Игрок

Джерард застыл, увидев спящего Фрэнка. Парень был несколько напуган такой настойчивостью со стороны. Сначала он думал оставить Фрэнка в покое и пойти заниматься своими делами, коих было достаточно, но, подумав, что прерванный сон еще не совсем то, что заслужил этот недолитератор, Джерард немедля подошел к нему. Фрэнк сопел во сне. От усталости он находился в забытье и не совсем понял, когда что-то мягкое и теплое коснулось его щеки. Ладонь Джерарда снова прошлась по его коже, и он заулыбался, понимая, что его пытаются разбудить. Он решил продолжить делать вид, что спит, чтобы еще раз почувствовать приятные прикосновения. Уловка удалась, и Джерард опять погладил его. Но вдруг ладонь полностью пропала с лица, и Фрэнк недовольно поморщился, а через секунду последовал сильный удар, сопровождаемый громким хлопком. - Ты чего? – закричал Фрэнк, хватаясь за покрасневшую щеку. - Зато мне полегчало, - признался Джерард, доставая из кармана ключи. Фрэнк слез с подоконника и хотел подойти к Джерарду, но тот его остановил. – Стой, где стоишь, - строго сказал он, вставляя ключ в замок. Он был одет в легкую куртку, несмотря на холодное время, из-за чего нуждался в теплом пледе и кружке горячего какао. - Джи, - начал, было, парень, но художник холодно посмотрел на него, так, как смотрел Фрэнк, когда очередная девушка называла его «Фрэнки». Его ударило током от этого взгляда, и он исправился. – Джерард, подожди. – Он все же сделал шаг навстречу. - Не подходи ко мне! – крикнул Джерард, уронив бутылку молока, находившуюся все это время под мышкой. Он положил ключи в карман, доставая оттуда циркуль, направляя его на Фрэнка. – Я не настроен на разговор, - сказал он спокойно, поднимая молоко. - Послушай, я не… - Не тот, за кого себя выдавал, ага, знаю, - закончил за ним Джерард, заходя к себе в квартиру. – Мне не интересно, уходи. – Он громко хлопнул дверью, оставляя Айеро наедине с самим собой. Было уже за полночь, общественный транспорт перестал работать, а денег не было даже на еду, не то, что такси. Фрэнк был в отчаянии, он надеялся, что сможет хотя бы поговорить с художником, не знал, правда, что будет врать на этот раз, но был уверен, что Джерард его бы простил. Он мерил шагами коридор, не зная, что делать и куда идти. Он был слегка озадачен, и не нашел ничего лучше, чем постучаться в дверь. На удачу. Робко, не надеясь получить никакого внимания, он ударил по железной двери три раза. По ту сторону раздалось шуршание и шаги. - Что? – грубо спросил Джерард, измазанный в синюю краску, на пороге. - Я… - начал Фрэнк, не сводя глаз с синей вертикальной полоски на щеке художника. – Я хотел сказать, что не уйду, пока мы не поговорим, - утверждал он, обращая внимания уже на кисти рук, испачканные в краску. – Я буду сидеть здесь столько, сколько понадобится, и ты будешь видеть меня каждый раз, когда будешь выходить на улицу. - Еще один повод не выходить из дома, - сказал он, снова громко хлопнув дверью. Айеро вздохнул, но решил держаться плана. Он вновь забрался на подоконник, прислоняя голову к стене, но заснуть уже не получалось. Он уставился в одну точку, думая о своем, и начал терпеливо ждать. Прошел час. Было неимоверно скучно, он не знал, чем себя занять. Он хотел постучаться снова, но подумал, что это только сильнее разозлит Джерарда. Со скуки он вышел на общий балкон и очень сильно об этом пожалел. Фрэнк панически боялся высоты. Он боялся залезть на дерево, что уж было говорить про высоту двадцатиэтажного здания? Его дыхание участилось, сердце билось в два раза быстрее, лоб покрылся легкой испариной. Фрэнк посмотрел на ржавеющие перила – единственное спасение от падения вниз, перевел дыхание и вернулся назад на подоконник. Была середина марта, температура была на низах. В ночи, подобные этой, люди включали дополнительное отопление в доме, чтобы не замерзнуть. Фрэнк сидел в общем коридоре, где батарея едва грела. Градус падал, становилось холоднее, но никто не спешил к Айеро с пледом и горячим чаем. «Заслужил», - думал он, обнимая себя руками. Глаза слипались, но перспектива замерзнуть насмерть не радовала. Он плюнул на возможное обморожение и прикрыл глаза, но вынужден был их открыть из-за звука скрипучей двери. Джерард стоял на пороге в одной футболке, покрытый мурашками из-за холодного воздуха в коридоре. Он поджал губы и скрестил руки, рассматривая с ног до головы, сидящего перед ним парня. Джерард долго думал: впускать его или нет. Парень не понравился ему сразу, и чутье не обмануло его – Фрэнк не имел с литературой ничего общего. Но Фрэнк единственный, кто, как казалось