И еще раз о Золушке...

Мысли, жутко непослушная субстанция. Я стараюсь не думать о том, что вижу. А он стоит напротив, и пристально наблюдает за моими потугами скрыть жалость. Мазохист хренов. - А ты красавчик... - Еще бы. Один на миллион. Глядя на лежащее передо мной изваяние, неожиданно понимаю, что подразумевают, говоря о бледности - восковая. Мертвая, не живая... Коли хоть булавкой, хоть шилом. Ничего не почувствует. - Недавно были с классом на экскурсии в музее восковых фигур... - И что? В глазницах запали тени. Черные до неестественности. - Там таких хоть пруд пруди... - В смысле? - Ты бы не плохо смотрелся между Петром и Калигулой... Губы, практически одного цвета с кожей. Я стараюсь фокусироваться на всякой ерунде, доводя мысли до абсурда. Я помню о том, что он их читает. - Закончила шутить? Шрамы, уже не свежие. Вот бровь рассечена. Наверное об руль приложился не слабо. - Нет еще... - Тогда давай. Жги. Не стесняйся. Голова перебинтована по-дурацки, как будто в младенческом чепчике. Комично до одури. - Еще... в мавзолее мог бы по выходным... Волосатая грудь, неестественно перетянута бинтами. Мерно вздымается по воле аппарата искусственного дыхания. Создает иллюзию жизни. - Стас... - Что? - Прости... - Забей. И это... Спасибо.