатывается тоже. Ищу прицелом... Нет, больше не появляется.    Где-то позади все еще слышится возня, а линия огня пулемета снова подкрадывается к нашей позиции.    — Так, все отгребаем! — командует Рич. И, уже под прикрытием невысокого обрыва, подводит итог. — Так, кто здесь остался? Троих потеряли, двоих пластуны порезали, один с огнестрелом... Жопа, ребята.    — В лоб нам эту дуру не взять, — качает головой оставшийся в строю штурмовик. — И пластунов обойти тоже никак.    — Что предлагаешь?    — Я бы мог рывком подбежать, гранату закинуть. На дорогу туда барьера мне хватит.    И как бы его отговорить, чтоб поверил? Глубоко вдыхаю, чтоб злее быть — пуля, хоть и прошла снова по касательной, обожгла нещадно. Легкий бронник снайпера хреновая защита от коллег. Тихо шиплю от боли.    Готов говорить.    — Погоди пургу гнать, Александр, блин, Матросов. Я могу мимо пластунов пройти.    — Если ты что-то не понял, то скрытно сидеть с винтовкой и скрытно с ней двигаться — это разные вещи, — едко уточняет. — К тому же, что делать будешь, если тебя засекут? Палиться нельзя, значит, и палить тоже не вариант.    Фыркнув, сбрасываю винтовку. Затем броню. Хоть и легкая, и движениям почти не мешает, но без нее проще. Не надеешься на защиту — не делаешь глупостей. Когда перестегиваю на форму ножны с клинком, Рич не выдерживает:    — Джон, ты серьезно? Снайпер в ближнем бою — это даже не смешно. Хлеще только гвозди микроскопом.    — Значит, — выдавливаю между вгоняющими в транс вдох-выдохами, — вы до сих пор умудрялись рассматривать микробы через кувалду.    — Я с тобой, — решительно бурчит штурмовик, поднимаясь. — В крайнем случае, сработаю по своему плану.    Рич все же дает добро на вылазку, знаком.    Приглашающе киваю напарнику. Позвоночник уже гудит, импланты готовы.    Послед... пардон, крайняя проверка снаряги. Пистолет Ленга на поясе. Гранаты рядом. Погнали...    Встреча с врагом происходит буквально через десяток шагов — словно из-под земли вылетают двое. Жесткий блок руку с ножом не держит — у попавшегося мне гада в броне сервоприводы.    Расслабить руки, уйти от ножа. Второй бросок пластуна встретить нырком под руку. Клинок в подмышку. Контроль в затылок. Зря ты бессмертным себя считал. Не надейся на броню — не наделаешь глупостей.    Штурмовик уже разобрался со своим. Скрутил ему шею захватом, усиленным биотикой.    Справа... Слева... Целей нет.    Вот уже и пункт назначения — сложенный из коробок-блоков основательный бункер. Практически, дот. Обходим поодаль, пока не показывается дверь.    — Ну, работай, — шепотом предлагает напарник. — Если попадешься, постарайся дать сигнал, тогда попытаюсь я.    Ухожу в темноту, не ответив. Тело будоражит странная дрожь... Хотя, что это я так неопределенно — натуральный азарт охотника, все просто и ясно.    У входа засада, устроенная на редкость бездарно. Или нет, это я их прямо печенью чую, а прячутся грамотно... Странно, но мне только на руку.    Первая точка — три шага влево, четыре вперед. Треснуть по шлему начавшего подниматься батара. Полоснуть под задравшийся подбородок. Второго ухлопать еще на земле, ногой сломав шею.    Вторая точка — прыжок в сторону, кувырок. Вкатиться в окопчик с автоматчиками. Наставленной в грудь штурмвинтовке заклинить затвор движением светящейся зеленым руки. Другой, с ножом, ударить назад, не глядя. Махнуть клинком перед собой, по горлу растерявшегося обезоруженного врага.    