Недолирика

Прокуренно-безликие подвалы тебе не к лицу — тянет сыростью и выдохшимся вином. Переходами пыльно-серыми, прикрытыми клочком земли и заплатками асфальтовыми, пересекаются города, сообщаются-шепчутся — делятся секретами и рецептами суетного существования. У тебя дефицит меланхолии и сверхъестественный иммунитет к параллельно-запутанным лабиринтам несостоявшихся планов/событий — город давит в груди и мешает выдыхать слова в мёрзло-затхлый воздух. Тебе не к лицу реплики в стиле Станиславского, ливни ласковые и сердечки на автобусных стёклах адресату невидимому. Перманентно влюблённые-потерянные вызывают улыбку с оттенком снисхождения, приправленную винным ароматом с ноткой дикой вишни. Ты перманентно другая-разная, разбитая на осколки — собирай, как знаешь, как мысль подсказывает вкупе с тем, что вяло перегоняет кислород по ниткам сосудов, пульсируя слабо. Как ни крути — всё правильно; из сотен вариантов/возможностей ты выбираешь каждую и ни одну, все вместе, на разрыв. Сумасшествие не грозит — щекочет нервы и тонет в виноградно-приторном коктейле чувств. Тебе не к лицу ты сама — терпко-выпитая до дна с прищуром ленивым и неумно-интеллектуальной книжкой на полке. Шорох полосато-синего неба над головой напоминает о путях отступления-бегства; стрелки-паралитики отсчитывают новое/старое время по лунному календарю.