Недолирика

У меня с пониманием/осознанием тебя, искренняя, не вяжется, не складывается — кроссворды в протёртых ненужно-информативных газетах становятся легче, только тебя это не касается. «Будь проще» — сентиментально-продуманный совет от умно-начитанных и глупо-неприспособленных удачно минует тебя, просвистев в миллиметре над уровнем сердца. Остро-терпкие вопросы без единого ответа путаются под ногами, цепляются за лодыжки, оставляя путано-рваные надрезы — они смеются алыми краями над моей уверенностью в необходимости поисков. Мне тебя, искренняя, не разобрать на винтики недовольно-ворчащего радио, не переключить передачу с мелодией чуть приятнее, слаще даже. Ты — такая, тобой никому не быть; будут пытаться, ногти ломать о гранит неприступно-твёрдой правды, но не добраться им, не узнать. У тебя в чертогах души рассветы бесконечно-лиловые — таких оттенков ни в одном мире нет. Мы с тобой, искренняя, разные, пропитанные палитрой одинаковой, только твоя ярче, неоновая почти. Сдерживаешь, как можешь, только прорывается цвет, именно твой цвет с бледно-зелёной окантовкой разума. Сжимаешь в руках, прижимаешь к груди свой рассвет, пока над домом не угасает последний луч скучно-жёлтого солнца. Под покровом ночи взрываются твои фейерверки — я не увижу, но не перестану верить. Мне тебя не разгадать, искренняя; сколько ни подбирай, а твой цвет пульсирует только в тебе, не желая подчиняться радуге.