Недолирика

Посмотри на меня, красивый, нам по восемнадцать с прокуренным шлейфом из потерянных минут; у тебя — чуть больше. Будущее не держит в тисках, контролируя каждый шаг — кожа налилась никотином, разговорами в пустоту и обречённой меланхолией. Огромная планета — гигант, рок судьбы, предвестник Судного Дня — готова разорвать нашу психически неуравновешенную надежду на свободу на миллионы сверкающих осколков. У тебя волосы пахнут хвоей и разрушенными иллюзиями, у меня — растерянностью и терпко-горькой перспективой на смерть; сходство есть, различия — не в счёт. Мы играем с существованием в поддавки, красивый; я выигрываю, но проигрыш предпочтительнее, достойнее — не свербит под рёбрами, не впивается заточенными клыками в позвоночник. Кислород вкрадчиво-аккуратными щупальцами затягивается на шее — дышу дымом, вдыхаю каждый миллиметр твоего спасения. Сожаление на уровне расстройства личности о проданных времени моментах напоминает о себе разговорами наедине, каре-пронзительным взглядом, радужными кругами перед глазами от жажды утопиться. Ржавое лезвие вспарывает утром новый день неровно, ошмётки реальности противно шелестят на ветру и желают доброго дня. Послать бы их за кофе; в старой турке с отколотой ручкой плавится твоё золото.