Третья точка — прямо перед входом. Гранату в подарок, и тут же следующую, шумовую, на бегу — в снесенную взрывом дверь. Врываюсь внутрь. Один стоит, трое лежат, зажимая глаза. Из пистолета в упор по оставшемуся на ногах — наверное, отвернуться догадался.    Хлопок биотики за спиной. Напарник пожаловал.    Вдвоем добиваем батаров. Когда выстрелы умолкают, привычно уже контролирую ситуацию.    Справа... Слева...    Штурмовик рапортует:    — Рич, точку заняли. Давайте сюда.    Хорошо поработали. А я даже имени его не знаю. Непорядок.    Знакомству мешают ворвавшиеся свои. Рич кидает мне броню и винтовку.    — Шустрее! — командует. — Глазастые нас отсюда уже согнать хотят.    Снаряжаюсь. Падаю к бойнице. Ищу перекрестьем мишень.    Первая цель на мушке. Выстрел.    — Чтоб кроганы тебя взводами драли, а перерыв на сон дать забывали, — поэтично выматерился Балак, пригибаясь от выстрела. Какой-то особо шустрый снайпер охоту открыл — только чутье и спасло.    — Это с бывшей нашей точки, — мрачно пояснил местный командир. — Только что перехвачена. Вас, по идее, ее охранять прислали. Да вот, не срослось.    Балак задумчиво прикинул расстояние.    — Приказано охранять — отберем обратно и охраним. Что там у них? Кроме снайперов.    — Дот с пулеметом. Так что в лобовую — дохлейший номер.    — Люди как-то прошли, — возразил спецназовец. Тут же беседу прервал шквал огня с другой высотки, впрочем, быстро захлебнувшийся.    — Пластуны, — пояснил командир происшествие. — Давят прорывы. Кстати, на той высоте тоже были, но люди все равно проскочили. Так что, подозреваю, от них тоже работала далеко не пехота, а, минимум, спецназ.    — Проберемся, — упрямо процедил Балак. — Без этой высотки хрен мы зенитки удержим, а без зениток...    Дальше и так было ясно. Нет зениток — нет поддержки флоту. Нет возможности дать подкрепления, а в соотношении кораблей преимущество не на стороне Гегемонии. Уж это на инструктаже вдолбили в голову всем и каждому: батареи — наше все.    — Что мне делать? — уточнил командир.    — Отвлекать. Пулемет должен работать строго по вам, пока мы с тыла подкрадываемся. Но без геройства, понятно?    — Да там и так половина поляжет, — командир передернулся.    — Я и говорю — не высовывайтесь.    Балак ушел "накачивать" отряд, заранее морщась — опять салаг подсунули. Танак и Нарат здесь точно бы пригодились, но первый как раз отдыхал в больничке. Ну, а второй помчал по страшно секретным делам.    — Идем цепочкой, вокруг холма. И тихо, — подчеркнул, внимательно рассматривая лица подчиненных. — Встретим противника — давим руками, а не светимся выстрелами и не облегчаем работу их снайперам. Ясно? Вперед.    За спиной в сторону дота ударили ручные пулеметы.    Стационарный собрат ответил.    Погнали...    Вернуться на место, с которого откатился, чтобы не схлопотать шальную пулю. Так, началась контратака... Прицел. Выстрел. Минус один.    — Эй, Шепард, — шипит Рич. — Бросай пол протирать, пойдем на крышу. И еще двое с нами, вход охранять. А то как бы батары нашу же шутку не провернули.    Киваю, понял, мол. Логично серж мыслит. Неважные точки так лихо не укрепляют. А важную глазастые точно попробуют вернуть. И способ один — тот же обход, что и мы им устроили. Лучше держать все окрестности под прицелом.    Только напоследок... Прицел-выстрел!    Командир отвлечения рухнул. Недоверчиво ощупал голову. Целая, надо же... Ну, скотина снайперская, достал!    — Вломите придуркам из миномета, — прошипел. — Да цельтесь в пулемет. Потом другой поставим.    — Шепард! Не пускай гадов к миномету, а то нам тут всем хана! — рычит Рич, отстреливаясь от прущих валом батаров. Те осторожничают, за укрытиями таятся.    