Недолирика

некоторые вещи… мы делаем круг – ещё один, смертельный, на котором от меня останется только пепел и осколок не дотлевший, не обратившийся в чистое пламя, не застывший тёмной бугристой коркой на кривом срезе настоящего. ты будешь возвращаться снова и снова. не то чтобы я не любила, просто о таком не принято вспоминать, говорить. я похороню тебя в себе, да и ты тоже, наверняка. может, обронишь случайную фразу «она была», но они не поверят, а ты и рад. Ты вызубришь до безразличия, даже презрения, но если уж меня иногда встряхивает, как от удара молнии, которая метит точно в каждый оголённый проводок души, то тебя точно приливами сносит – надеюсь, есть за что держаться. …навсегда становятся твоими… ты та собственность, которой не гордятся. дело не в тебе, можешь не верить, но верного выхода из «нас» не могло быть. мы оставили станцию давным-давно, но корешок билета из кармана торчит, раздражает, пальцы в кровь режет и только затачивается. Ты его к сердцу положишь – кажется, я тебя знаю, – чтобы снова и снова втирался в грудь, пока не станет с тобой одним целым – покалеченным и саднящим, будто прежде ты был иным. …они становятся частью тебя. или убивают тебя. я бы и рада сдать в утиль, но ты, кажется, любил моё настоящее, а я твоё отвергала, всегда буду отвергать, без сожалений и страха. однажды ты убьёшь меня, странный; однажды память о тебе сотрёт меня из реальности, оставив только бледное и жалкое напоминание. похороните меня под поездом – он знает, что делать.