кусочки бесцельного

Ты бежал. Ты всегда бежал, когда замечал хоть одну ее шерстинку, хоть одно ее белесое перышко перед собой. Ты срывался с места при ее виде, больше не заботясь о том, чем ты был занят. Ничего вообще не имело значение, когда появлялась она. И вот ты снова бежал, в панике хлопая крыльями словно раненая птица, а, наверное, так и есть, ведь ты ранен ее ненавистью к тебе. Ты точно не знаешь, почему ты так боишься ее. Ты убивал всех, кого видел, уничтожал целые планеты, перескакивал из одной сессии в другую и разрушал все снова, но бежал от одной-единственной персоны, которая внешне почти что ты, только белее. Возможно, где-то в глубине сознания ты знаешь, что просто не сможешь дать ей отпор. Ты не хочешь даже трогать ее, потому что все, чего ты касаешься, разрушается, и это не проклятие, это твой выбор, от которого ты теперь не можешь отказаться. Слишком поздно. Ты на миг отрываешься от земли, но она не дает сделать тебе и взмаха крыльями и валит тебя на землю. Ты даже не особо сопротивляешься. Удар о поверхность эхом отдается в ушах, в глазах темнеет, а она не медлит и хватает лапой твое горло, и впивается когтями, и рычит. Ты готов поклясться, что ловишь кайф от стольких прикосновений. Ты брыкаешься, хрипишь, пытаешься столкнуть ее ногами, но в ней столько ненависти к тебе, что все твои попытки — пустая трата сил. Ты начинаешь терять сознание, когда она внезапно отпускает тебя и исчезает в зеленой дымке. От резкого вдоха голову кружит еще больше, словно после долгой карусели, а еще хочется выблевать все внутренности вместе с мыслями о ней. Ты даже толком не знаешь ее имени, просто знаешь, что она внешне — почти что ты, только белее. Ты думаешь, что готов умереть от ее рук, лишь бы она стояла на шаг ближе к тебе, чем обычно. Ты думаешь, что ее меч неплохо бы смотрелся в тебе. Ты думаешь, что она не сможет убить тебя.