Прицел... Вот миномет! Выстрел.    Обслуга миномета валится, словно подкошенная. Снайперы не пускают.    — Да отвлеките же их, — психует командир. — Иначе нам тут весь сектор положат.    Новый поток металла из пулемета лишь подтверждает нерадостную перспективу.    И тут же ему вторит хор штурмвинтовок с той, другой высоты, которую держали пластуны. Только на этот раз он не умолкает.    Балак почти уже добрался до дота, когда командир отвлекающего отряда выходит на связь.    — Офицер, нам хана. Люди прорвались.    — Я почти на месте, продержитесь еще немного.    — Не выйдет. Они просто валом прут, а мы тут меж двух огней.    — Варреново дерьмо. Тогда забудьте, что я говорил о геройстве. Идите в атаку на пулемет. Отвлеките их, чтобы я мог сделать рывок.    — Понял вас. Выдвигаемся.    И, уже в сторону от выключенной рации.    — Может, кто-нибудь даже выживет, а здесь точно всем каюк.    Затем повернулся к бойцам.    — Народ. Эту херню на холме надо заткнуть. Так что постарайтесь прожить подольше под огнем, чтобы дать спецназу время до нее дорваться. Кто дот проскочит, сразу двигайте к зениткам. Ясна задача? Вперед!    Прицел-выстрел. Прицел-выстрел. Три минуты настоящего ада, наполненного воплями умирающих и грохотом пулемета. Бьющей в плечо отдачей. Льющей черной и красной кровью, отличить которые в темноте не выходит.    Прицел-выстрел. Прицел... Даже, когда убираю от глаз винтовку, чтобы взять пистолет и нож, отбить очередной наскок вернувшихся пластунов, вижу на их лицах перекрестье тонких линий с разметкой по расстоянию.    Вот, опять. Увернуться, пырнуть, полоснуть, треснуть, свернуть, пнуть...   И снова к винтовке. Снова — прицел-выстрел, прицел-выстрел. Руки уже трясутся. Пряча их от соратников, нагоняю зеленым свечением. Ронять оружие никак нельзя.    Шепард с отрядом идет с соседней высотки, нужно его только дождаться, продержаться совсем немного. Но он же и гонит батаров. На нас.    Пулемет уже захлебывается от перегрева. Кажется, глазастые решили нас выбить отсюда любой ценой.    Слышу вопли под крышей дота... Батары! Прорвались.    Бросить винтовку, нож наголо и вниз.    В доте воюют наши, почти вслепую — глазастые расщедрились на несколько световых гранат, не иначе: когда такие штуки рвутся одна за одной, зрение сохранить невозможно.    Столкнуться с ближайшим врагом. Короткое сопротивление брони, ровное скольжение клинка в крови...    Пластуны прибывают. Нет, это уже пехота, добрались, черти.    Колоть и резать. Крушить, уже не скрывая светящихся кулаков. Хоть на что-то годна моя "биотика".    Штурмовик, так рвавшийся пожертвовать жизнью. Что-то творит с пулеметом.    Мать! Мина... На автомате рву когти к двери.    — Сдохните, ур-роды! — шипит боец, нажимая на детонатор.    Волна вышибает меня в дверь, тяжелыми ошметками оружия вдребезги разносит бункер изнутри.    Камикадзе недоделанный, добился-таки своего... Все правильно сделал — не взорви он пулемет, и эта машинка поприветствовала бы Шепарда. Молодец. А я так и познакомиться не успел...    Так, стоп. Посторонние мысли прочь. Подъем, подъем! Нужно проконтролировать работу, дивер. Ты на задании.    Действует. Мир качается, правда, но жить можно. Так, теперь поискать выживших. Наших, особенно. Ведь не может же быть, чтобы всех... Или может?    Справа... Слева... Целей нет.    Шаг дальше.    Справа. Слева.    Еще шаг.   Нет.    Нихрена себе, закончился "праздничный день"...    Целей нет.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.