Mob, What Do You Want?

Время ему всегда казалось каким-то быстрым и застывшим. Как бы парадоксально это не звучало, но ощущалось это именно так: один день сменялся другим, едва голова касалась подушки, эти ручейки часов сливались в потоки недель, месяцев, пенящимся грохотом водопадом срывались в прошлое годы. А ничего не менялось. Если бы не якоря в виде чисел в календаре, его бы давно вынесло в открытое море, и едва ли он смог бы выплыть обратно к берегу и спастись от ядовитой соли однообразия. И не только время он воспринимал так по-странному, но и вообще все, что связывало его с этим материальным миром. Он наблюдал за муравьями, несущими яйца своих королев, мелкие веточки и других мертвых насекомых; он следил за волнующейся пеной облаков, то застывших в небе неестественными декорациями, то рвущихся в клочья под напором обозлившегося ветра; он слушал шум машин, вплетающиеся в него людские голоса, и ему этого было мало. Его мучило невыразимое ощущение, что есть во всем этом что-то еще, просто обязано быть, но ему это видеть, слышать и чувствовать не дано. Как зритель не видит того, что происходит за кулисами театра, так и ему не позволялось узнать всей истины. (Даже не актер со скучной ролью, а молчаливый зритель без права на уход или хотя бы антракт.) Нынешний день был таким же безликим близнецом всех предыдущих: утро, школа, день, дорога домой. Небо с самого своего пробуждения грозило раздавить своей тяжестью город, но все-таки смогло разродиться ливнем. Он совсем не удивился, не расстроился и воспринял это как должное, покорно встав под навес, где и собирался переждать ненастье. Он так же не удивился, когда рядом с ним встал мужчина с мокрыми следами от капель на плечах и спине. Откинув назад влажные волосы, он достал из кармана пачку сигарет и зажигалку. Он щелкнул ей, но выстрелившие искры так и не превратились в пламя. Тогда мужчина попробовал еще раз. И еще, и еще… - Слушай, у тебя зажигалки или спичек не найдется? - с раздраженными нотками в голосе спросил у него мужчина. Он отрицательно качнул головой, и в этот момент наконец осветилось лицо незнакомца, спешащего прикурить. Он глубоко и с наслаждением затянулся. Они молчали. Он никак не мог оторвать взгляда от курящего. Понимал, что так пялиться невежливо, но не в силах был противостоять этому. Он не знал, откуда взялось беспричинное желание заговорить с мужчиной, узнать его имя и адрес, договориться о следующей встрече - пусть даже и так, под этим же навесом и под таким же ливнем. Минуты, которые требовались на то, чтобы скурить сигарету, капали тягучей смолой. Никогда еще он не чувствовал время так полно. - Н-да, еще долго лить будет, - цыкнул мужчина, недовольно глядя на пузырящиеся под тяжелыми каплями лужи. - Ага, - затаенное дыхание. Совсем как надежда. - Я Рейген Аратака, - незнакомец сделал последнюю затяжку и кинул окурок куда-то в направлении урны. - А тебя как зовут? - Кагеяма Шигео, - ответил он, чувствуя, что происходит что-то невероятно важное и впервые правильное. - Кагеяма Шигео? - задумчиво повторил мужчина. - Тебе больше подходит имя Моб. - Почему? - Не знаю. Просто… оно кажется правильным. - Моб, - повторил он за мужчиной, вслушиваясь в свой голос. - Да, наверное, вы правы. Приятно познакомиться, - он протянул руку, и ее не очень крепко, но и не очень слабо пожали. Ливень выдался на удивление долгим.