Джерарду, хотел с ним общаться. О, как он устал от одиночества, витавшего в его квартире. Нет, он устал не от пустоты в маленькой квартирке, он устал быть одиноким, не иметь никого, кто бы смог выслушать, а Фрэнк с удовольствием выполнял эту функцию. И какая, к черту, разница, почему он представился студентом с другой программой? В этом ли дело? Может быть, он постеснялся или… Было много версий, но все они были неважны. И, если больше между ними не было секретов, Джерард готов был уступить. Ведь секретов не было? - Заходи, довольно холодно, - сказал спокойно художник, вытирая капельку воды, скатившуюся со щеки. Фрэнку не нужно было предлагать дважды. Он быстро спрыгнул с подоконника, прошел путь до двери, встретился с грустным взглядом Джерарда и очутился в другом мире. Стены были выкрашены в теплую кофейную краску. Они были полностью завешаны картинами и портретами. Глаза разбегались, не зная, за что зацепиться, хотелось рассматривать все часами. Фрэнк прошел небольшую кухню и оказался в единственной комнате. У одной стены была поставлена узкая кровать с мятыми простынями, к другой стол, заваленный лекциями, открытый балкон был набит книгами, оставалась только узкая дорожка, чтобы подойти к окну. В середине стоял мольберт, с поставленным на него чистым холстом. Фрэнк дотронулся до шершавой поверхности пальцами, но тут же отдернул их из-за громкого голоса, раздавшегося сзади. - Может быть, я сначала узнаю твою фамилию, прежде чем мы останемся у меня в спальне? – Джерард поднял бровь и засмеялся. - Извини, я думал, что… - запинался Фрэнк, выходя из комнаты. - Да все нормально, - успокоил его Джерард. – Я просто думал, что мы кофе выпьем для начала. - Кофе? Ты пьешь кофе в два часа ночи? - Ну, да. А что? – непонимающе спросил Джерард, следуя на кухню, после чего получил пожатие плечами. Кухня на самом деле была большой. Около панорамного окна, завешанного шторами, вдоль стены стоял широкий диван, укрытый мягким пледом, рядом с ним стоял стеклянный столик, заставленный разными грязными чашками. Джерард поставил перед Фрэнком кружку с черным кофе и сел на другой конец дивана, спокойно попивая горячий напиток. Было тепло и хорошо. В целом было комфортно, но неловкость из-за недосказанности мешала насладиться моментом сполна. - Джерард, мне жаль, что так вышло, - начал Фрэнк, придумывая на ходу очередную историю. - Стоп! – скомандовал художник, поставив кружку на стол. Футболка была на размер больше и свисала с него, оголяя плечо при движении. Он сел в позу лотоса напротив Фрэнка, придвинувшись к нему на расстояние вытянутой руки. Поправив спадающий на глаза локон за ухо, тяжело выдохнув, пытаясь отпустить свою гордость и недоверчивую натуру, он поднял глаза на Айеро. – Давай, мы больше никогда не будем возвращаться к этому разговору. - В каком… - Послушай, - перебил Джерард. Он взял холодную ладонь Фрэнка в свои руки и добродушно улыбнулся. – Мне не интересно, почему ты соврал о себе и почему выбрал в качестве цели… - Фрэнк вздрогнул от последнего слова. Он знал, что это лишь совпадение, но слово «цель» не выходил из головы, раздаваясь эхом. – Если ты хочешь продолжить со мной общаться, ты должен пообещать, что не будешь больше врать. Хорошо? – Джерард смотрел на него щенячьими глазами, надеясь услышать утвердительный ответ. Он очень хотел, чтобы Фрэнк согласился, чтобы к нему приходили домой, выслушивая очередные бредовые идеи, чтобы с ним читали и делились мыслями. Он так хотел почувствовать себя живым человеком. - Конечно! – бодро сказал Фрэнк, стараясь унять сердце и казаться естественным. Обрадованный этой новостью Джерард повис на его шее, прижимая Фрэнка как можно ближе к себе. Айеро стало не по себе. Как можно было обманывать существо, искренне радовавшееся их будущему общению «без секретов»? Фрэнка начало подташнивать. - Прекрасно! – восторженно сказал Джерард, отпуская Фрэнка, немного краснея из-за своего вторжения в чужое личное пространство. Он был невероятно счастлив от того, что у него появился друг. Он не подозревал этого человека ни в чем, наивно думая, что ему не могут сделать больно добрые ореховые глаза. – А сейчас… - Он посмотрел на принесенный будильник. – Тебе пора домой, там внизу такси ждет. - У меня нет денег, и ты когда успел? – удивленно спросил Фрэнк. - Я знаю слишком много, - хихикнул Джерард. – Насчет денег не беспокойся, у меня там знакомый работает, довезет бесплатно. Фрэнк ехал в такси уже более часа, разговаривая с пожилым водителем о всякой ерунде. Он остро нуждался в разговоре, чтобы заглушить мысли, скандирующие о том, что Фрэнк является мудаком.