Ловец снов

по какой-то причине эта жизнь с каждым днём всё более невыносима; в ней солнце больше не слепит игриво глаза, в ней небо теперь не такое уж синие; и вместо счастливых дней сплошное бессилие, которое мы себе простили бы, если бы не жизнь за окном. и всё куда-то мимо уходит, всё прошлое, будущее, настоящее, это всё — то ли наша жизнь, то ли наше существование, куда-то по небу летящее; а люди, словно перед концом света, жадно сгребают в охапку всё, что уместится в руки, и всё это куда-то скорее тащат; озлобленно смотрят прохожим в глаза, ожидают от них ножа; а на дороге, пыльное, затоптанное хозяином, сердце чьё-то лежало; кто-то женится, разводится, заводит детей; кто-то за людей, а кто-то против людей; строят дома, ракеты, новые корабли; достают ракушки из самых морских глубин и чёрное золото из-под земли. всё это — часть огромного механизма, правящего общества, но за гулом от ругани и бесконечных строек никто не слышит крика чьего-то маленького одиночества: я один, мне одиноко, но я выжил, я выжил. и стоя на этой крыше, я вслух спрашиваю одно: хоть кто-нибудь меня услышит? хоть кому-нибудь не всё равно?