Эгоисты

      Ему совершенно не хотелось просыпаться, даже если солнце предательски пробралось через дыры в портьерах. Драко зарылся поглубже в одеяло, накрываясь с головой, и изо всех сил постарался снова уснуть. Ведь ему снился такой чудесный сон…       Они снова дрались, на этот раз у кабинета Зельеварения, а вокруг них уже собиралась толпа зевак. Драко краем глаза заметил, что неугомонная грязнокровка пробирается через толпу, но потом его отвлёк сильный удар в живот. Правильно! Нельзя отвлекаться во время боя, когда зелёные глаза так ярко горят напротив, а чужие губы заливает кровь из разбитого носа. Драко тоже весь в крови, но ему плевать. Главное, что на руках сейчас чужая, что отметки на поттеровском теле сейчас оставляет он, а не какая-нибудь фанатка. Плевать! На всё плевать! Сейчас они одни, одни во всём мире. Пока сердце бьётся, Драко собирался бороться, даже если и не за Поттера, а против него. Главное, что с ним… Только с ним…       Слёзы так и не удалось сдержать. Глухие рыдания вырвались из груди, а солёная вода стекала по щекам на спутанные, отросшие волосы. Они были вместе так мало, так предательски мало, что хотелось кричать. Кричать, крушить всё вокруг, умолять, кого угодно и где угодно, лишь бы вернуть… Хоть на миг.       Драко не жалел, да и о чём было жалеть, когда ничего почти не было. Он только вспоминал, день за днём, неделя за неделей. Ходил, как призрак, по Гриммо, 12 и вспоминал:       Как они вбегали в дом с холодной улицы, где семь часов подряд бродили по магловскому Лондону, стоптав ноги в кровь и даже не замечая этого…       Как Поттер морщил нос, словно маленький львёнок, смотря, как по утрам Драко пьёт чёрный кофе без сахара…       Как стекала вода по его телу, когда он пробирался к Драко в душ вечерами. Они забывали обо всем, целуясь и лаская друг друга под струями воды, и, смеясь, бежали в кровать, оставляя за собой бесконечные лужи…       Он жил воспоминаниями, храня их как самые дорогие сокровища, отказываясь нарушать порядок, выстроенный в его разрушенной вселенной. Потому что, когда умирает Тёмный Лорд — рождается мир. Когда казнят родителей — разрушается привычная жизнь. А когда умирает Поттер — взрывается вселенная.       Он мог быть кем угодно, мир давно ему всё простил. Но Драко не был, уже давно не был. Не жил, не существовал. Похоронил себя, только не в земле, а в доме, пропитанном насквозь воспоминаниями и мечтами. Бродил из комнаты в комнату, скользя руками по пыльным поверхностям, и вспоминал каждую секунду, что они провели здесь вдвоём. Когда ему казалось, что всё, это грань, грань боли, которую он просто не может пережить, Драко снова и снова вспоминал: каждую улыбку, каждое прикосновение, каждое неуклюжее признание…       И жил. Уже тридцать лет…